encomienda

De ti solo me queda
una arteria extraviada
en el pecho inmenso de Lavapiés.
Solo regreso al rastro
de una ausencia incapaz
de pronunciar el nombre
de aquello que no fue.

Acudo puntual
delante de tu puerta
como perra que vuelve
al lugar que habitó,
más no rozo el umbral
ni hago sonar el timbre,


porque todo fue ayer
porque nada es mañana.

Frente a este trozo de madera
amago de amor
peregrina cósmica.
Vengo a morir
al nido de un fantasma
lo nombro con una cuerda bucal
gritando en silencio
y todavía me extraña
quedarme sin respuesta.

LA FEMME EN VERSO

Esta tarde a las 8 en la Casa de la Provincia de Sevilla se presenta la Antología La Femme en Verso en el I Recital de Poesía de Mujeres en Sevilla. Versosoy, vamos yo, Gloria de la Torre, tiene el privilegio de compartir papel con numerosas poetas que lee y admira, que respeta y aplaude (Carmen Camacho, Nuria Mezquita, María Sanz...), un gustazo vamos y una alegria. Aqui dejo la invitación por si alguien se anima.

LUNAS NUEVAS

Los dolores que tuve
los que me retuvieron
me los fumo esta noche
a la salud de cualquiera.

Las sombras que incubé
son retales al viento
del vestido que cubre
mi carne en primaveras.

La pena que lloré
es siembra de sonrisa indestructible
soy pájaro de luz
sobre tu higuera.

Ruhm, Ruhm

Y le supo la traición
a primaveras.

LO QUE PODRÍA SER HOY

Habrás de ser mañana,
así son las cosas,
sin despuntar casi
y casi expiras.
Paso palabro,
falacia de tu amor
de desesperos,
apúntala a mi cuenta.
Persigo un sueño volador
que trina calle abajo.
Pedaleo.

DETRÁS DE LA PUERTA

Entré

y detrás de la puerta

un llanto revelaba

la cercanía de todos los finales,

la angustia de lo irremediable,

el aullido que nace

al perecer la última esperanza.

Un llanto como un aguacero,

denso y rabioso,

un llanto de cría,

desconsolado,

inconsolable.

Y solo pude

llorar con él.

*La imagen es de Elodie aka LostFish

DeCaDeNcIa

Quise creer
hasta fumarme el sueño.
Amanecí desnuda
barcaza en plena playa,
gaviota surcaolvidos.

Masticas calendarios
sin hambre,
atornillas ventanas,
no quieres
que la luz te roce.

No esperas nada
más allá de la luna
de otra noche,
apenas pestañeas
y los minutos ruedan
sin dejar ningún rastro.

Entré caladas lloré,
reí, busqué, perdí,
amé, mordí…
hasta volverme humo
que se eleva.

No digas nada

No digo nada.

APOTEOSIS GASTROINTESTINAL

Para Pepe, el del gorro y los terribles problemas de estómago


Tiene algo de diarreico
lo que veo
lo que oigo
lo que huelo

cada renglón que no escribo
resbala vientre abajo

l
í
q
u
i
d
o

soy un retortijón en cada imagen
aullido entre las tripas
un gusano en el hambre

alimento
cayendo a la basura
un niño
cayendo muerto en una mina
dinero
cayendo en una cuenta de suiza

políticos virreyes
cayendo
a la avaricia a la soberbia

soy un hombre que piensa
y solo por eso
cae entre rejas

soy un periodista
cayendo en la autocremallera

hay algo nauseabundo
donde habito

yo como de la sangre de otros mundos
yo duermo en el sudor de otros costados

me he bebido
los sueños destemplados

solo soy nausea
que retuerce corduras
bilis mojando arteriasbarriga hinchada
heces hirientes apretando al nacer

solo quiero que pase
este negro infinito
contemplador de esófagos
vómito aguardas
la arcada definitiva


*Pepe estoy esperando una imágen pá estos versos...

EL AUDITORIO IMBÉCIL

Este hombre no necesita presentaciones ni argumentos. Ciro´s Show es un planeta sin mordaza y con dos pelotas.

PARADOJA

Solo te quise

una noche

un rato

un minuto

un instante.

Y me encuentro

recordándote

cada día.

REGRESO

Qué importa

que vuelvas

a caminar por estas calles

que bebamos

en los mismos bares

que vayamos

a los mismos conciertos.

Qué importa

si tú y yo seguiremos viviendo

a horas distintas,

ahoras distintos.

CURACIÓN

Tendrás de darme un beso
en el centro
de la herida.

OBRERA DE PROFESIÓN

Esta palabra
no tiene precio.
No trabaja horas extras,
ni paga retenciones,
no llega a fin de mes,
ni apura por espacio.

Esta palabra
no responde a un importe.
No sirve,
ni es servida,
no adeuda cuentas nuevas,
no alquila habitaciones.

