El verso que me queda

VERSO A MARES (TRESES)

2012-01-23T04:35:00.000-08:00

MULTICROMIAS Y LA TABLA DEL 1

2011-12-14T19:12:00.000-08:00

Demasiados tachones
entre los dientes.
Abrazar peterpanes,
falsos blancos
derrotados
antes de trotar.
Siempre entra el frío
por la misma grieta.
Aúllo,
grito,
pataleo,
lloro,
muerdo,
araño,
callo.
Pero las teclas
no son mías.
Silencios,
repetir secuencias,
monólogos,
bucles idénticos,
en los que
mutismo,
parálisis
son
excusa,
alivio,
salvavidas,
mediastintas,
yugo
mortaja.
No la dejo salir
porque tiene los ojos en sangre.

PERIS MENCHETA-GUADIANA

2011-12-01T17:51:00.001-08:00

Convertir una calle de esquina
en el salón de casa.
Será la luz
de estos faroles antiguos,
estas sillas plegables
que luego
no ocupan
nada.
Serán estos Poetas*
a sorbitos cortos
que nos achispan,
que nos calientan,
como
mantas de sofá,
como
braseros.
Justo aquí
vamos cumpliendo años,
contando canas,
puliendo
sueños y adoquines,
aquí,
-lo puedes ver en googlemaps-
lloramos la trampa
de nuestro tiempo,
brindamos, reímos,
nos amamos,
porque el futuro
tardará
pero el presente
amor

todavía,
es nuestro.

*Vino dulce de pasas muy espeso, exquisito, con un nombre genial; El Poeta. "¿me pones dos poetas?? por favor -son tres euros. gracias".

Locomotora

2011-10-05T05:42:00.000-07:00

ser como las mujeres que leo
bebérmelas
fumármelas
pinchármelas
fecundar el tedio
arrojarme
desollar la indiferencia
matar mi muerte

TENGO EN LA CABEZA CONTENEDORES DE ROPA

2011-09-15T04:27:00.000-07:00

huir
de una legión
de botones enfermos,
vomitar cremalleras
de madrugada
y repetir en bucle
lo que jode pincharse
en el dedo inesperado.

TECLAS 6

2011-09-06T04:42:00.000-07:00

el
*
sigue
pidiendo
tregua

FLASH

2011-09-06T04:34:00.000-07:00

El otro día te vi por la calle,

contorsionismo de azoteas,

huida en línea recta

por el andén de una cerveza.

No sé si temo más

el calambre del odio,

la cuchilla del asco

o la luz de tu pupila.

ENTRETELAS

2011-07-29T13:16:00.000-07:00

a veces
me consuela pensar
que soy
tu desconocida preferida.

pero sé que es mentira.

CONCIERTO DE TEMPRANILLO Y METRALLETA

2011-07-18T03:48:00.000-07:00

buscar
tu palabra
como los mosquitos
a las bombillas.
flores blancas
alas de pájaro
en tu vestido rojo,
desangro en tres caladas
la calle diminuta,
humo auguras
dolores de avenida.

mirar de lejos,
temiendo la luz de tu pupila,
beber pasos de bamba azul,
tender papeles mojados
en el cordel de tu desprecio,
que sola he estado
todos estos años
sin nombrarte.

vuelo en círculos
poseída por la silaba,
solo soy una poeta de trastero
temblando en el umbral
de una puerta que no existe.

QUE ME SECUESTRE EL DUENDE

2011-05-30T03:53:00.000-07:00

Un poema del grandísimo José Val del Omar

ALUCINÓGENA

2011-05-10T08:56:00.000-07:00

Miro las sombras
de la estantería
sobre el plato
blanco-sucio de la ducha
y se abre ante mi
un universo de criaturas.

TRASTULUZ

2011-05-05T04:59:00.000-07:00

Este no es
un aparato cualquiera.
Funciona
con energía toráxica,
emite sentimientos
en siete frecuencias,
se puede desmontar
a golpe de click.
Es de sencillo manejo
solo hay que conectarlo
a otro receptor pecho
con ventana de entrada
en las pupilas
y desagüe amargura
en modo libre.
Trastuluz,
persigue
el rastro de tu brillo,
tocarte en la distancia,
mirarte en los espejos.

METAMORFOSIS LUNAR

2011-05-04T04:59:00.000-07:00

Esta noche soñé
que llovía a mares,
corría por pasillos oscuros,
siguiendo la dirección
de los versos amarillos.
Cuanta más agua caía del cielo
más rápido iban mis pies,
cuanto más sonaban los truenos
más alto me latía el pecho.
Llegué de pronto a una plaza
fui directa a uno de los bancos
sobre él tan sólo
un amasijo de celulosa y tinta,
una pasta mojada
de letras y de ayeres,
llanto y lluvia.
Entonces
desperté.

POÉTICA DE UNA CAJERA DEL SUPER

2011-05-03T01:51:00.000-07:00

Escribo,
en el reverso
de las listas de la compra
que se caen
de los bolsillos de la gente.
Piso pedal.
La cinta danza y ruge.
Avantti.
Hola,
sonrisa rápida,
la leche,
el gel de baño...
lo que toque,
pi-pi-pi-pi....
y repetir
el mismo movimiento
-a veces pesa más-
hasta el total:
17 euros con 77 céntimos.
Su cambio, gracias.
sonrisa fugaz.
De nuevo
Hola.

Escribo,
sobre los tickets
tirados a las puertas
del super.
La caja
echa humo.
Los clientes se agolpan
en modo hormiga,
resoplan,
todo el mundo tiene prisa
cuando está del otro lado.
Hablo al micro.
Voz quebradiza.
Volumen.
Srta Mari Loli
acuda a caja 5 (bis)

Escribo,
entre las ofertas
de los catálogos
olvidados
en los mostradores del fondo.
Domadora de carros,
feroces fieras,
atroces si están llenos.
Repongo detergentes,
ordeno estanterías,
todo es acostumbrarse a
hacer sudokus
en la caducidad
de los yogures,
hacerse a
secuestrar las musas
con vales 2x1
y sangre fría.

