RETORNO

Desperté
y al abrir la ventana
un olor a azhar
y a sueño nuevo
cambió la luz
del cuarto de mi niña.

Duetos

divago profundamente sobre los modelos sociales, las conductas y los valores derivados de los realities....

Gela dice: "Es un reality ¿Qué esperas de la vida?"

Muero.

Me cantan dentro todos los mudos,
los sin lengua,
los mutilados,
los que perdieron la garganta en el camino.
Mi diminuto verso los acuna,
los abraza.

VISIONES

Vacila el boli bic.
tacones plateados
para unos pies tan blancos.
Solo baila en la página la herida.
Deletreo mi llanto como mi nombre.
Ni siquiera pañales con ajuste flexible
podrían soportar el peso de esta mierda.

DESDE UN RINCÓN DE LAS VENAS...

Me está llamando el Sur,
grita mi nombre
con su boca de sol
y su estela de risas.

El Sur del que me hastié,
el de "carné" en la boca
y subvenciones,
el de los señoritos señorones,
me ordena ahora que vuelva
y yo siento mi ser,
lata de melva,
como junco bailando en la ribera
de aquel Guadalquivir
que canta y calla.

Me está llamando el Sur,
pleno de luces,
con su tam-tam de palmas,
bulería.
El Sur de castañuela y de racimo,
donde el dulzor del vino
vuelve blancas
las penas negras.

Me está llamando el Sur de madrugada,
en esta noche clara
y tan serena,
una luna lorquiana luce eterna
y es un canto a mi tierra
y su distancia.

Me llama el Sur.
Solo persigo
dejar de perseguirme.

Algunas madrugadas
la ausencia
se clava en mis pestañas.
Espantasueños,
capaz de dejarme despierta
toda la noche.

MI NIÑO

Mi niño
tiene el corazón
como una luna naranja,
que ve desde su balcón
pero a la que nunca alcanza.

Sus ojos
locos la buscan,
la inventan en madrugadas,
espejismos traicioneros
aprisionando la nada.

Mi niño
tiene el corazón
como una luna naranja,
que se desangra en el cielo
cuando permiten que salga.

Conmueve
verla en la noche
encenderse solitaria,
con su dolor en derroche,
resucitando en el agua.

Mi niño
tiene el corazón
como una luna naranja,
late calentando el cielo
frente a fantasmas de escarcha.

ANDANDO

Recorro los caminos,
soy paso,
sudor hirviente
arrojado
desde el precipicio de la carne.

Avanzo,
soy la respiración entrecortada,
el pecho ardiente.

Soy el jadeo que acuna
tu labio caminante
de mañanas.

Fecunda,
campo de trigo,
soy un mechón del pelo
de aquella primavera interminable.

UN VAGÓN PARA MI

Estoy poseída,
la mano no piensa detenerse.
El vagón traquetea, me columpia.
Paradas, más paradas,
soy un hada del verso,
indetenible, recorriendo
las entrañas y la ciudad.
Soy tinta, emoción,
desconcierto en la cara de los viajeros
asombrados
ante mi dulce fertilidad incontenible.

SUBTERRÁNEA

Me agarro a tus pestañas
y trepo.

DESLABIADA

Contra un tiempo destemplado
que de existir me muerde,
que de morder me atrapa.
Minutos prisioneros
en la cuerda de tender la ropa
de aquella mujer manca
que sólo ríe los jueves.
Soy una vaca
colgada de una minifalda,
copio números,
pulso las teclas con la misma pasión
con la que las muchachas
retiran de la cadena de embalar
las frutas podridas ,
como si la palabra hubiese muerto
en el share de algún amanecer
ahorcada.
Guerreo,
pierde la batalla quien besa la desesperanza.
Me extirparon los labios.

MASTERMITA

Temía que me dieran pan
y me arrancaran los dientes.
Y eso hicieron.

EL ABRAZO

Hoy quiero ser cometa,
maceta de balcón,
quiero ser pluma roja
de pájaro cantor.

Veleta, mariposa,
ser ala de un avión,
hoy quiero ser nubosa,
montaña, torreón.

Quiero ser parabólica,
campanario, lucero,
hoy quiero solamente,
estar cerca del cielo.

LLUVIA, GALLEGA, LLUVIA

Aquella boca me arrojó furiosa. Aún estaba asomado el sol pero caía una llovizna silenciosa, lenta, imperturbable. Eché a caminar despacio, paladeando cada gota que me rozaba el rostro, que me mojaba el pelo. Tirso me recibió con flores medio vivas, medio muertas, de tanto tiempo ausencia en tu solapa.

Era una agüilla débil, migajosa, pero constante y lúcida. No moja, no moja. Pero al llegar a casa me vacié de gotas los bolsillos, exprimí los ligueros de domingo. Y rebocé mi cuerpo, aún húmedo, por los cojines malvas del sofá y lo acurrucó potente Billie Holiday que parecía cantar solo para que mi pena se desquitase el frío.

Dormí y soñé. Recuerdo que visité a un amigo que hace tiempo no veía, sin salir del paraíso de mi salón, recogí flores, espigué estrellas. Al despertar solo quedaba la calle mojada, hojas revueltas, y un arcoíris dulzón y perezoso bostezaba, justo, delante de mi ventana.

Turismo vital
hormiguitas adobando
las plantas de mis pies.
Debo entender que es una señal
que Rubén Darío
sea la próxima parada.
Y todo son adioses,
estos minutos hechos
mitad de esperas,
mitad de despedidas.

Lejana pero honda,
vibro.
Soy tu cimiento
llamándote desde la cama
que tienes en otra ciudad,
reclamándole a tus ojos guiños,
confidencias,
que puedan escalar un cuarto piso
y colgarse de mi ventana.