Esta palabra
no hay euro que la pague.
No tiene plazo fijo,
ni tasación por horas,
no necesita créditos,
no abraza estimaciones.

Esta palabra
no vende, no compra.
No descifra totales,
ni aspira a sueldos dignos,
no bebe voluntades,
no se debe, se sabe.

*La imagen es " Bodegón con tinta" de César Galicia..

AUTO-ESCUELA

Me aferro a este volante imaginario

como si hubiera rumbo

más allá de este verso,

y voy a trabajar y cumplo

mis horarios y me enredo,

y me enredo

y al final desenredo

vocales de mis manos.


Rotondas doloridasaplazan mis angustias

hasta el giro siguiente,

adoro derrapar en curvas peligrosas

un instante después

de leerme en los carteles.


Mariposa detrás del parabrisa,

siempre frenando antes de tiempo

con un faro en la boca,

pequeño corazón salpicadero

y un par de bragas limpias

viviendo en la guantera.


En calles sin salida

maniobro torpemente,

aparco en callejones mis olvidos,

ajena a los pitidos y a la gente,

subrayo de brum brunes el latido

mientras sueño semáforos en verde.

CRECIDA

Los que escribieron la historia

tendrán que callar ahora

que tus fértiles caderas

dibujan el horizonte.

PERFIL

Impostar
la promesa
constante.

Seré buena mañana.

VERSOSOY: PAUL ÉLUARD

Yo esperaba la llegada del 96 en una carretera de los alrededores de Nantes que no sabría situar en ningún mapa. El peso de mi bolso brilló y junto a una botellita de agua que quedó vacía bebí este néctar inagotable. *Del libro "Capital del dolor" de Paul Éluard.

RE-FLUJO

Llevas una marea
de peces en los pies.
Electrica manera
encontrarte en los balcones.
Rumio
verso de bolsillo.
Sumergida en el aura
de los geranios.
La risa cruza estrechos,
alimenta peceras.

EL COLUMPIO

En el abismo que va

de
un sí

a
un no

de
un no

a
un sí.

me balanceo.

LA AGUJA QUE ME BESÓ

*Para Angela.

Lo tuyo no se me va

por mucho que ponga

la lengua en remojo.

CRÓNICA

Llevaste la boca al precipicio

palabras al vacío

silencios rotos.

Alfonsina y el mar

Esta versión de Calamaro es peculiar...tiene un toque aflamencao¿Qué me dices Esteban?

TENDIDA

Tu llanto ha hecho

una cueva

en los pligues de mi piel

y todo cuanto me pongo

amanece mojado.

VERSO EN TRANCE

Verlo en directo (El video es del Festival de Perfopoesía 2008) es realmente un espectáculo. Su fuerza, su pasión, su rugido, su ahullido, su extraño canto. MC El Niño Carajaula, poeta argentino afincado desde hace años en Sevilla, construye universos en segundos, nos enciende de cero a cien en cuatro versos. Acaricio sus libros, arte en vena. Lleva el verso al extremo, no hay límite, no hay frontera. Lo arrastra todo al trance. También a ti, aunque no quieras.

OTROS SOLES

Para Monica

Recojo entre las manos tus tormentas.

Que no te acaricie el trueno,
no hay más rayo que tú,
ni más tristeza
que la que empaña tus ojos guerrilleros.

Sirena clandestina,
inundando bañeras
cuando nadie la ve.

Que lejos queda el mar
de este vivir alicatado.

Hoy guardo tu temor
porque mañana
otros soles habrán de iluminarte,
otros vientos vendrán
a revolverte el pelo.

UN PELDAÑO A LA ESCALERA

Fui sólo para verla. Mi ruta habitual para ir al trabajo se vio reconducida por el verso y algo en mi interior me repetía incansable que debía ponerme rumbo a la Alameda de Hércules. Caminé hasta encontrarme frente al cubo transparente. La tarde acababa de estrenarse y un sol cálido me acariciaba los hombros. Primero estuve mirando todos esos libros colocados a sus pies, de todas las temáticas y tamaños, los mismos que cuando finalice la performance "La habitación transparente" irán a parar a un campo de refugiados del Sáhara occidental, en colaboración con el gobierno del Frente Polisario. Libros entregados para conseguir la libertad de la poeta Gracia Iglesias que envía una llamada clara con esta acción que no está dejando indiferente a nadie.

Luego revisé los rostros de las personas detenidas frente al cubo. Todas las caras decían algo. Un señor mayor -que luego descubrí que se llamaba Antonio- venía cargado con dos bolsas de libros. Una madre treintañera explicaba a sus dos niños el fondo de aquel espectáculo visual. Había un par de chicos jóvenes mirando muy atentos, y un grupo de extranjeros comentaba sorprendido sin separar los ojos de la habitación transparente. La poeta, que en aquel momento que no es el de la imagen porque olvidé mi cámara, iba vestida de negro y sonreía ante las entregas de los viandantes, derramaba un algo que el metacrilato del cajón transparente iluminaba.