Escribo,
sobre el plástico blanco
de las bolsas,
como si las letras
llegaran a tus manos
y mi palabra quedara
en tu pupila
como en mis sienes
los códigos de barras.
Hago números,
recuento calderilla,
entrego al superior.
Picar billete.
Quién sabe
si esta noche el 27
hará ruta a la puerta de tu casa
y dejará algún verso
en mi cartera.

NO TENGO EL ALMA PÁ FAROLILLOS

2011-05-02T18:31:00.000-07:00

Me tienes muerta.
Y a mi soledad
intacta.

BASTARDA O ADAGIO EN CINCO PARTES

2011-04-08T15:06:00.000-07:00

cada uno centrifuga a su ritmo.
cuando muere
el lenguaje
dónde está la frontera
que va de comprenderse
a rechazarse.
no se puede forzar
la armonía,
quererse
es el más puro acto
de libertad.

la distancia vital
es un bicho pequeño
y venenoso.
marcar durante meses
un número en el móvil
sin recibir respuesta,
ni llamadas de vuelta,
sin onomatopéyicos mensajes
que confirmen
la vida al otro lado,
acaba provocando
arcadas crónicas,
migrañas en el alma,
bastarda indiferencia.
de tanto no verse
de no querer mirarse ya
se sabe uno
en la extrema periferia
del planeta del otro.
no sufras nena,
a la larga te alegras,
da gusto no vivir
en un vertedero.

no se pueden sincronizar
las emociones,
no pueden engranarse
los mecanismos del alma.
crecer
no trae botón de off,
a veces
crecer
es caminar
muy lejos.

tríos,
malos inventos,
las serpientes ya no llevan
escotes calcetín,
medias verdades
estallando bocas,
sábanas al viento en
altas azoteas.
jamás fui una moneda.
por aburrimiento
no di un solo paso,
viento bendito
que trajo aquel rumor
que me alejó del egoismo
y la soberbia en persona.

alimentar la distancia
es una ecuación
resuelta,
aumenta de tamaño
hasta llamarse lejanía,
desierto,
continente,
desconocida.
Alejandra es certera
Murieron las formas despavoridas
y no hubo más
un afuera y un adentro,
dice,
yo lio un cigarrillo,
miro ventana allá,
y Gioconda apostilla;
el amor, el mundo, nos desplaza
como aves migratorias.
humo entre los labios,
ruido, rumio, rujo.

recuerdo una teoría;
somos como líneas
nos cruzamos,
nos separamos,
vamos en paralelo,
caemos en oblicuo,
quizás no volvamos
a encontrarnos
nunca más.
Lola me lo dice
Caigo en el vacío,
más allá
del gesto racional,
en el mapa subjetivo
del recuerdo,
fantasía geográfica
de la memoria.
Ernestina murmulla,
asumo que no habrá
¡Lugares luminosos
y oscuros del encuentro!
rotunda Katherine
ilumina respuestas
Porque la luz se extingue
-dice-
desde luego.

EL NEGRO JUAN

2011-04-03T06:28:00.000-07:00

Mamá África
campo de expolio
mil colores
del vientre
derramados,
los dolores del mundo
se agolpan en un puñado de tierra.
Corazón de ébano,
crucificado en un semáforo,
contando monedas de celulosa,
sonriéndole al revés de los días.

EL FRASCO DE VOLAR

2011-03-08T03:20:00.000-08:00

Qué seria de nuestra maldita existencia de hormigas si no tuvieramos vias de escape interestelares

Esta oficina
tiene la misma luz
que una granja de pollos
que comen pienso ininterrumpidamente.
Este jefe
tiene la cara nublada
como el día de hoy,
lluvioso, gris,
enormemente similar
al día de ayer.

Nadie mira,
abro el cajón,
las teclas son una droga,
un antídoto al tedio,
mariposas peleando
en el centro de mi estomago.
Y sí, te pareces mucho
al tipo que lee comics
cada mañana
frente a mi en el tranvía,
pero no eres tú.
Enviar.
Y sólo quería,
que lo supieras.

*Anyelá, tu belleza no puede mirarse en espejos vulgares.

LA HERIDA DEL MENSAJERO

2011-03-08T02:52:00.000-08:00

Muerde,

araña,
patalea,
levanta la voz
esta vez vienen a por ti.

No necesitas el dial,
ni una tirada
de 200.000 ejemplares,
ni tenernos a todos
con la cuchara en la boca
frente a la caja tonta
en el informativo.

Eres
lo ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.
Cuando tú miras para otro lado
tienen vía libre
la injusticia y la corrupción,
la soberbia y el abuso,
cuando te haces el sordo
los que mandan
pierden los límites,
los que protestan
son invisibles,
cuando callas
los que sufren
quedan sin voz.

Grita,
defiende,
ataca,
que contigo cae
la dignidad de nuestro miserable mundo.

Te las ha jugado mil veces
por sacar a la luz
las historias de otros,
por ser el altavoz
de los problemas de otros.
Esta batalla solo puedes lucharla tú.

Eres los ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.

espejos

2011-03-03T02:51:00.000-08:00

tú en el fango
resignado
a las serpientes,
respirando
aire enfermo.

tú frente
a los mismos
dragones,
lodo trepando
pecho arriba.

tú
enorme
acorazado
naufragando siempre
en la misma marea.

tú golpeando
las mismas sombras,
resistiéndote
al alba.

tú maldito,
cargado de cicatrices
masticando desidia,
corazón infeccioso.

tú parado en medio
de la nada ambiente,
oyendo los ladridos
de los perros que
morderán mañana,
quieto.

CONCIERTO

2011-02-28T03:52:00.000-08:00

Los que tocan no se conocen.

Dos tienen largas melenas,

hay un tercero que parece frances.

El que no canta toca la bandurría,

el que toca la flauta pasa la gorra,

el que canta habla muchos idiomas a la vez.

GRITO

2011-02-12T08:52:00.000-08:00

Tengo la garganta
abierta en canal
después de los tambores
el eco acaba tragándoselo todo
ya no espero nada
de estas paredes huecas
que solo me devuelven
lo que me atrevo a decir
que apenas se mantienen en pie
a la espera de una nueva
embestida de mi voz.

