VERSO A MARES (TRESES)

MULTICROMIAS Y LA TABLA DEL 1

Demasiados tachones
entre los dientes.
Abrazar peterpanes,
falsos blancos
derrotados
antes de trotar.
Siempre entra el frío
por la misma grieta.
Aúllo,
grito,
pataleo,
lloro,
muerdo,
araño,
callo.
Pero las teclas
no son mías.
Silencios,
repetir secuencias,
monólogos,
bucles idénticos,
en los que
mutismo,
parálisis
son
excusa,
alivio,
salvavidas,
mediastintas,
yugo
mortaja.
No la dejo salir
porque tiene los ojos en sangre.

Locomotora

ser como las mujeres que leo
bebérmelas
fumármelas
pinchármelas
fecundar el tedio
arrojarme
desollar la indiferencia
matar mi muerte

TENGO EN LA CABEZA CONTENEDORES DE ROPA

huir
de una legión
de botones enfermos,
vomitar cremalleras
de madrugada
y repetir en bucle
lo que jode pincharse
en el dedo inesperado.

TECLAS 6

el
*
sigue
pidiendo
tregua

FLASH

El otro día te vi por la calle,

contorsionismo de azoteas,

huida en línea recta

por el andén de una cerveza.

No sé si temo más

el calambre del odio,

la cuchilla del asco

o la luz de tu pupila.

ENTRETELAS

a veces
me consuela pensar
que soy
tu desconocida preferida.

pero sé que es mentira.

CONCIERTO DE TEMPRANILLO Y METRALLETA

buscar
tu palabra
como los mosquitos
a las bombillas.
flores blancas
alas de pájaro
en tu vestido rojo,
desangro en tres caladas
la calle diminuta,
humo auguras
dolores de avenida.

mirar de lejos,
temiendo la luz de tu pupila,
beber pasos de bamba azul,
tender papeles mojados
en el cordel de tu desprecio,
que sola he estado
todos estos años
sin nombrarte.

vuelo en círculos
poseída por la silaba,
solo soy una poeta de trastero
temblando en el umbral
de una puerta que no existe.

QUE ME SECUESTRE EL DUENDE

Un poema del grandísimo José Val del Omar

ALUCINÓGENA

Miro las sombras
de la estantería
sobre el plato
blanco-sucio de la ducha
y se abre ante mi
un universo de criaturas.

METAMORFOSIS LUNAR

Esta noche soñé
que llovía a mares,
corría por pasillos oscuros,
siguiendo la dirección
de los versos amarillos.
Cuanta más agua caía del cielo
más rápido iban mis pies,
cuanto más sonaban los truenos
más alto me latía el pecho.
Llegué de pronto a una plaza
fui directa a uno de los bancos
sobre él tan sólo
un amasijo de celulosa y tinta,
una pasta mojada
de letras y de ayeres,
llanto y lluvia.
Entonces
desperté.

NO TENGO EL ALMA PÁ FAROLILLOS

Me tienes muerta.
Y a mi soledad
intacta.

BASTARDA O ADAGIO EN CINCO PARTES

cada uno centrifuga a su ritmo.
cuando muere
el lenguaje
dónde está la frontera
que va de comprenderse
a rechazarse.
no se puede forzar
la armonía,
quererse
es el más puro acto
de libertad.

la distancia vital
es un bicho pequeño
y venenoso.
marcar durante meses
un número en el móvil
sin recibir respuesta,
ni llamadas de vuelta,
sin onomatopéyicos mensajes
que confirmen
la vida al otro lado,
acaba provocando
arcadas crónicas,
migrañas en el alma,
bastarda indiferencia.
de tanto no verse
de no querer mirarse ya
se sabe uno
en la extrema periferia
del planeta del otro.
no sufras nena,
a la larga te alegras,
da gusto no vivir
en un vertedero.

no se pueden sincronizar
las emociones,
no pueden engranarse
los mecanismos del alma.
crecer
no trae botón de off,
a veces
crecer
es caminar
muy lejos.