Quise llevar poesía, dos ediciones humildes, Walt Whitman y Alfonsina Storni. Esperé mi turno en la discreta cola que se había ido formando. Cuando llegué frente a la pequeña abertura por la que se entregan los libros. La poeta encerrada recibió mi aportación a su escalera con alegría y yo que no puede resistirlo le pedí versos. "Un poema mio y luego leemos uno de Alfonsina" dijo con esa extraña calma capaz de acunar al mundo en un instante. Me suspendí en su voz, que salía tibia por el agujero del cubo, me revolqué en sus ojos verdes, poderorsos, mostrandome el corazón del verso y disfruté con un poema que ha marcado un nuevo destino entre mis rutas; ir a besar los elefantes de la calle Sevilla. Luego leyó un poema inmenso de Alfonsina y yo me supe una privilegiada aquella tarde y me balanceé en el placer del verso.

En realidad mi acción era puramente egoista. Mis libros serían peldaños en su escalera hacia la libertad y su verso alimento en mi huida de la oscuridad, sacudida de luz entre tinieblas. Tras la dulce merienda marché rumbo al Hércules a por un café para el alma donde mojar tan exquisito bollo de leche. Renovada, inyectada de un algo nuevo que se parece a una semilla pequeña, diminuta y que se ha plantado en mi vientre, marché hacía el trabajo con otra sonrisa.

*Las imágenes son del Blog del Festival Internacional de Poesía de Sevilla.

DERECHO AL DELIRIO

El gran Eduardo Galeano, su lúcida palabra, su emoción precisa, su pureza. Mi compañero Israel Viana publicó este video recientemente en un post en su blog de actualidad Diario en Crisis y yo me quedé tan impactada, que he querido traerlo aquí. Derecho al delirio es un manifiesto, un alegato, a vivir de otra manera, a que otro mundo sea posible, a soñar otro mundo. Aquí queda.

SEVILLA SE LLENA DE PERFOPOESÍA

¡¡Llega la semana grande de esta ciudad!!

Al menos para algunos que vamos a entrar en extásis durante los próximos siete días en los que las calles y rincones de Sevilla van a ser habitados por la perfopoesía en plenitud. Un derroche de arte, belleza y conocimiento lo inundará todo. Conferencias, talleres, mesas redondas, recitales, acciones urbanas y la esperada cabalgata serán los platos fuertes de la cita poética más atractiva e innovadora de esta ciudad andaluza.

Sí señores, a los que estuvimos ausentes el año pasado nos parecía una eternidad este momento...¡¡Pero por fin ha llegado!! El Segundo Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla comenzó ayer con una taller en las carpas de la Alameda de Hércules. Hasta el día 26 un abanico de actividades en las que participarán perfopoetas punteros y diversos artistas y especialistas del mundo editorial y web, le tomarán el pulso al ritmo de la ciudad y serán puertas abiertas para conectar el verso con la gente de la calle .

El Festival, que este año tiene como invitada la poesia INDIA, no tiene desperdicio. Entran ganas de darle al "pause" de la vida real para no tener que atender trabajo, ni obligaciones y pasarse el día sumergido en esta atractiva apuesta por el verso vivo, unido a la acción. Por segundo año el Festival irrumpe en la tradicional realidad cultural sevillana con una propuesta completísima y cuidadisima que no deja suelto ningún ámbito de la poesía contemporánea.

Lo más seductor de esta cita es la multidireccionalidad que encierra en una semana y que conecta con todos los actores implicados en la perfopoesía actual, traduciendo esta no solo al soporte escénico sino también al libro, no olvidemos que la cita reserva un espacio para las últimas tendencias editoriales, prestando especial atención a las propuestas creativas de nuestro tiempo que convierten un ejemplar en una obra de arte, haciendo visible la extraordinaria labor que están llevando acabo pequeñas editoriales que estan dándole una dimensión integral al libro. Pero a la vez, sus arriesgadas acciones apuestan por la conexión con la gente de a pie, culturetas o no, pasaban por aquí, y la poesía se les acerca con la misma naturalidad que una brisa fresca les revuelve el pelo.

Tanto poetas, como editores, artistas, perfopoetas,ilustradores, aficionados, "versoindiferentes"...todos están llamados al verso en esta semana en la que no faltará la poesía baretera a la que su director el HOMBRE ARTE Antonio García Villarán (El Cangrejo Pistolero) ilumina semanalmente junto a Nuria Mezquita (Dalton Trompet), subdirectora del Festival y todos cuantos les acompañan y hacen posible que muchos corazones se pinten de amarillo y se llenen de verso jueves a jueves.

Durante esta semana se dan cita en Sevilla una larga lista de perfopoetas del panorama nacional e internacional a la vez que sonarán las voces andaluzas que representan la vanguardia poética del momento. Leopoldo María Panero, Bruno Galindo, Gonzalo Escarpa, David, Gonzalez, Elena Medel, Uberto Stabile, Carlos Ann, Accidentes Polipoetics, MC El Niño Carajaula, Manolo Arana, Pepe Quero, Ana Perez Cañamares, Alejandra Vanessa....AAYUYYY!! Sí da gusto...