CALLADA

2011-02-11T02:04:00.000-08:00

Enciendo una esquina
por la que infiltrarme.
Antes dudaba de la
toxicidad de los sudores,
ahora sé
que pueden matar
de no olerlos.
Un callejón cualquiera
es bueno
para esperarte en silencio.

REINO DE BECKELAR

2011-01-25T13:46:00.000-08:00

Otro más se escapa.
Todo el dulzor
todas las calorías
todas las miguitas
aún sobre la mesa.
Tengo en la boca
el último regusto,
necesito un master en
"distinción de sapos"
y quitarme la mala costumbre
de apurar siempre la leche.

ELLAS TIENEN LA PALABRA: BEATRIZ BLANCO

2011-01-24T02:15:00.000-08:00

Aquí os dejo este poema del libro Poemas del día siguiente (hay que bajar por la página hasta dar con él) de la poeta y arquitecto, Beatriz Blanco.

UN HOMBRE EN UNA BOTELLA

2011-01-23T11:37:00.000-08:00

Rara vez
se quita
el tapón.

Verso a los ojos

2011-01-23T04:19:00.000-08:00

"If only I had wings!"
Images Poetry and Music
Music by Milco Montagna y Poetry by Emanuela Arcangeli

ELLAS TIENEN LA PALABRA: AMALIA IGLESIAS SERNA

2011-01-23T03:08:00.000-08:00

Dos poemas de Memorial de Amauta (1988). Ediciones Endymion, de la poeta Amalia Iglesias Serna . Un placer recorrer de su mano tan extraños pero conocidos lugares.

REUNIONES DE LOS DE ARRIBA

2011-01-21T08:15:00.000-08:00

Memorias de una observadora

circunstancial pero avispá

El poder lleva un bolso de tous,
el culo de gimnasio
bien apretado
en un pantalón de armani.
Pasa a tu vera
y puedes oler la soberbia
de quien gana 6000 pavos al mes
por hacer no sé qué
(soporífero cargo de tres líneas),
en no sé qué
organismo público
(de 7 iniciales impronunciables)

y se sabe,

paradógicamente,
intocable.
El poder suena a beso al aire,

escrupuloso,

mejillas meretrices,

sibilina impostura,
habla poco
conocedor de los

brillantes precios

del silencio pagado.

Los chofers del poder
aparcan coches de 7 kilos,
a las puertas de los restaurantes
más caros de la ciudad,
mientras los que
viajan en el asiento de atrás
beben en copa de plata,
vino bueno, claro,
y comen langostinos
que se salen del plato,
que pagan con la visa
de los de abajo.

TECLAS 5

2011-01-19T18:32:00.000-08:00

La mala memoria
vive
entre el punto
y
la coma,
abismo.

OBJETOS APARECIDOS

2011-01-19T17:42:00.000-08:00

Cuando era pequeña solía ocurrirme en el despacho de mi padre que, pese a que pasaba allí horas enteras curioseando cajones y rebuscando libros, siempre aparecía algun objeto que yo jamás había visto. Años despúes, no sólo sigue ocurriéndome en el amado despacho sino que esta acción de encontrar objetos de desconocida procedencia se ha contagiado también a mi cuarto.

Esta mañana salí a toda prisa, y me acerqué a coger un libro muy rápido de la estanteria, sin mirar, quería llevarme una sorpresa. "Invernadero", de la poeta María Paz Moreno, aparecía unas horas después en mi bolso, entre la botella de agua, el tabaco de liar y los caramelos gumys y cuando llevaba un rato revolcándome verso arriba, poema abajo, degustando con ansia, sin más rumbo que el latir de mi mano, gozando cada poema...caí en la cuenta: ¿Cómo ha llegado este libro a mi estantería? ¿Dónde lo encontré, cuando me encontró? Supongo que hoy.

*En la imagen VANDE GURUNAM, uno de los poemas del libro que rebosa verdades sencillas, miradas hondas, fugaces y entrega en plenitud una palabra comprometida y auténtica. Un poemario para mirar a la literatura, a la libertad, a las mujeres, a la educación, a la rutina, de una manera experimental y exquisita por su pureza y su sinceridad. Es una poética tan rica, tan profunda, que puedes tocarla con las manos.

DIARIO

2011-01-08T05:05:00.000-08:00

Esta hipersensibilidad
duele
en tres renglones.

VERSO A MARES (DOSES)

2010-12-28T18:18:00.000-08:00

TERMINAL

2010-12-24T09:40:00.000-08:00

Ojalá pudiera
lamerme alguna herida
ver cicatriz
entre tanta pus
te he pedido mil veces
que pincharas
con la aguja hirviente
que usaras
cualquier líquido
que arrancara
la maldita infección
he suplicado vendas
apósitos
ungüentos
cualquier cosa que al menos
calmara este dolor
ya no me queda
lengua

MERiCRiSMA

2010-12-23T04:55:00.000-08:00

Montoyamía,
lenguajes.

el caos navideño lo inunda todo.
el espumillón es un monstruo hambriento
que recorre las casas llenas de bombillas.
el suicidio puede estar
en un polvorón cualquiera,
corazones, turrones,
dulzor a la boca para
aplacar amargores del alma.
tu ojo crece en mi,
soy bola reluciente
suspendida del plasticoso árbol.
subirle la voz a la pandereta,
ropopompom.
soy una oveja frente al portal.
he recorrido un largo camino,
vengo llena de barro,
con hierbas enredadas en las patas,
despeinada y sin brillo,
un año más desorientada.
renegra.
te traigo
cada paso.

TECLAS 4

2010-12-17T19:48:00.000-08:00

Pierdes el CTRL
en 4 líneas.
ESC besa
los fracasos
del ENTER.

NI RASTRO DE LO BONITA QUE FUISTE

2010-12-17T19:12:00.000-08:00

tu desprecio
solo me dolió
una noche.

TECLAS 3

2010-12-09T14:45:00.000-08:00

Cada letra que rozas

mancha de rencor

todas las palabras.

NEMES

2010-12-01T14:31:00.000-08:00

Ardía la bañera,
los azulejos aún fríos.
La ropa por el suelo,
la carne incandescente,
desnudeces ansiando
el agua nueva.
Baño de té,
humo pompa,
espuma deseo,

manantiales de agua,
tú, yo, agua
y tus mieles.

