SOL Y SILENCIO

Tarareando a Walt Whitman en una edición moribunda.

LA MUJER TECLA Y EL AMANECER DE URANO

Ahora llevas
volantes de cerezo,
uñas pincel,
pañuelos en el pelo.
Ya no importa qué pasa,
ni dónde
ni cuando,
ya no te mandan
los lobos a los lobos.
No hay más interrogante
que el arte y el sudor,
no hay pan
por contar historias,
pero un horizonte
se dibuja
más allá
del desprecio
y los fantasmas.
Solo una idea
naciendo pequeña,
revoltosa en las manos.
Fertilidad sin moldes,
una esencia que alumbra
las aristas más bellas
del mundo descuadrado.
Un planeta nuevo
despierta a cuatro manos,
no hay mapas
cuando todo se aprende,
cuando
universos enteros laten,
luz primera,
metamorfosis y origen,
pariendo
los mañanas
que llegan cada hoy.

LA SIN VERSO O EL MAL DE ALAS TIBIAS

METAMORFOSIS LUNAR

Esta noche soñé
que llovía a mares,
corría por pasillos oscuros,
siguiendo la dirección
de los versos amarillos.
Cuanta más agua caía del cielo
más rápido iban mis pies,
cuanto más sonaban los truenos
más alto me latía el pecho.
Llegué de pronto a una plaza
fui directa a uno de los bancos
sobre él tan sólo
un amasijo de celulosa y tinta,
una pasta mojada
de letras y de ayeres,
llanto y lluvia.
Entonces
desperté.