Aunque sin duda hay dos iniciativas que a mi me han llegado al alma misma. Llenemos la ciudad de poesía, que invita a todo el mundo a pegar sus poemas en la calle, en los portales, en los buzones, en todas partes hasta empapelar la ciudad con poemas (HELP ME CANGREJO QUE NO CONSIGO CONVERTIR LA PLANTILLA EN DOCUMENTO PARA PODER PEGAR LOS MÍOS) y por otro "La habitación transparente" una performance de la poeta Gracia Iglesias en la se encierra en un cubo de metacrilato durante cuatro días pidiendo a los viandantes libros para ir construyendo, libro a libro, una escalera que le permita llegar a ser libre.

La esperada cabalgata será el jueves e irá desde la Plaza Nueva a la Alameda de Hércules. No vale perdérsela. Salud y perfopoesía!!!

DE VOLVER Y OTROS CAMINOS

Y vuelvo una y mil veces a buscarte

a matarme a cafés en la sonanta

a desmigajar bollos en plazuelas perdidas.

Soy la princesa de los gorriones

que después de comerme los pies

esbozan la canción que no sonó

y opacan el silencio

que le dio aquel final a la película.

Vuelvo entre garabatos a buscarte

a tocar espejismos en las siete revueltas

a empeñar este higado en el tropiezo.

Con la melena cana

espero en un acera de granada

dentro de 46 años tu regreso.

Vuelvo a donde te amé,

calles vacías,

un hilo azul te da vida en mi mundo

y tú habitas tarimas

en planetas lejanos,

casi no queda tinta.

Y yo vuelvo a buscarte algunas tardes

y resulta que estas

en el extranjero.

*La imagen es Radiografía humana de Mariano Osquiguil.

DERRUMBES

Tienes el corazón

lleno de vigas.

Intuyo la tragedia.

*La imagen es Casa en Ruinas de Daniel San Miguel Reyero

VERSO SOY: GIOCONDA BELLI

Hace algunos días que mi verso remolonea adormecido en algún lugar de mis entrañas. Este invierno trae fríos demoledores y mi ser anda, nunca mejor dicho, sin soltar palabra.

Todas mis otras llevan algunos días sumergidas en un sepulcral silencio, en el que me he revolcado, he llorado, he reído, en el que he vomitado, en el que he bebido. Un silencio demoledor ocupándolo todo, estrujándolo todo, iluminándolo todo.

Este mutismo poético en el que buceo (que viene a ser como esas fiebres que me daban de niña detrás de las cuales mi madre siempre preveía un estirón) me lleva a querer compartir los versos que en estos días me alimentan, que me sostienen y de ese afán nace esta nueva sección en la que gotearán algunas de mis lecturas, tanto de libros como de poetas en la red.

Casualmente, como suele ocurrirme con todas las cosas buenas que me encuentro, el otro día me topé con un ejemplar del libro "Fuego soy, apartado y espada puesta lejos", de la escritora nicaragüense Gioconda Belli (Managua, 1948) y desde hace días va en mi bolso de niña caracol y es el caramelo que me contenta en las esperas cotidianas.

Es maravilloso tener entre las manos un libro de poesía y poder acariciar un corazón, una forma de vivir, de enfocar, de crecer, de mirar. Una forma muy personal, original y genuina, valiente y honesta, a través de la cual Gioconda Belli se pasea, se arrastra, corre y recorre las entrañas del ser humano en aspectos cotidianos y extremadamente auténticos.

Quedo atrapada en sus lenguajes, cautivada por la dimensión emocional tan pura que abre su palabra, tengo ya un principio de adicción a sus finales. Me sorprende que hasta el poema que parece más insignificante está trabajadísimo tanto en contenido como en forma y como diría mi abuela Gioconda "no da puntada sin hilo".

En concreto, de Gioconda me había enamorado después de leer "El ojo de la mujer", un libro con una potencia indescriptible que me sedujo desde el primer poema hasta el último, silaba a silaba, por eso encontrarla de nuevo, sin atisbo de búsqueda me pareció una señal. Sin embargo estas obras que menciono son granos de arena en la completa bibliografía de la escritora nicaragüense.

Adoro de Gioconda ese poderío para elegir la palabra precisa, ese dejarse ser en cada verso, su cadencia, su trazo de verdad y su visión del mundo que me ayudan a entenderme y a entender a los que me rodean. No en vano Gioconda Belli pertenece a una generación de escritoras nicaragüenses junto con Ana Ilse Gómez, Claribel Alegría, Vidaluz Meneses, Michèle Najlis y Daisy Zamora pioneras en la revolución poética y en la revolución misma.