TECLAS 2

2010-11-30T18:10:00.000-08:00

Eres una de ellos,
has dejado
que todo sea
cuestión de botones.

A OTRO PLANETA

2010-11-28T03:40:00.000-08:00

He venido a escuchar
cualquier cosa.
Un sonido que mate
el eco
de mis propias palabras,
voces que asesinen
este silencio que
secuestra tardes.

En el murmullo me vuelvo
pastilla efervescente,
me diluyo
en palabras sueltas
atrapadas al vuelo,
buceo los acentos,
burbujeo onomatopeyas,
remuevo gritos.

Y los ojos
mientras
borrachos de pasos y gente,
de aceras y cielo,
ojos diluidos
en la prisa de otros,
en la risa de otros,
en la boca de otros.

A SOLAS CON BALLERINA

2010-11-25T15:59:00.000-08:00

Olor a pino,

polvo aseado

bragas trapo

calcinando rincones,
refregando cristales.
Ventilo a escobazos
perros pelusa,
tiendo alucinaciones
recién centrifugadas.
Horas de amor
con Mr. Proper
-sobre la encimera,
bajo la mesa,
entre los sillones...-
dan su fruto brillante
en mis pupilas hirvientes.
La voz perfumada dice:
la pulcritud dura
sólo un instante,
no deja ni huella.
La creo,
no me importa
danzo a fregonazos por el piso,
vaivenes
crista-soles,
empuño el plumero,
derroto imperios
de ácaros imaginarios,
enjuago epifanías
en espejos empañados.
Este aspirador loco
no puede llevarse
mis ojos ceniza
tras una tarde entera
esnifando lejías,
magreando jabones,
he lavado uno a uno
los hilos de las alfombras,
he convertido
en lagos relucientes
los más inmundos bídeles.
La mujer insiste,
la arómatica voz susurra:
la limpieza sólo dura
un instante,
no deja ni huella.
Tiro los guantes de latex
fin del encuentro,
empieza la cuenta atrás
hasta la próxima
y me siento ya
más sucia,
más viva.

DESTINO

2010-11-18T00:01:00.000-08:00

Crié un gallo triste,

cantaba a deshora

justo antes de asomar la luna,

altivo y diminuto

pisaba siempre en círculos
el mismo pedacito de arena roja.

Un gallo burlón
con fobia al alba,
amante de la siesta,
dibujador de sombras

*La imagen es El gallo de Balouta y está sacada de
http://www.pintoresbierzo.com/diapo.php?id=7

al borde del cercado,

adicto a las alitas
con salsa barbacoa.

Crié una gallina loca,
cacareaba sin norte
a horas intempestivas,
iba de aquí para allá
poniendo huevos
de los que nunca
nacía nada.

Una gallina dispersa
contempladora de trigos
de amaneceres hambrienta,
lunática y callejera
bailarina de corral,
desayuna en los perales,
merienda en el melonar.

Un gallo y una gallina,

yo los crié

nada más.

Travesía

2010-11-17T02:10:00.000-08:00

Esta angustia

está a punto

de salir corriendo,

de salir volando.

Teclas

2010-11-15T02:55:00.000-08:00

                                                                                                    Que extraña
                                                                                                     luz
                                                                                                     el tiempo

                                                                                                     Lola Velasco

La j sigue rebelde,
ausente,
la pulso muchas veces
pero no consigo
evitar que se enfade.
A menudo
hace impronunciables
escupitaos, aulas,
oder, abón, uego.
A veces creo que tenía
que haber perdido
la esperanza
mucho antes.

En la granja de pepita

2010-10-28T13:21:00.000-07:00

Cerdos comiéndose a los lobos,

cabras que ordeñan pastores,

pastos fumando ovejas,

tomates saltando cercas,

ia, ia, o.

*La imagen es "La Granja 1", pintura sobre seda, de la artista y diseñadora gráfica Andrea Arcuri.

BELLOS DURMIENTES

2010-10-14T12:24:00.000-07:00

Hoy lloras
ayer callabas.

Desnudos
sobre este colchón
de lágrimas y silencios,
sobre este lecho hiriente,
que primero
nos quitará el sueño,
después
el corazón.

OSITO DE JARIBOO

2010-09-29T01:07:00.000-07:00

Me intuyes dulce,

muerdes,

lo corroboras.

Rebosan mis ternuras

en tu boca.

Aprietas mi azucarada

carne blanda

con dientes ansia.

Me deshago en tu lengua

caprichosa en sabores,

me desangro

jugo cariño.

No lo resistes,

demasiada saliva,

hincas tus colmillos

y sus filos

una y otra vez.

Y al final

me tragas.

EL DEDO DE MONSUL

2010-09-28T11:37:00.000-07:00

El calor es
un estado de ánimo.
Arder en el centro
del mar helado
es posible,
basta que monsul
despliegue
sus cálidas yemas.

RASTRO

2010-09-27T10:05:00.000-07:00

Todo fue consecutivo.

Jamas pagué tan caro

ser cuchillo.

Me borraste del facebook,

maleficio,

saltaron por los aires

los dispositivos imantados

que me llevaban a los bares

a la hora exacta

en la que tú estarías.

Se desplomó

la conexión interestelar

que me hacía elegir

una de siete

y encontrarte entre el público

de alguna conferencia

de título impronunciable

para poder mirarte la colleja

desde el abismo,

tres filas más allá.

Da igual que recorra

los alrededores de tu casa

en horas punta

o que vea roma

una y otra vez

hasta fundir los plomos

buscando una señal,

no importa donde mire,

no te veo.

Me descubro psicopata

vomitándole tu nombre a google

y el click me lleva a muchos tús

un profesor titular

de economia financiera...

un doctor especialista en corazones...

un agente de contabilidad...

hasta un poeta...

y no me dice nada,

absolutamente nada

de ti.

*La imagen es Urdiendo y Tramando (2009) de Margarita Maria Pelaez Perez

RIADA

2010-09-26T00:03:00.000-07:00

Veo mis lágrimas

rodar ladera abajo

gemir entre los cantos,

gritando en los canchales.

