Espero y me digo que no escribo
porque nunca vienes a leerme.
Pero es solo una excusa.

No escribo
porque cuando escribo
recuerdo todo el rato
que no vienes a leerme,
que no vienes.

EN 2014 QUIERO...(I)

Volver al verso,
hacerme poliedro,
que me acune mi padre,
solo un instante
y hacerme muy pequeña,
como la primera vez,
como la última.

CUANDO ESCRIBIR Y LEER DUELEN LO MISMO

Hierba Mora (Lumen/Círculo de Lectores) no es un libro de poesía. Es una novela de la escritora gallega Teresa Moure que me acompaña en estas noches de septiembre. Adoro sus ritmos y sus tiempos. Es un enorme telar. No he podido resistir traer este poema.

*Inés Andrade es una de las tres personajes femeninas que miran, desde prismas muy distintos, al filosofo René Descartes.

ANOTACIONES AL MÁRGEN (I)

Tres apuntes de una novela sencilla e intensa, con la que he disfrutado mucho, Instrucciones para salvar el mundo. Me encantan esos  personajes que parecen sacados de recortes de periódicos, la hondura de Rosa Montero, que le toma el pulso a la realidad y a la vida en este libro que abre en canal las hintrahistorias de hombres y mujeres que puedes cruzarte por la calle, que podrías ser tú.

CADENAS DE BUSQUEDA II

Repites
de mi boca me queda la sed
de beber me queda la tuya,
me liberas en
jaulas de versos,
respiro porque, dices,
llueve en Monterrey.
Tirarnos
piedras en tierra parda,
escracharnos el pecho
para ser luego solo
pintura sobre seda.
Insisto
yo también quiero
versos de amor para el mes de abril,
mortaja de agua fresquita
para mi muerto.
Estos ojos rojos,
este quejío ronco,
la doberman,
la llorona,
la ciega por la ira,
ahora callan,
porque tú matas
el morir de Lasinverso.
Tecleas
pelícano nido en llamas
verso de los ojos
verso de no soy,
comienzo a reconstruir
todos los poemas que lloré,
beso cada espacio en blanco.

FORASTERAS I

Esta mañana la doberman no ha querido venir.
Ha venido otra, la pálida que solo llora y calla.
Se le han revuelto a la pobre las tristezas
antes del primer buche de café
y ha dejado la cocina
llena de charcos.

MEMORIAS CROMÁTICAS (II)

 




Las púpilas fueron pardas,
inundadas de matices.

MEMORIAS CROMÁTICAS (I)

Ha crecido el pelo
como cuando
éramos
moradas.

DE VUELTA AL PLATO DE DUCHA

Un tesoro para oirte mejor.....

Como me aburro
imagino que estoy
debajo del mar,
sin tubo
pero respiro,
sin gafas
pero veo,
entonces
me encuentro
un esqueleto de pulpo
y me escribo,
y sigo por ahí,
danzando
en las praderas
de posidonias,
acariciando erizos
sin pincharme.
Unos peces
de muchos colores
me invitan
a ir con ellos,
disfruto de
la no memoria.
Entonces nadamos
largo rato
y las olas nos
empujan
y nos llevan
una y otra vez
al lugar en el que
estábamos
hace un instante.
Justo
en ese momento
viene
Nikola Tesla
y me arremolina
el pelo,
y me abraza.

TECLAS 7

Queriendo llamar
distancia al olvido,
pronuncio alfiler
y sangro.

LA NOCHE QUE ESTALLÓ URANO

   
"Es el momento desesperado en el que se descubre que ese imperio que nos había parecido la suma de las maravillas es una destrucción sin fin ni forma, que su corrupción está demasiado gangrenada para que nuestro cetro pueda ponerle remedio, que el triunfo sobre los soberanos enemigos nos ha hecho herederos de su larga ruina".

Las Ciudades Invisibles de Italo Calvino

Porque no me quedan labios,

ni lengua,
ni saliva.  
Me niego a repetirme,
a repetirte,
a repetirnos.

LA SIN VERSO O EL MAL DE ALAS TIBIAS