Ahí van unos poemas de "Fuego soy, apartado y espada puesta lejos", uno de los paraísos que habito en estos días.

TIEMPO
El tiempo tiene
La consistencia
Del jabón.
Burbujas
Como las que
Soplábamos
De niños
Iridiscentes
Flotan en el aire
Y se disuelven
Una a una
Igual que los minutos
Que nunca
Se repiten
Que nunca
Se repiten
Que nunca
Se repiten

INDECISIÓN

La indecisión es mi destino.

Decidirse es saber con certeza

y nada es claro en este camino oscuro

Acepto vivir así

Flor que se abre se marchita o huye

Dime que soy veleta

voluble infame ciega clarividente

Me aferro a tus piernas de corredor

Y me castigo

Mirando de reojo

lo que pudo ser.

REFUGIO

Hombre de mi corazón

desvalido

como un cordero balando en la pradera

Cuando te oigo lamentarte

mis pechos sueltan leche de los pezones.

Te llamo para que te acomodes

contra mi,

me crezco como una matrona

de tetas gigantescas

para acomodarte en mi ombligo

centro del mundo;

mi vientre

como el de tu madre

refugio

donde te guardo.

KIRLOV

Kirlov
tienes nombre de vodka,
de susto,
de suspiro.
Peleándose la k
con la v.

Kirlov
la vida eterna
malhablando pronto
de oscura libertad.

Kirlov
sostengo el paraíso
en el absurdo,
en él soñaré
hasta mi último amanecer.

Kirlov
voy a pedirme otro trago,
brindaré
por ese nombre tuyo
que me hace cosquillas.

SIMULACROS

Feroz el lloro es canto,
la risa desaliento,
la respuesta es la interrogación
en cada frase.
Gritos que son silencios,
velas de oscuridad,
vacío en abundancia.

Dolientes las caricias,
siendo nadas,
viciado el respirar,
prostituido el sol,
negociador minuto
que huye y nunca espera,
traición en la quietud
de ser como si fuera.

INVIERNO

Alguien desconectó
mi sol del bajo vientre.

La entraña a bajo cero.

EL VERSO EN TUS AGUJAS

Se le agota la arena a tus relojes,
los tic tacs son tambores que retumban
anunciando el final de esta hora muerta.

Desmontar madrugadas,
relojero,
dar cuerda
a la existencia del destiempo.

*La imagen es "La persistencia de la memoria", conocido también como "Los relojes blandos", un famoso cuadro del pintor Salvador Dalí.

ALUCINACIONES COLECTIVAS

Desastres cotidianos
invocan
a diario
la mudanza que nunca llega,
la incertidumbre
perpetúa
en un enredo
los pasajes nacientes
de las cosas sin nombre.
Reconstrucciones,
meciendo
cunas apocalípticas,
abrazan cínicas
la suerte de la trampa,
perpetrando
la conciencia del desgaste.

* Una pintura japonesa del siglo XVIII.

DESPEDIDAS

Pasé,
como en la eternidad,
más de una hora
y de dos y de tres,
no conté;
sobre aquella loseta olvidada
en la calle que hace esquina.
Tirante mi cuello
no se estaba quieto ni un instante
y hacía bailar
mi cabeza amarilla
como una peonza.
Los ojos me escocían
de buscar tu figura
en las desconocidas figuras
de los desconocidos,
eras una aguja
en el pajar de gentes.
Me dolían las manos de apretarlas,
las uñas de clavarlas
y los labios de morderlos.
Y al ver el fin de la tarde
enredándose en mi espera,
fruncí el paso paulatino
y abracé lenta la acera
en busca de mi camino,
que ya nunca fue contigo,
que no recorrí a tu vera.

LA NANA DE CACA BEN O TE CONVERTÍ

Niño toca culo con la mano:

¡caca!
¡caca!
¡caca!

-Huele su mano-

¡Máma!
¡caca!
¡caca!.

Máma dice:
¡ven
eso no se toca!

¡Caca!
¡caca!
¡caca!

Y al niño sin darse cuenta...

¡Caca!

le creció la barba.

EL OLOR TUYO

Me asomo a la ventana de tu barba,

tan roja en las esquinas,

presintiendo bocanadas de olores

que rozaron tu día.

Telares de tabaco,

compases de café,

gruñidos de la sopa

que espera desde ayer.

Risa de una naranja

que lanzaste,

pasacalle de migas,

ríos de chocolate.

Efluvios de tu carne,

rastrojos de jabón,

perfume de motor,

murmullo de alicates.

Hay rayos de pintura,

estelas de papel,

esencia pura

de hueso y de madera,

brasas de incienso,

fragancia de velas.

Después bajo golosa

por tu cuello,

hasta encontrarme en el aroma

de la pureza presa,

la zarza de tu pecho

huele a moras,

tu corazón

a fresas y a cerezas.

CON ALGO MÁS QUE UN DEDO

Te miras las manos
llenas de cicatrices,
plagadas de arañazos por curar,
con espacio aún para los cortes nuevos.