Mi llanto inunda

praderas y encinares

anegando a su paso

todo cuanto roza.

Me bautizo en la sal

que arrastra mis dolores,

reconozco mi olor

conquistando humedales,

regando la tierra

en la que floreceré

mañana.

*La imagen es del fotografo Miguel Ruiz.

REDES

2010-09-25T11:58:00.000-07:00

No fue suficiente

enterarme de tu regreso

por un plano panorámico del tv.

Allí estabas

botando entre 3000 personas

en un concierto,

cierra plano,

tu rostro sudado a voz en grito.

Casualidades.

No me bastó

que te hicieras el loco en los bares,

que girases distraido en el primer umbral

si íbamos a cruzarnos en algún sitio,

que evitases cualquier calle

que llevase alguna letra de mi nombre.

No fue suficiente

que ignoraras mis llamadas,

y tiraras a los contenedores

los versos que grabé

en tu contestador,

nada quise ver

en los mensajes sin respuesta.

Pero ayer,

ya no me aparecías

en la lista de amigos,

confusión,

desagregarme de feisbu

es solo un click

y me supe andando lejana,

más allá de la perifería de tu vida.

VERBOS

2010-09-19T01:34:00.000-07:00

Fuiste,

no te conjugarás

más en presente

para mi.

MUDO

2010-09-15T12:56:00.000-07:00

Justo en el hueco que queda

entre la oreja y el nacimiento

de la mandíbula

se van quedando clavadas

todas las amarguras

que no dices,

los silenciosos dolores

que te oscurecen la boca.

*La imagen es Hombre frágil de FranciscoLeyton

ECNO

2010-09-13T05:27:00.000-07:00

Esta casa consigue

desencajarme a menudo,

frecuentarla poco

es la única salvación

a tanto malquerer.

Estos muros me aprietan

me arrugan

me contraen

soy alérgica

a esta cal impostada

contraria a estas corrientes

de ventanas quietas.

Aquí

todo me sabe

a tu amargura,

a la hiel de tu infancia,

y ensordezco mientras

gritan los espejos

que siguen sin mirarte,

y finjo que sonrío

y beso a los fantasmas

que jamás te abrazaron.

Esta casa me aterra,

me hastía,

me envenena,

subir o bajar

estos peldaños trampa

acaba por rasgar

siempre la misma herida,

mucho antes de que pueda

besar tus cicatrices.

OTRO SILENCIO

2010-07-05T07:07:00.000-07:00

Dale
al verbo
una razón
para callarse.

presidente

2010-07-03T07:07:00.000-07:00

era un hombre
tan pequeño, tan pequeño,
tan pequeño
con un ombligo
tan grande, tan grande
tan grande
que rara vez alcanzaba
a mirar un milímetro más allá
de su propio
ego.

CODERAS

2010-07-01T07:07:00.000-07:00

En aquel lugar
muchos llevaban
apliques de acero
a mitad del brazo.
Cuando llegaban los tipos
de las máquinas de click
se iniciaba una batalla campal
para lograr ser el primero
en ponerse delante.
Entonces la vanidad
se apoderaba de ellos
y luchaban a codazos,
manoseando las dagas escondidas,
sin temer que los flashes
pudieran robarles
el alma que no tienen.

AUSENCIA

2010-06-30T08:48:00.000-07:00

De mi muerto
añoro hasta su nombre,
desde que se murió
ya nunca se hace voz
en mi garganta.

MI GATA Y SUS VIDAS

2010-06-29T08:31:00.000-07:00

Es cierto,

te mentí,

temía que buscases

mi sombra entre los juncos,

así fue como pasé de ser

pata de parque

a yegua trotamundos.

*La imagen, fearless/sin miedo, es del ilustrador Dani Torrent

DIRECCIÓN

2010-06-27T01:40:00.000-07:00

Serpenteo,

soy una larga

melena de adoquines

con siete quiebros,

una plaza y media

y alguna esquina ciega.

HAMBRES

2010-06-23T05:01:00.000-07:00

Reposan las alas en el suelo,

el vuelo es un boceto

reptando hasta el suicidio

en cualquier alcantarilla.

Soy jaula de carne moribunda,

criadora de pájaros de llanto

que no pían.

*La imagen, Mujer pájaro, es del artista puerto riqueño Víctor Vázquez

PAUSE

2010-06-21T04:38:00.000-07:00

No sé a qué botón le he dado,

se ha parado el tiempo,

me he sumergido

en un instante

y me he quedado encerrada en él.

Son las doce y cuarto.

*Imagen de un trabajo genial, el Proyecto Pintura. Caja de Música, de Por amor al arte

CHUTE

2010-06-11T12:38:00.000-07:00

Esnifo julio

en la curva de tu cadera,

no hay trabajo

que pueda arrebatarme

esta miel en los labios,

este brillo que alumbra

todo cuanto miro.

Mar adentro

2010-06-04T09:12:00.000-07:00

A veces, para
bracear en libertad
hay que resistir al frío.

COMISURAS

2010-05-16T02:57:00.000-07:00

Llevo la palabra

hasta el borde del precipicio.

Huyes señalando

la peligrosidad

de cruzar ciertas fronteras.

Danzo en el último confín,

el que roza el abismo.

Te escapas tierra adentro

reprochándome

el peso de andar siempre

midiendo cada sílaba

para no caer.

* La imagen es de Jerry N. Uelsmann

VERSO A MARES

2010-04-26T01:51:00.000-07:00

EL MAL DEL DESENCANTO

2010-04-25T11:44:00.000-07:00

sería incapaz de concretarte
si era mañana o noche
cuando me contagié

no puedo darte un día
un mes
una estación

carezco de memoria y calendario
para localizar el primer síntoma

el dolor y la angustia
a los que sonreia habitualmente

se hicieron más espesos

se me nubló una cosa en las pupilas
el cristal perdió brillo
un pinchazo indomable

se hizo vértebra

y yo
lejos de todo
disuelta en una arcada capaz
de enviarme a otro planeta

ralentizado el verbo
cuchillas en los ojos

un tedio hiriente

tomó la voz cantante

violada en su costilla
mi carne de acera dolorida

se marchitó la voz en mis bolsillos
de tanto manosearla

miraba como siempre
pero veía distinto

germinó un silencio entre mis nalgas
y una gangrena azul

conquistó mis pestañas
sirenas de ambulancias

bailan a un palmo de mi ombligo

* La imagen es un dibujo de la ilutradora Evelina Oliveira

encomienda

2010-02-22T07:51:00.000-08:00

De ti solo me queda
una arteria extraviada
en el pecho inmenso de Lavapiés.
Solo regreso al rastro
de una ausencia incapaz
de pronunciar el nombre
de aquello que no fue.

