Espero y me digo que no escribo
porque nunca vienes a leerme.
Pero es solo una excusa.

No escribo
porque cuando escribo
recuerdo todo el rato
que no vienes a leerme,
que no vienes.

INTERIORES (I)

Aquí dentro
solo silencio
y el eco de una voz ronca.
Aquí dentro
el vacío.

MEMORIAS CROMÁTICAS (IV)

   
   Los pasos que no di
   colorean
   losetas vírgenes.
  

SOL Y SILENCIO

Tarareando a Walt Whitman en una edición moribunda.

TECLAS 7

Queriendo llamar
distancia al olvido,
pronuncio alfiler
y sangro.

Travesía

Costa almeriense, San José 2010

Esta angustia

está a punto

de salir corriendo,

de salir volando.

Teclas

                                                                                                    Que extraña
                                                                                                     luz
                                                                                                     el tiempo
                                                                                           
                                                                                                     Lola Velasco


La j sigue rebelde,
ausente,
la pulso muchas veces
pero no consigo
evitar que se enfade.
A menudo
hace impronunciables
escupitaos, aulas,
oder, abón, uego.
A veces creo que tenía
que haber perdido
la esperanza
mucho antes.

RIADA

Veo mis lágrimas

rodar ladera abajo

gemir entre los cantos,

gritando en los canchales.

Mi llanto inunda

praderas y encinares

anegando a su paso

todo cuanto roza.

Me bautizo en la sal

que arrastra mis dolores,

reconozco mi olor

conquistando humedales,

regando la tierra

en la que floreceré

mañana.

 

*La imagen es del fotografo Miguel Ruiz.

ECNO

Esta casa consigue

desencajarme a menudo,

frecuentarla poco

es la única salvación

a tanto malquerer.


Estos muros me aprietan

me arrugan

me contraen

soy alérgica

a esta cal impostada

contraria a estas corrientes

de ventanas quietas.


Aquí

todo me sabe

a tu amargura,

a la hiel de tu infancia,

y ensordezco mientras

gritan los espejos

que siguen sin mirarte,

y finjo que sonrío

y beso a los fantasmas

que jamás te abrazaron.


Esta casa me aterra,

me hastía,

me envenena,

subir o bajar

estos peldaños trampa

acaba por rasgar

siempre la misma herida,

mucho antes de que pueda

besar tus cicatrices.

AUSENCIA

De mi muerto
añoro hasta su nombre,
desde que se murió
ya nunca se hace voz
en mi garganta.

Mar adentro

A veces, para
nadar en libertad
hay que resistir al frío.

EL MAL DEL DESENCANTO

sería incapaz de concretarte
si era mañana o noche
cuando me contagié

no puedo darte un día
un mes
una estación

carezco de memoria y calendario
para localizar el primer síntoma

el dolor y la angustia
a los que sonreia habitualmente

se hicieron más espesos

se me nubló una cosa en las pupilas
el cristal perdió brillo
un pinchazo indomable

se hizo vértebra

y yo
lejos de todo
disuelta en una arcada capaz
de enviarme a otro planeta

paralizado el verbo
cuchillas a los ojos

un tedio hiriente

tomó la voz cantante

violada en su costilla
mi carne de acera dolorida

se marchitó la voz
en mis bolsillos
de tanto manosearla

miraba como siempre
pero veía distinto

germinó un silencio entre las nalgas
y una gangrena azul
conquistó la pestaña

sirenas de ambulancias
bailan
a un palmo de mi ombligo

* La imagen es un dibujo de la ilutradora Evelina Oliveira

VERSE

MUTACIONES
Puede que algún día
te ocurra lo mismo,
te mires de cerca
y no te reconozcas,
te busques las manos,
encontrándolas extrañas,
te pises los pies
como a desconocidos.

MUTACIONES 2
Puede que algún día
te mires de cerca
te busques las manos
te pises los pies,
te ocurra lo mismo
y no te reconozcas,
encontrándolas extrañas
como a desconocidos.

LA MUJER DEL RELOJERO

La mujer del relojero
tiene una extraña locura,
ve a las horas despidiéndose,

en la sopa encuentra agujas,
los minutos le han cosido
los ojales de la blusa.

Al llegar la media noche

se despereza gatuna
y danza en los corredores

hasta que marcha la luna.

La mujer del relojero
tiene una extraña dolencia,
va siempre llegando tarde,
del instante es pedigüeña,
manchada tiene la boca
con una balsa de ausencias.
Mira sin casi mirar,
corroída por la impaciencia
se le ha olvidado soñar.

La mujer del relojero
tiene síntomas extraños,
dice que dolores duelen
del alma y sus aledaños,
que los párpados le hierven,
que el dulce daño la besa
y la tristeza la acuna
en sus manos de tiniebla.

La mujer del relojero
padece un extraño mal,
que ha de entregarla a la muerte
pues no se puede curar.
No infecta,
no se contagia,
en ella se ha de quedar,
loca de esperas,
cegada en tiempo,
borracha de tic tac,
sólo pide,
sólo ansía,
sólo quiere,
lo que no le pueden dar.