Páramo de callos,
bosque de durezas.
Tus manos son tu única esperanza.

Hoy apretarás todos los botones,
activarás con un dedo
todos los mecanismos.

Un reloj cuerdo
zozobra en el umbral de esta locura.
Me han violado los inviernos
ante tus ojos impasibles.

Presionas la clavija
convencido.
Iluso.
No resucitarás
las primaveras que no nacieron.

Ya sabes que le tengo
aversión a las agujas,
alergia a los minutos.

Nos fumamos el tiempo.

Con algo más que un dedo,
ya casi tengo en la calle
mi maleta.


*Esta maleta perteneció a un cirujano que enloqueció bajo el hechizo de un extraño bisturí y decidió deshacerse de su instrumental metiéndolo en esta maleta y ésta a su vez en un contenedor de basura del centro de Granada. Un payaso ilusionista que conocí en el corazón del Albaicín, heredero de tan mágico transporta vidas, me contó su historia (aunque reconozco que ma había tomado algunos vinitos y esto es lo que queda de aquella historia en los escondrijos de mi memoria. Claraaaa, lo mismo me puedes ayudar a reconstruirla de forma más...concreta?). Esta fotografía la tomé con la única intención de llevarme la maleta para siempre y poder guardar en ella todo cuanto quiero llevar.

MAGNESIO EN LAS PESTAÑAS

La suma del azul y el amarillo,
hace que tu mirada
tenga un color tan suyo
que hoy cuando la vi,
tan cercana y tan clara,
me removió aquel tiempo
en que me alimentaba
con su canto y su brillo.

La turbina de luz
pasó de tu pupila a mi pupila,
remolino o instante,
en el que pude ver
tu corazón de roca
por mis manos de hiel
sangrante y malherido,
en un bloque de piedra
maldiciendo el latido,
de aquel que creyó amor,
y solo encontró sombra.


*Dibujo realizado por Norma, presa política en Atenco y actualmente bajo proceso judicial.

DE POR QUÉ ME FUI ANDANDO

El tren del que me hablaste
nunca arranca.

Destino al paraíso
o al olvido,

derrapa en curvas dóciles
de tramo imaginario,

le teme a las fronteras,
ni las roza.

Tomé asiento,

escuché tardes enteras
los rugidos mudos,

el humo le salía a borbotones
por chimeneas ausentes.

Locomotora vieja
liderando atléticos vagones,

si corriera como gritan
los revisores de las estaciones
por las que nunca pasa…

No arranca,
ya ni jadea,

anuncia el altavoz
travesías de sueños,
rutas encantadas,

pero el eco se pierde
entre los muros
de esta estación deshabitada

y el tren es
sólo ocaso

durmiente entre las vías.

LA MAZA. Silvio Rodríguez

Si no creyera....

EL HOMBRE QUE INVENTÉ

I

Eres el principio del canto

el grito desde el fondo del pozo

la huida de las yemas desiertas

la estela de cabezas

el bajo de mi falda

mi andar de marioneta

la prisa de mi pausa

llanto azul de mi estrella

campanada de plumas

barón de mis tristezas

veleta de mis versos

tesoro de mi hastío

cofre de mis anhelos

rey de mi desvarío

poeta de mi cama

recuerdo de mi olvido

trampolín de mi sueño

cenefa de mi ombligo

carnaval de la risa

vengador del vacío

de sol son tus entrañas

criatura de rocío

II


Mi ventana amarilla

mi muñeco de cielo

luciérnaga en mis días

colchón de mis desvelos

la cara de mi cruz

danzón de mi entrepierna

arpa de mis suspiros

lapida de mis hienas

pirata por mis mares

de mis labios condena

pedazo de mi alma

semilla de mis muelas

canción en mi silencio

cazador de mi pena


III

Mi grande hombre pequeño

palabra de mi carne

planeta de mi prosa

bandera de mi credo

verdad en mis mentiras

guardián de mi pureza

bailarín de mi miedo

pluma de mi almohada

tapón de mi deseo

gorrión de mis mañanas

ventilador de fuegos

buzo de mi bañera

centinela del beso

legaña de mis ojos

burlador de mi tedio

mitad de mis mitades

invento de mi invento

*La imagen es La semilla de Javier Casado Sánchez.

ALIMENTO

Mi vientre está
colmado de versos
que llevarte a la boca.





*La imagen es de Klimt

VERSOS SUICIDAS

Mi pluma
se escapó por
el retrete.

Páginas
y más páginas
desangrándose
en la bañera.

En el espejo,
una mujer
cortándose las venas
con un cepillo de dientes,

una mancha de
tinta en las losetas.

*La ilustración es Ink lady de Diana Martínez.