Acudo puntual
delante de tu puerta
como perra que vuelve
al lugar que habitó,
más no rozo el umbral
ni hago sonar el timbre,

porque todo fue ayer
porque nada es mañana.

Frente a este trozo de madera
amago de amor
peregrina cósmica.
Vengo a morir
al nido de un fantasma
lo nombro con una cuerda bucal
gritando en silencio
y todavía me extraña
quedarme sin respuesta.

LA FEMME EN VERSO

2010-02-03T07:37:00.000-08:00

Esta tarde a las 8 en la Casa de la Provincia de Sevilla se presenta la Antología La Femme en Verso en el I Recital de Poesía de Mujeres en Sevilla. Versosoy, vamos yo, Gloria de la Torre, tiene el privilegio de compartir papel con numerosas poetas que lee y admira, que respeta y aplaude (Carmen Camacho, Nuria Mezquita, María Sanz...), un gustazo vamos y una alegria. Aqui dejo la invitación por si alguien se anima.

LUNAS NUEVAS

2010-01-03T03:16:00.000-08:00

Los dolores que tuve
los que me retuvieron
me los fumo esta noche
a la salud de cualquiera.

Las sombras que incubé
son retales al viento
del vestido que cubre
mi carne en primaveras.

La pena que lloré
es siembra de sonrisa indestructible
soy pájaro de luz
sobre tu higuera.

Ruhm, Ruhm

2009-12-23T10:38:00.000-08:00

Y le supo la traición
a primaveras.

LO QUE PODRÍA SER HOY

2009-10-17T02:20:00.000-07:00

Habrás de ser mañana,
así son las cosas,
sin despuntar casi
y casi expiras.
Paso palabro,
falacia de tu amor
de desesperos,
apúntala a mi cuenta.
Persigo un sueño volador
que trina calle abajo.
Pedaleo.

DETRÁS DE LA PUERTA

2009-09-22T10:21:00.000-07:00

Entré

y detrás de la puerta

un llanto revelaba

la cercanía de todos los finales,

la angustia de lo irremediable,

el aullido que nace

al perecer la última esperanza.

Un llanto como un aguacero,

denso y rabioso,

un llanto de cría,

desconsolado,

inconsolable.

Y solo pude

llorar con él.

*La imagen es de Elodie aka LostFish

DeCaDeNcIa

2009-09-19T16:09:00.000-07:00

2009-09-19T12:27:00.000-07:00

Quise creer
hasta fumarme el sueño.
Amanecí desnuda
barcaza en plena playa,
gaviota surcaolvidos.

Masticas calendarios
sin hambre,
atornillas ventanas,
no quieres
que la luz te roce.

No esperas nada
más allá de la luna
de otra noche,
apenas pestañeas
y los minutos ruedan
sin dejar ningún rastro.

Entré caladas lloré,
reí, busqué, perdí,
amé, mordí…
hasta volverme humo
que se eleva.

2009-09-13T05:24:00.000-07:00

No digas nada

2009-08-18T16:39:00.001-07:00

No digo nada.

APOTEOSIS GASTROINTESTINAL

2009-08-09T00:20:00.000-07:00

Para Pepe, el del gorro y los terribles problemas de estómago

Tiene algo de diarreico
lo que veo
lo que oigo
lo que huelo

cada renglón que no escribo
resbala vientre abajo

l
í
q
u
i
d
o

soy un retortijón en cada imagen
aullido entre las tripas
un gusano en el hambre

alimento
cayendo a la basura
un niño
cayendo muerto en una mina
dinero
cayendo en una cuenta de suiza

políticos virreyes
cayendo
a la avaricia a la soberbia

soy un hombre que piensa
y solo por eso
cae entre rejas

soy un periodista
cayendo en la autocremallera

hay algo nauseabundo
donde habito

yo como de la sangre de otros mundos
yo duermo en el sudor de otros costados

me he bebido
los sueños destemplados

solo soy nausea
que retuerce corduras

bilis mojando arterias
barriga hinchada

heces hirientes
apretando al nacer

solo quiero que pase
este negro infinito

contemplador de esófagos
vómito aguardas
la arcada definitiva

*Pepe estoy esperando una imágen pá estos versos...

EL AUDITORIO IMBÉCIL

2009-08-01T04:11:00.000-07:00

Este hombre no necesita presentaciones ni argumentos. Ciro´s Show es un planeta sin mordaza y con dos pelotas.

PARADOJA

2009-06-22T02:24:00.001-07:00

Solo te quise

una noche

un rato

un minuto

un instante.

Y me encuentro

recordándote

cada día.

REGRESO

2009-06-16T04:51:00.001-07:00

Qué importa

que vuelvas

a caminar por estas calles

que bebamos

en los mismos bares

que vayamos

a los mismos conciertos.

Qué importa

si tú y yo seguiremos viviendo

a horas distintas,

ahoras distintos.

CURACIÓN

2009-06-04T04:17:00.000-07:00

Tendrás de darme un beso
en el centro
de la herida.

OBRERA DE PROFESIÓN

2009-05-25T17:05:00.000-07:00

Esta palabra
no tiene precio.
No trabaja horas extras,
ni paga retenciones,
no llega a fin de mes,
ni apura por espacio.

Esta palabra
no responde a un importe.
No sirve,
ni es servida,
no adeuda cuentas nuevas,
no alquila habitaciones.

Esta palabra
no hay euro que la pague.
No tiene plazo fijo,
ni tasación por horas,
no necesita créditos,
no abraza estimaciones.

Esta palabra
no vende, no compra.
No descifra totales,
ni aspira a sueldos dignos,
no bebe voluntades,
no se debe, se sabe.