QUERÍA SER UN PEZ PERO YA NO

Quería ser un pez,
con escamas de colores imposibles
y unas aletas incansables
para surcar los mares de la vida,
para respirar el agua que hoy resbala
cansada, desnutrida,
por mis manos humanas
que son trapo y pellejo.

Quería ser un pez,
con unos ojos grandes,
muy abiertos,
para verte el rostro desde abajo,
para hacer de mi casa lo profundo
y dormir mi cadera en tu marea,
amasando el rugido de tus vientos.

Quería ser un pez
danzarín de la espuma,
que con rabia voltea
su blanco ir y venir
perdido y encontrado en las orillas,
naciente en lo más hondo de la arena.

Quería ser un pez,
surcador de la sal,
guardián del sótano
azul del horizonte,
para encontrar un tesoro marino,
para bucear
mi verso entre las valvas,
para hacer de las algas
mi único vestido.

Quería ser un pez,
ajeno al recuerdo,
sin conciencia de olvidos,
abismarme en las olas imparables,
ungido en la tempestad y en la calma
que no duran para siempre.
Quería ser un pez,
pero ya no.
A mi nadie me habló de la pecera,
ni del ruido del motor,
ni de la luz impostada,
ni del polvo plasticoso
que dicen que es alimento
pero que no sabe a nada.

Medios de comunicación en Internet: EL PODER DE LA AUDIENCIA

La red está transformando los accesos a la información y los modelos, hasta ahora conocidos, de comunicación. Esto incide de forma extraordinaria en la concepción de los medios de comunicación tradicionales que han tenido que renovarse o morir para que su oferta informativa on line este a la altura del nuevo panorama. El horizonte abierto es infinito y la sucesión de cambios es presente y seguirá siendo en el futuro. La posibilidad de configurar un menú informativo a la carta coloca en el punto de mira a la audiencia que ya no tiene que comprar la información en un paquete hecho sino que puede elegir, y elige.

Los días 27 y 28 del pasado mes de marzo se celebró el IX Congreso de Periodismo Digital en el que periodistas y expertos se reunieron en Huesca para abordar las nuevas situaciones y los nuevos retos que supone la red tanto para los medios de comunicación, como para periodistas y usuarios.

Versosoy tuvo ocasión de charlar un rato con Jean Francois Fogel, periodista y asesor internacional de Le Monde. Tras su intervención en un coloquio bajo el título "A propósito de internet"en el que charló con el director del diario Público, Ignacio Escolar, sobre el momento actual que viven los medios de comunicación y la audiencia en la red.

(Gracias al inigualable trabajo de Cronicaparlamentaria se puede ver en:

I PARTE: http://es.youtube.com/watch?v=HJTbdlUb9iU

II PARTE: http://es.youtube.com/watch?v=IelFgj59TFo)

Fogel nos desveló el papel protagonista que tiene y tendrá la audiencia en este futuro-presente de la era digital. Si en internet cualquier información está a golpe de click, los vertiginosos avances de las nuevas tecnologías hacen de la movilidad y la disponibilidad a cualquier hora y en cualquier lugar, el germen y la flor de un nuevo receptor, que no solo es distinto, sino que acude a la información en momentos dispares y esto condiciona obligatoriamente el producto mediático que los medios han de ofrecer en internet. El receptor ya no es un ser pasivo es un ser, en muchos casos, hiperactivo.

El imparable avance tecnológico que se sucede desde hace algunos años y que ahora coge altura es una pieza clave pero no la única del cambio. Los medios de comunicación tendrán que poner a pleno rendimiento los elementos que permite el lenguaje digital, pero tal y como indica Fogel, el reto, no es tecnológico.

La integración de las redacciones es otra de las que sobrevuelan los medios a nivel internacional. Los principales modelos que están actualmente llevándose a la práctica son tres esencialmente. Por un lado el sistema de tres redacciones separadas que hoy día funcionan en el 99% de las redacciones mantiene tres equipos distintos para el papel, la web y radio y televisión. Otra fórmula es la de una redacción con tres cabezas, con una plantilla de profesionales que trabaja en todos los formatos. En toda Europa sólo tres periódicos trabajan de esta manera. La otra alternativa es la de la integración total que ya ha puesto en práctica el diario británico Daily Telegrph y se basa en el paradigma de una redación con una cabeza, en la que cada jefe de sección es responsable de la información de su sección para todos los soportes. Fogel habla del modelo de Le Monde.

En medio de estas transformaciones el periodismo y el propio periodista, su estar en el mundo, y su estar en la red, también han sido cuestiones que han sonado en los micrófonos del Congreso. El apellido digital no cambia los papeles esenciales del periodista en la sociedad, al contrario, los amplía. Para Jean Francois, que imparte clases en la escuela de la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano, el periodista debe seguir existiendo como lo que es, la red no cambia su esencia.

Con respecto a las posiciones de la prensa española en internet en países como Francia, Fogel, considerado un gran experto en la prensa del mundo occidental, entiende que España no está a la cola, aunque sí resalta las diferencias en cuanto al número de usuarios conectados entre España y Francia.

ADORÁNDOTE

Vienes.
Solo porque tú vengas
vale la pena
el incondicional garrote de la espera.
Porque tú eres humo de miel,
cañamón de caricias,
conjugación azul
de todos los hijos de la música,
pan en los migotes
de los desayunos
de algunas de mis vidas.
Fuente de la sílaba,
colchón del desengaño,
tú eres los colores
de todas las mariposas que encontré
muertas en la cornisa.
Contigo
vuelan libres
todas las páginas que leí,
que arrojé al olvido.
En ti
podría deshojar
los amaneceres
que habrán de cubrirme el pecho.