POETA EN RESISTENCIA

Me hago eCo de este alegato porque despues de pinchar en él a través de Calderilla, el blog de Felipe Bollaín, y leerlo despacito no he podido contenerme las ganas y he querido traerlo aqui directamente para sorberlo a ratos, para inyectármelo con frecuencia.
Es un manifiesto titulado Usted también puede ser un poeta en resistencia firmado por La palabra itinerante y recogido en la web Manual de lecturas rápidas para la supervivencia.
Para un acercamiento previo a la POESÍA EN RESISTENCIA este texto de la misma autoría tampoco tiene desperdicio. Dejo el link: http://www.nodo50.org/mlrs/.



Usted también puede ser un poeta en resistencia.(algunos consejos útiles si ese es su objetivo).

La palabra itinerante

1. Vive y cuéntalo. Vive y busca la verdadera vida. En cualquier momento uno puede morirse: más vale aprovechar este tiempo para aprender, hacer cosas buenas y ayudar a vivir a los demás.

2.Libera tus deseos y pregúntate por la verdad. Quiere mucho a los que se lo merecen (acciona tus emociones) y con los que no se lo merecen no te ofusques. A esos, como decía Rousseau, mejor huirles que odiarles. Aunque, si fuera preciso, no descartes odiarles.
3.Un poema lo es si se parece a la vida. Un poema lo es en tanto es puente, río navegable, hoguera en noche fría. Accionar un poema es modelar sus alas, enseñarle a volar, señalar su dirección.Tu exigencia es mejorar día a día en lo que haces.

4.Ama tu creación, que es tu texto (palabras, música, gestos...). Ámalo y considéralo sagrado. Llénalo de vida, aunque a veces uno parezca un imbécil buscando un adjetivo, a cuatro patas, a las cinco de la mañana, desesperado. Trabaja tu texto hasta que puedas mirarle a los ojos y decirle: LEVÁNTATE Y ANDA; y se levante y ande. Después despídete de él. Tu criatura, frágil y quebradiza, ya no es tuya. Ahora es de los ojos, los oídos y los corazones agradecidos que te ven, te escuchan y se ocupan de ella. Ellos - los que están ahí- van a hacerla crecer.

5. Respeta a los que están ahí y escuchan. Ellos no es que siempre tengan razón, pero habrás de admitir que si la cosa no funciona, no será siempre culpa suya. Respeta también al que no te escucha: en la vida hay muchas cosas - y tú eres el primero en reconocerlo- más interesantes y divertidas que hacer (muchos temas de los que hablar, muchos cuerpos que acariciar, ...) que estar escuchando a un poeta en resistencia.

6.No estás solo. Nunca lo estuviste. Somos muchos más de lo que parece, y en todas partes. Las llamas se propagan silenciosamente: EL INCENDIO PROSIGUE POR LOS MÁRGENES. Colectiviza, comparte, busca compañeros de viaje -siempre son pocos- y déjate encontrar por ellos. Participa en redes en resistencia, o créalas. Solo no se hace nada, uno solo es aburrido y se aburre, solo no se puede cambiar nada. Tu proyecto, o es comunitario y colectivo, o son simplemente tus pamplinas: poesía de confesionario. Tu voz, o aspira a incluir a muchas voces, o es soliloquio de farero.

7. Tu misión es inventar una comunicación transformadora. Es un trabajo emocional. Tu tarea es revelar (es decir, expresar lo que hondamente ya se sabe, pero es velado entre falacias, simulacros y silencios), señalar que el emperador está desnudo, que su traje es mentira, y que esa mentira está sostenida por violencias y explotaciones. Tu tarea es denunciar la herida y meter la mano en su sangre. Negar, resistir. No quieras entretener: ese trabajo es el suyo, de eso ya se encargan ellos. Nosotros estamos aquí para intentar decir y practicar verdades. Nadie dijo que fuera fácil. No temas ser trágico o pesimista: dijo Gramsci una vez, y para siempre, que hay que ser pesimista por la inteligencia y optimista por la voluntad.

8.Tu objetivo es hacer estallar revoluciones (para todos todo, para nosotros nada..., etc.). Si tu objetivo es ponerte rico y famoso, pasa al apartado nueve: el poeta en resistencia y el dinero. REVOLUCIÓNATE. Lo mejor es empezar por uno mismo: tú también eres una víctima de la invasión de los ultracuerpos, tú también eres en gran parte Ley, un vaquero disparando contra los sioux... Así que: ¡cuidado! REVOLUCIÓNATE. No te duermas en los laureles. Ve contra ti mismo hasta no tomarte en absoluto en serio: haz el amor y no la guerra, haz el humor y no la guerra... Procura ser mejor persona, en definitiva, y luego trata de contar lo jodido que es eso, lo difícil, lo terriblemente jodido que es eso. Eso ayuda mucho.

9.EL POETA EN RESISTENCIA Y EL DINERO. El dinero es una mierda. El dinero lo pudre casi todo. Ten cuidado con él. Defiéndete de su amenaza. Pero hasta que tu casero no te acepte un poema como pago del alquiler, procura conseguir el suficiente para ir tirando.

