DE SERES Y ESTARES

la pomada es eso

que te vean,
que te vean,
que te vean

aunque seas una sombra,
aunque seas sólo humo.

BEBER

La lengua
pasas dulces,
poetas en la boca
y en los ojos
la luz
de los mañanas.

SOL Y SILENCIO

Tarareando a Walt Whitman en una edición moribunda.

MEMORIAS CROMÁTICAS (II)

 




Las púpilas fueron pardas,
inundadas de matices.

VERSO A MARES (CINCOS)

 

LA MUJER TECLA Y EL AMANECER DE URANO

Ahora llevas
volantes de cerezo,
uñas pincel,
pañuelos en el pelo.
Ya no importa qué pasa,
ni dónde
ni cuando,
ya no te mandan
los lobos a los lobos.
No hay más interrogante
que el arte y el sudor,
no hay pan
por contar historias,
pero un horizonte
se dibuja
más allá
del desprecio
y los fantasmas.
Solo una idea
naciendo pequeña,
revoltosa en las manos.
Fertilidad sin moldes,
una esencia que alumbra
las aristas más bellas
del mundo descuadrado.
Un planeta nuevo
despierta a cuatro manos,
no hay mapas
cuando todo se aprende,
cuando
universos enteros laten,
luz primera,
metamorfosis y origen,
pariendo
los mañanas
que llegan cada hoy.

VESTIDA

 

MECANO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CADENAS DE BÚSQUEDA

Estuve investigando,
descubrí
el nombre
de casi todas
las mariposas
de Nuevo León.
Porque
los versos de objetos
son alumbramientos fugaces
del alma de las cosas.
Soy afortunada
porque vienes,
encuentras a
la mujer pájaro,
perturbado tras
la imagen de un sépalo,
y solo tengo
versos
de tus manos y las calas.
Y vienes por Armando,
por sus muros
en verso vivo,
por Gioconda,
por Gabriela,
por Beatriz...
Persigues a
la mujer del relojero
con alas de minutos,
observas como viste
las playas con poemas.
Andas detrás de
versos suicidas,
espejos azules,
crujiendo paradojas,
sorbiéndole al
pelícano en la herida.
Dices
suicidio desde el suelo
y
pájaro caja libertad,
y
gritas
mariposas de neón
en el borde del precipicio.
Dirección,
porvenires,
qué me queda,
quieres saberlo todo
mientras rebusco en
este mini antro
en el que solo tengo
palabras
y
palabras.
Te ofrezco
algo caliente,
pides
sopas de letras,
y apuntas
metralleta del verso,
y reescribes el decálogo
de la cajera de supermercado.
Tengo tatuajes
de mujeres mariposas
por el muslo.
Porque repites
bardas de ladrillos 3 alternos,
o
perros con amor,
o
precios de autoescuela.
Porque vienes,
con tu mano del click,
y das sentido
al verso que me queda.

MEMORIAS CROMÁTICAS (I)

Ha crecido el pelo
como cuando
éramos
moradas.

VERSO A MARES (CUATROS)

LAS PERLAS DE PETER (I)

¿Imaginas a las hormigas
                 viendo la televisión?

A DóNDE VAN

 

Poema de Belén Sánchez del libro El amor y sus ciudades

DE VUELTA AL PLATO DE DUCHA

Un tesoro para oirte mejor.....

Como me aburro
imagino que estoy
debajo del mar,
sin tubo
pero respiro,
sin gafas
pero veo,
entonces
me encuentro
un esqueleto de pulpo
y me escribo,
y sigo por ahí,
danzando
en las praderas
de posidonias,
acariciando erizos
sin pincharme.
Unos peces
de muchos colores
me invitan
a ir con ellos,
disfruto de
la no memoria.
Entonces nadamos
largo rato
y las olas nos
empujan
y nos llevan
una y otra vez
al lugar en el que
estábamos
hace un instante.
Justo
en ese momento
viene
Nikola Tesla
y me arremolina
el pelo,
y me abraza.

AMANECERES

Pían los pájaros
como si el mundo
se apagara.
Te huelo.
Te aprieto.
Me alumbras.
Llegó el día.

GOLDEN DAYS




La piel tostada,
sal en las pestañas,
la sangre tinto de verano.
Saliva ansia,
carne de mañanas,
melocotones
de tu mano a mi boca.
Brisa y tu olor
vistiéndome
de limpio.
Los peces,
las olas,
las olas,
las olas

y nosotros.




*Para Peter, que me acompaña cada año a perderme en el Cabo de Gata,a encontrarme entre el monte y el mar, un pez de secano con el que renazco entre las olas...

Epifanía de la pluma de la gaviota

No podía
sacarla
del agua.
Era tan bella ahí
flotando
sobre la mar mansa
y transparente,
con los peces recortándose
entre ella y su sombra.
Las ondas de luz cruzando,
el sereno oleaje
meciéndola.
No se puede atrapar
la belleza,
no se puede apretar
la felicidad.
Por eso la solté
de nuevo al agua,
y la miré
hasta que el viento
se la llevó.

A TI

Deja que te bese la mano.

Sí, esa,
la del clic.

PÁJARA II

Ante

el

vuelo.

PÁJARA

¿Es normal
que pese tanto
este fango en las alas?