tríos,
malos inventos,
las serpientes ya no llevan
escotes calcetín,
medias verdades
estallando bocas,
sábanas al viento en
altas azoteas.
jamás fui una moneda.
por aburrimiento
no di un solo paso,
viento bendito
que trajo aquel rumor
que me alejó del egoismo
y la soberbia en persona.

alimentar la distancia
es una ecuación
resuelta,
aumenta de tamaño
hasta llamarse lejanía,
desierto,
continente,
desconocida.
Alejandra es certera
Murieron las formas despavoridas
y no hubo más
un afuera y un adentro,
dice,
yo lio un cigarrillo,
miro ventana allá,
y Gioconda apostilla;
el amor, el mundo, nos desplaza
como aves migratorias.
humo entre los labios,
ruido, rumio, rujo.

recuerdo una teoría;
somos como líneas
nos cruzamos,
nos separamos,
vamos en paralelo,
caemos en oblicuo,
quizás no volvamos
a encontrarnos
nunca más.
Lola me lo dice
Caigo en el vacío,
más allá
del gesto racional,
en el mapa subjetivo
del recuerdo,
fantasía geográfica
de la memoria.
Ernestina murmulla,
asumo que no habrá
¡Lugares luminosos
y oscuros del encuentro!
rotunda Katherine
ilumina respuestas
Porque la luz se extingue
-dice-
desde luego.

EL NEGRO JUAN

Mamá África
campo de expolio
mil colores
del vientre
derramados,
los dolores del mundo
se agolpan en un puñado de tierra.
Corazón de ébano,
crucificado en un semáforo,
contando monedas de celulosa,
sonriéndole al revés de los días.

LA HERIDA DEL MENSAJERO

Muerde,

araña,
patalea,
levanta la voz
esta vez vienen a por ti.


No necesitas el dial,
ni una tirada
de 200.000 ejemplares,
ni tenernos a todos
con la cuchara en la boca
frente a la caja tonta
en el informativo.


Eres
lo ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.
Cuando tú miras para otro lado
tienen vía libre
la injusticia y la corrupción,
la soberbia y el abuso,
cuando te haces el sordo
los que mandan
pierden los límites,
los que protestan
son invisibles,
cuando callas
los que sufren
quedan sin voz.


Grita,
defiende,
ataca,
que contigo cae
la dignidad de nuestro miserable mundo.


Te las ha jugado mil veces
por sacar a la luz
las historias de otros,
por ser el altavoz
de los problemas de otros.
Esta batalla solo puedes lucharla tú.


Eres los ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.

espejos

tú en el fango
resignado
a las serpientes,
respirando
aire enfermo.


tú frente
a los mismos
dragones,
lodo trepando
pecho arriba.


tú
enorme
acorazado
naufragando siempre
en la misma marea.


tú golpeando
las mismas sombras,
resistiéndote
al alba.


tú maldito,
cargado de cicatrices
masticando desidia,
corazón infeccioso.

tú parado en medio
de la nada ambiente,
oyendo los ladridos
de los perros que 
morderán mañana,
quieto.

CONCIERTO

Los que tocan no se conocen.

Dos tienen largas melenas,

hay un tercero que parece frances.

El que no canta toca la bandurría,

el que toca la flauta pasa la gorra,

el que canta habla muchos idiomas a la vez.

GRITO

Tengo la garganta
abierta en canal
después de los tambores
el eco acaba tragándoselo todo
ya no espero nada
de estas paredes huecas
que solo me devuelven
lo que me atrevo a decir
que apenas se mantienen en pie
a la espera de una nueva
embestida de mi voz.

CALLADA

Enciendo una esquina
por la que infiltrarme.
Antes dudaba de la
toxicidad de los sudores,
ahora sé
que pueden matar
de no olerlos.
Un callejón cualquiera
es bueno
para esperarte en silencio.

ELLAS TIENEN LA PALABRA: BEATRIZ BLANCO

Aquí os dejo este poema del libro Poemas del día siguiente (hay que bajar por la página hasta dar con él)  de la poeta y arquitecto, Beatriz Blanco.