10.EL POETA EN RESISTENCIA Y SU CONVIVENCIA CON LO INSTITUCIONAL. El método más adecuado es probablemente el de la guerrilla: incursiones rápidas en territorio hostil para cumplir los objetivos y regresar a terreno seguro. Como decía un músico de jazz: llega, toca y lárgate. Usa el Espectáculo, trata de inyectar vida y negaciones en el simulacro que le es propio; no te pringues ni te instales en su lógica; diviértete. Intenta no reproducir la lógica del terreno hostil: tú estás en él de paso. Y sobre todo realiza tu tarea de manera descarnada y honesta. Eso siempre. Eso innegociable.Tu territorio es la calle, tu lenguaje el común, el que necesitas para respirar. Mantente alerta ante las jergas y lenguajes falsificadores de la Dominación. Busca y encuentra lugares y ocasiones para maniobrar. Multiplica los frentes, las posibilidades. Comparte o crea espacios y tiempos diferentes, ajenos o periféricos a la Dominación. Recupera los que creemos/creen que nos han arrebatado. No te dejes atrapar. Hazles un lío. Sé escurridizo, sé ambiguo y esquivo. Confúndeles. Cambia tus nombres constantemente. Niega cualquier definición que pueda reducir, calificar, integrar o institucionalizar tu trabajo. Lezama Lima: Definir es cenizar. Huye de la máscara, del personaje. Escápate del papel que quieren adjudicarte, que sólo ellos han decidido.

11.

11.a. EL POETA EN RESISTENCIA Y EL TRABAJO. El trabajo es lo peor que hay en el mundo: no creo que hagan falta pruebas. Entendiendo el trabajo como trabajo para el enemigo (aquel que promueve, desarrolla e impone el Estado-Capital para su propia constante reproducción) lo ideal es que el poeta en resistencia se mantenga en lo posible lejos de él (por otra parte, esto debe extenderse a todo ser humano que se resista a la sostenida expropiación y esclavización de su vida). En cualquier caso, conocer/padecer eventualmente las inclemencias y calabozos propios de la explotación del hombre por el hombre no debe ser motivo para que te fustigues. Por el contrario, aprovecha tu experiencia para aprender: el veneno del Capital aplicado en pequeñas dosis despierta y aviva la conciencia. Todas las vivencias -las de la celebración y las de la derrota- son materia de creación.Para justificar tu objetivo y tus prácticas de no-trabajo no caigas en la trampa que el Sistema nos tiende: nunca sacralices la figura del artista. Tú, poeta en resistencia, no eres más que nadie, y no te ampara inspiración divina alguna que te convierta en un ser privilegiado y especial. Tú estás en esto como podrías estar en la vendimia francesa, en el bufé de tu padre o cogiendo tagarninas. Por suerte, y con curro, estás ahí. Vale. Como el carpintero hace su mesa o el panadero hace su pan. Así de simple.

11.b. LA COSA ESTÁ MUY CHUNGA. Pues sí: la cosa está muy chunga. Pero peor están los albañiles, los taxistas, los presos, los bombardeados y los muertos. Demasiado que estamos vivos. No importa perder todas las batallas si al final ganamos la guerra, dijo Bob Dylan. Y cada vez que hay auténtica poesía, comunicación verdadera, acción transformadora, hay victoria: vencemos a la muerte. Recuérdalo siempre: estamos en derrota, no en doma (Claudio Rodríguez).

12. Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos a las espléndidas ciudades (Rimbaud).

13. Nunca te fíes de los consejos de un poeta de en resistencia. No son de fiar: mienten más que hablan.

*Charla pronunciada en la Universidad de Granada, dentro de la I Bienal de Arte y Acción (Granada, 2001).

MURMULLOS O LATIDOS

El corazón se agarra,
se retuerce,
se aferra dulcemente a lo que quiso,
a lo que quiere.
Murmullos o latidos,
qué más da.

Realidades negras,
dolores en camino,

hombres que sufren
como respiran,
llanto de gente
que se pierde
por las caras abajo

sin que nadie lo impida.

Se aferra el corazón a lo que tiene,
y lo quiere querer,
y lo abraza muy fuerte.
Mañana llega
nublado o con sol,
lluvioso o de calor,
un día que estrenar.

Entonces el hombre se levanta
de su lecho de sueño,
algunos del colchón,
otros de los cartones,
otros de los rincones
de las calles vacías,
abraza el nuevo día,
que llega
lo quiera o no lo quiera,
murmullos o latidos,
que más da.

Él tendrá que dejarse
la espalda entre ladrillos,
o beberse las llagas y llorarle a su risa,
saberse número empeñado,
o palabra vendida,
puede que hoy tenga suerte
y en el plato caiga
algo más que pan.

Su corazón resiste otra embestida,
quién sabe,
que más da.

*La imagen es "El desierto" de la ilustradora argentina Griselda Collazos.