*La imagen es " Bodegón con tinta" de César Galicia..

AUTO-ESCUELA

2009-05-08T12:15:00.000-07:00

Me aferro a este volante imaginario

como si hubiera rumbo

más allá de este verso,

y voy a trabajar y cumplo

mis horarios y me enredo,

y me enredo

y al final desenredo

vocales de mis manos.

Rotondas doloridas

aplazan mis angustias

hasta el giro siguiente,

adoro derrapar en curvas peligrosas

un instante después

de leerme en los carteles.

Mariposa detrás del parabrisa,

siempre frenando antes de tiempo

con un faro en la boca,

pequeño corazón salpicadero

y un par de bragas limpias

viviendo en la guantera.

En calles sin salida

maniobro torpemente,

aparco en callejones mis olvidos,

ajena a los pitidos y a la gente,

subrayo de brum brunes el latido

mientras sueño semáforos en verde.

CRECIDA

2009-04-16T00:36:00.000-07:00

Los que escribieron la historia

tendrán que callar ahora

que tus fértiles caderas

dibujan el horizonte.

PERFIL

2009-04-12T09:12:00.000-07:00

Impostar
la promesa
constante.

Seré buena mañana.

VERSOSOY: PAUL ÉLUARD

2009-04-08T04:22:00.000-07:00

Yo esperaba la llegada del 96 en una carretera de los alrededores de Nantes que no sabría situar en ningún mapa. El peso de mi bolso brilló y junto a una botellita de agua que quedó vacía bebí este néctar inagotable. *Del libro "Capital del dolor" de Paul Éluard.

RE-FLUJO

2009-04-04T08:28:00.000-07:00

Llevas una marea
de peces en los pies.
Electrica manera
encontrarte en los balcones.
Rumio
verso de bolsillo.
Sumergida en el aura
de los geranios.
La risa cruza estrechos,
alimenta peceras.

EL COLUMPIO

2009-04-02T15:07:00.000-07:00

En el abismo que va

de
un sí

a
un no

de
un no

a
un sí.

me balanceo.

LA AGUJA QUE ME BESÓ

2009-03-21T17:56:00.000-07:00

*Para Angela.

Lo tuyo no se me va

por mucho que ponga

la lengua en remojo.

CRÓNICA

2009-03-20T01:35:00.000-07:00

Llevaste la boca al precipicio

palabras al vacío

silencios rotos.

Alfonsina y el mar

2009-03-09T03:22:00.000-07:00

Esta versión de Calamaro es peculiar...tiene un toque aflamencao¿Qué me dices Esteban?

TENDIDA

2009-03-02T05:21:00.000-08:00

Tu llanto ha hecho

una cueva

en los pligues de mi piel

y todo cuanto me pongo

amanece mojado.

VERSO EN TRANCE

2009-02-23T03:56:00.000-08:00

Verlo en directo (El video es del Festival de Perfopoesía 2008) es realmente un espectáculo. Su fuerza, su pasión, su rugido, su ahullido, su extraño canto. MC El Niño Carajaula, poeta argentino afincado desde hace años en Sevilla, construye universos en segundos, nos enciende de cero a cien en cuatro versos. Acaricio sus libros, arte en vena. Lleva el verso al extremo, no hay límite, no hay frontera. Lo arrastra todo al trance. También a ti, aunque no quieras.

OTROS SOLES

2009-02-20T01:00:00.000-08:00

Para Monica

Recojo entre las manos tus tormentas.

Que no te acaricie el trueno,
no hay más rayo que tú,
ni más tristeza
que la que empaña tus ojos guerrilleros.

Sirena clandestina,
inundando bañeras
cuando nadie la ve.

Que lejos queda el mar
de este vivir alicatado.

Hoy guardo tu temor
porque mañana
otros soles habrán de iluminarte,
otros vientos vendrán
a revolverte el pelo.

UN PELDAÑO A LA ESCALERA

2009-02-19T04:11:00.000-08:00

Fui sólo para verla. Mi ruta habitual para ir al trabajo se vio reconducida por el verso y algo en mi interior me repetía incansable que debía ponerme rumbo a la Alameda de Hércules. Caminé hasta encontrarme frente al cubo transparente. La tarde acababa de estrenarse y un sol cálido me acariciaba los hombros. Primero estuve mirando todos esos libros colocados a sus pies, de todas las temáticas y tamaños, los mismos que cuando finalice la performance "La habitación transparente" irán a parar a un campo de refugiados del Sáhara occidental, en colaboración con el gobierno del Frente Polisario. Libros entregados para conseguir la libertad de la poeta Gracia Iglesias que envía una llamada clara con esta acción que no está dejando indiferente a nadie.

Luego revisé los rostros de las personas detenidas frente al cubo. Todas las caras decían algo. Un señor mayor -que luego descubrí que se llamaba Antonio- venía cargado con dos bolsas de libros. Una madre treintañera explicaba a sus dos niños el fondo de aquel espectáculo visual. Había un par de chicos jóvenes mirando muy atentos, y un grupo de extranjeros comentaba sorprendido sin separar los ojos de la habitación transparente. La poeta, que en aquel momento que no es el de la imagen porque olvidé mi cámara, iba vestida de negro y sonreía ante las entregas de los viandantes, derramaba un algo que el metacrilato del cajón transparente iluminaba.

Quise llevar poesía, dos ediciones humildes, Walt Whitman y Alfonsina Storni. Esperé mi turno en la discreta cola que se había ido formando. Cuando llegué frente a la pequeña abertura por la que se entregan los libros. La poeta encerrada recibió mi aportación a su escalera con alegría y yo que no puede resistirlo le pedí versos. "Un poema mio y luego leemos uno de Alfonsina" dijo con esa extraña calma capaz de acunar al mundo en un instante. Me suspendí en su voz, que salía tibia por el agujero del cubo, me revolqué en sus ojos verdes, poderorsos, mostrandome el corazón del verso y disfruté con un poema que ha marcado un nuevo destino entre mis rutas; ir a besar los elefantes de la calle Sevilla. Luego leyó un poema inmenso de Alfonsina y yo me supe una privilegiada aquella tarde y me balanceé en el placer del verso.

