el único horizonte
es la luna
que va de viernes a domingo.
huirse.
wisqui-sangras.
meter el dedo
en otra realidad.
te sales
del pellejo
mortaja
que habitas
hasta caer de boca
en un soportal cualquiera.
hincas los dientes
en el espejismo.
carne podrida,
ansia en
los ojos
idos pero hambrientos.
te desparramas en la nada,
extásis químico.
la oscuridad de la historia
iluminando el vacio infinito.
solo eres un canalla
moribundo y drogado.
laten silencios locos
en tu bragueta,
apuntalan noches sin carmín
con las manos
bajo faldas imaginarias.
no hay sexo.
ningún coño cuerdo
contendrá la decadencia.
un niño
busca el abrazo
de su padre muerto.
un hombre solo,
borracho y hastiado
se llora sin llanto,
suda su pena
y encadena frases sin sentido.
la boca a punto de estallar,
...sigo siendo un caballero...
balbucea.
hilos de babas
enjuagan
demasiadas noches
la misma herida.
lunes 27 de febrero de 2012
lunes 23 de enero de 2012
miércoles 14 de diciembre de 2011
MULTICROMIAS Y LA TABLA DEL 1
Demasiados tachones
entre los dientes.
Abrazar peterpanes,
falsos blancos
derrotados
antes de trotar.
Siempre entra el frío
por la misma grieta.
Aúllo,
grito,
pataleo,
lloro,
muerdo,
araño,
callo.
Pero las teclas
no son mías.
Silencios,
repetir secuencias,
monólogos,
bucles idénticos,
en los que
mutismo,
parálisis
son
excusa,
alivio,
salvavidas,
mediastintas,
yugo
mortaja.
No la dejo salir
porque tiene los ojos en sangre.
entre los dientes.
Abrazar peterpanes,
falsos blancos
derrotados
antes de trotar.
Siempre entra el frío
por la misma grieta.
Aúllo,
grito,
pataleo,
lloro,
muerdo,
araño,
callo.
Pero las teclas
no son mías.
Silencios,
repetir secuencias,
monólogos,
bucles idénticos,
en los que
mutismo,
parálisis
son
excusa,
alivio,
salvavidas,
mediastintas,
yugo
mortaja.
No la dejo salir
porque tiene los ojos en sangre.
jueves 1 de diciembre de 2011
PERIS MENCHETA-GUADIANA
Convertir una calle de esquina
en el salón de casa.
Será la luz
de estos faroles antiguos,
estas sillas plegables
que luego
no ocupan
nada.
Serán estos Poetas*
a sorbitos cortos
que nos achispan,
que nos calientan,
como
mantas de sofá,
como
braseros.
Justo aquí
vamos cumpliendo años,
contando canas,
puliendo
sueños y adoquines,
aquí,
-lo puedes ver en googlemaps-
lloramos la trampa
de nuestro tiempo,
brindamos, reímos,
nos amamos,
porque el futuro
tardará
pero el presente
amor
todavía,
es nuestro.
*Vino dulce de pasas muy espeso, exquisito, con un nombre genial; El Poeta. "¿me pones dos poetas?? por favor -son tres euros. gracias".
en el salón de casa.
Será la luz
de estos faroles antiguos,
estas sillas plegables
que luego
no ocupan
nada.
Serán estos Poetas*
a sorbitos cortos
que nos achispan,
que nos calientan,
como
mantas de sofá,
como
braseros.
Justo aquí
vamos cumpliendo años,
contando canas,
puliendo
sueños y adoquines,
aquí,
-lo puedes ver en googlemaps-
lloramos la trampa
de nuestro tiempo,
brindamos, reímos,
nos amamos,
porque el futuro
tardará
pero el presente
amor
todavía,
es nuestro.
*Vino dulce de pasas muy espeso, exquisito, con un nombre genial; El Poeta. "¿me pones dos poetas?? por favor -son tres euros. gracias".
miércoles 5 de octubre de 2011
Locomotora
ser como las mujeres que leo
bebérmelas
fumármelas
pinchármelas
fecundar el tedio
arrojarme
desollar la indiferencia
matar mi muerte
bebérmelas
fumármelas
pinchármelas
fecundar el tedio
arrojarme
desollar la indiferencia
matar mi muerte
jueves 15 de septiembre de 2011
TENGO EN LA CABEZA CONTENEDORES DE ROPA
huir
de una legión
de botones enfermos,
vomitar cremalleras
de madrugada
y repetir en bucle
lo que jode pincharse
en el dedo inesperado.
de una legión
de botones enfermos,
vomitar cremalleras
de madrugada
y repetir en bucle
lo que jode pincharse
en el dedo inesperado.
martes 6 de septiembre de 2011
FLASH
El otro día te vi por la calle,
contorsionismo de azoteas,
huida en línea recta
por el andén de una cerveza.
No sé si temo más
el calambre del odio,
la cuchilla del asco
o la luz de tu pupila.
contorsionismo de azoteas,
huida en línea recta
por el andén de una cerveza.
No sé si temo más
el calambre del odio,
la cuchilla del asco
o la luz de tu pupila.
escrito por
Versosoy
en
04:34
2
versos sueltos
etiquetas:
alucinación,
luz,
pupila,
ver,
verdad,
VERSOMÍO
Suscribirse a:
Entradas (Atom)