En realidad mi acción era puramente egoista. Mis libros serían peldaños en su escalera hacia la libertad y su verso alimento en mi huida de la oscuridad, sacudida de luz entre tinieblas. Tras la dulce merienda marché rumbo al Hércules a por un café para el alma donde mojar tan exquisito bollo de leche. Renovada, inyectada de un algo nuevo que se parece a una semilla pequeña, diminuta y que se ha plantado en mi vientre, marché hacía el trabajo con otra sonrisa.

*Las imágenes son del Blog del Festival Internacional de Poesía de Sevilla.

DERECHO AL DELIRIO

2009-02-19T03:49:00.000-08:00

El gran Eduardo Galeano, su lúcida palabra, su emoción precisa, su pureza. Mi compañero Israel Viana publicó este video recientemente en un post en su blog de actualidad Diario en Crisis y yo me quedé tan impactada, que he querido traerlo aquí. Derecho al delirio es un manifiesto, un alegato, a vivir de otra manera, a que otro mundo sea posible, a soñar otro mundo. Aquí queda.

SEVILLA SE LLENA DE PERFOPOESÍA

2009-02-16T04:28:00.000-08:00

¡¡Llega la semana grande de esta ciudad!!

Al menos para algunos que vamos a entrar en extásis durante los próximos siete días en los que las calles y rincones de Sevilla van a ser habitados por la perfopoesía en plenitud. Un derroche de arte, belleza y conocimiento lo inundará todo. Conferencias, talleres, mesas redondas, recitales, acciones urbanas y la esperada cabalgata serán los platos fuertes de la cita poética más atractiva e innovadora de esta ciudad andaluza.

Sí señores, a los que estuvimos ausentes el año pasado nos parecía una eternidad este momento...¡¡Pero por fin ha llegado!! El Segundo Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla comenzó ayer con una taller en las carpas de la Alameda de Hércules. Hasta el día 26 un abanico de actividades en las que participarán perfopoetas punteros y diversos artistas y especialistas del mundo editorial y web, le tomarán el pulso al ritmo de la ciudad y serán puertas abiertas para conectar el verso con la gente de la calle .

El Festival, que este año tiene como invitada la poesia INDIA, no tiene desperdicio. Entran ganas de darle al "pause" de la vida real para no tener que atender trabajo, ni obligaciones y pasarse el día sumergido en esta atractiva apuesta por el verso vivo, unido a la acción. Por segundo año el Festival irrumpe en la tradicional realidad cultural sevillana con una propuesta completísima y cuidadisima que no deja suelto ningún ámbito de la poesía contemporánea.

Lo más seductor de esta cita es la multidireccionalidad que encierra en una semana y que conecta con todos los actores implicados en la perfopoesía actual, traduciendo esta no solo al soporte escénico sino también al libro, no olvidemos que la cita reserva un espacio para las últimas tendencias editoriales, prestando especial atención a las propuestas creativas de nuestro tiempo que convierten un ejemplar en una obra de arte, haciendo visible la extraordinaria labor que están llevando acabo pequeñas editoriales que estan dándole una dimensión integral al libro. Pero a la vez, sus arriesgadas acciones apuestan por la conexión con la gente de a pie, culturetas o no, pasaban por aquí, y la poesía se les acerca con la misma naturalidad que una brisa fresca les revuelve el pelo.

Tanto poetas, como editores, artistas, perfopoetas,ilustradores, aficionados, "versoindiferentes"...todos están llamados al verso en esta semana en la que no faltará la poesía baretera a la que su director el HOMBRE ARTE Antonio García Villarán (El Cangrejo Pistolero) ilumina semanalmente junto a Nuria Mezquita (Dalton Trompet), subdirectora del Festival y todos cuantos les acompañan y hacen posible que muchos corazones se pinten de amarillo y se llenen de verso jueves a jueves.

Durante esta semana se dan cita en Sevilla una larga lista de perfopoetas del panorama nacional e internacional a la vez que sonarán las voces andaluzas que representan la vanguardia poética del momento. Leopoldo María Panero, Bruno Galindo, Gonzalo Escarpa, David, Gonzalez, Elena Medel, Uberto Stabile, Carlos Ann, Accidentes Polipoetics, MC El Niño Carajaula, Manolo Arana, Pepe Quero, Ana Perez Cañamares, Alejandra Vanessa....AAYUYYY!! Sí da gusto...

Aunque sin duda hay dos iniciativas que a mi me han llegado al alma misma. Llenemos la ciudad de poesía, que invita a todo el mundo a pegar sus poemas en la calle, en los portales, en los buzones, en todas partes hasta empapelar la ciudad con poemas (HELP ME CANGREJO QUE NO CONSIGO CONVERTIR LA PLANTILLA EN DOCUMENTO PARA PODER PEGAR LOS MÍOS) y por otro "La habitación transparente" una performance de la poeta Gracia Iglesias en la se encierra en un cubo de metacrilato durante cuatro días pidiendo a los viandantes libros para ir construyendo, libro a libro, una escalera que le permita llegar a ser libre.

La esperada cabalgata será el jueves e irá desde la Plaza Nueva a la Alameda de Hércules. No vale perdérsela. Salud y perfopoesía!!!

DE VOLVER Y OTROS CAMINOS

2009-02-05T04:46:00.000-08:00

Y vuelvo una y mil veces a buscarte

a matarme a cafés en la sonanta

a desmigajar bollos en plazuelas perdidas.

Soy la princesa de los gorriones

que después de comerme los pies

esbozan la canción que no sonó

y opacan el silencio

que le dio aquel final a la película.

Vuelvo entre garabatos a buscarte

a tocar espejismos en las siete revueltas

a empeñar este higado en el tropiezo.

Con la melena cana

espero en un acera de granada

dentro de 46 años tu regreso.

Vuelvo a donde te amé,

calles vacías,

un hilo azul te da vida en mi mundo

y tú habitas tarimas

en planetas lejanos,

casi no queda tinta.

Y yo vuelvo a buscarte algunas tardes

y resulta que estas

en el extranjero.

*La imagen es Radiografía humana de Mariano Osquiguil.