miércoles, 14 de diciembre de 2011

MULTICROMIAS Y LA TABLA DEL 1

Demasiados tachones
entre los dientes.
Abrazar peterpanes,
falsos blancos
derrotados
antes de trotar.
Siempre entra el frío
por la misma grieta.
Aúllo,
grito,
pataleo,
lloro,
muerdo,
araño,
callo.
Pero las teclas
no son mías.
Silencios,
repetir secuencias,
monólogos,
bucles idénticos,
en los que
mutismo,
parálisis
son
excusa,
alivio,
salvavidas,
mediastintas,
yugo
mortaja.
No la dejo salir
porque tiene los ojos en sangre.

miércoles, 5 de octubre de 2011

Locomotora

ser como las mujeres que leo
bebérmelas
fumármelas
pinchármelas
fecundar el tedio
arrojarme
desollar la indiferencia
matar mi muerte


jueves, 15 de septiembre de 2011

TENGO EN LA CABEZA CONTENEDORES DE ROPA

huir
de una legión
de botones enfermos,
vomitar cremalleras
de madrugada
y repetir en bucle
lo que jode pincharse
en el dedo inesperado.

martes, 6 de septiembre de 2011

TECLAS 6

el
*
sigue
pidiendo
tregua

FLASH

El otro día te vi por la calle,

contorsionismo de azoteas,

huida en línea recta

por el andén de una cerveza.

No sé si temo más

el calambre del odio,

la cuchilla del asco

o la luz de tu pupila.

viernes, 29 de julio de 2011

lunes, 18 de julio de 2011

CONCIERTO DE TEMPRANILLO Y METRALLETA

buscar
tu palabra
como los mosquitos
a las bombillas.
flores blancas
alas de pájaro
en tu vestido rojo,
desangro en tres caladas
la calle diminuta,
humo auguras
dolores de avenida.

mirar de lejos,
temiendo la luz de tu pupila,
beber pasos de bamba azul,
tender papeles mojados
en el cordel de tu desprecio,
que sola he estado
todos estos años
sin nombrarte.

vuelo en círculos
poseída por la silaba,
solo soy una poeta de trastero
temblando en el umbral
de una puerta que no existe.

martes, 10 de mayo de 2011

ALUCINÓGENA

Miro las sombras
de la estantería
sobre el plato
blanco-sucio de la ducha
y se abre ante mi
un universo de criaturas.

miércoles, 4 de mayo de 2011

METAMORFOSIS LUNAR

Esta noche soñé
que llovía a mares,
corría por pasillos oscuros,
siguiendo la dirección
de los versos amarillos.
Cuanta más agua caía del cielo
más rápido iban mis pies,
cuanto más sonaban los truenos
más alto me latía el pecho.
Llegué de pronto a una plaza
fui directa a uno de los bancos
sobre él tan sólo
un amasijo de celulosa y tinta,
una pasta mojada
de letras y de ayeres,
llanto y lluvia.
Entonces
desperté.

viernes, 8 de abril de 2011

BASTARDA O ADAGIO EN CINCO PARTES

cada uno centrifuga a su ritmo.
cuando muere
el lenguaje
dónde está la frontera
que va de comprenderse
a rechazarse.
no se puede forzar
la armonía,
quererse
es el más puro acto
de libertad.

la distancia vital
es un bicho pequeño
y venenoso.
marcar durante meses
un número en el móvil
sin recibir respuesta,
ni llamadas de vuelta,
sin onomatopéyicos mensajes
que confirmen
la vida al otro lado,
acaba provocando
arcadas crónicas,
migrañas en el alma,
bastarda indiferencia.
de tanto no verse
de no querer mirarse ya
se sabe uno
en la extrema periferia
del planeta del otro.
no sufras nena,
a la larga te alegras,
da gusto no vivir
en un vertedero.

no se pueden sincronizar
las emociones,
no pueden engranarse
los mecanismos del alma.
crecer
no trae botón de off,
a veces
crecer
es caminar
muy lejos.

tríos,
malos inventos,
las serpientes ya no llevan
escotes calcetín,
medias verdades
estallando bocas,
sábanas al viento en
altas azoteas.
jamás fui una moneda.
por aburrimiento
no di un solo paso,
viento bendito
que trajo aquel rumor
que me alejó del egoismo
y la soberbia en persona.

alimentar la distancia
es una ecuación
resuelta,
aumenta de tamaño
hasta llamarse lejanía,
desierto,
continente,
desconocida.
Alejandra es certera
Murieron las formas despavoridas
y no hubo más
un afuera y un adentro,
dice,
yo lio un cigarrillo,
miro ventana allá,
y Gioconda apostilla;
el amor, el mundo, nos desplaza
como aves migratorias.
humo entre los labios,
ruido, rumio, rujo.

recuerdo una teoría;
somos como líneas
nos cruzamos,
nos separamos,
vamos en paralelo,
caemos en oblicuo,
quizás no volvamos
a encontrarnos
nunca más.
Lola me lo dice
Caigo en el vacío,
más allá
del gesto racional,
en el mapa subjetivo
del recuerdo,
fantasía geográfica
de la memoria.
Ernestina murmulla,
asumo que no habrá
¡Lugares luminosos
y oscuros del encuentro!
rotunda Katherine
ilumina respuestas
Porque la luz se extingue
-dice-
desde luego.

domingo, 3 de abril de 2011

EL NEGRO JUAN

Mamá África
campo de expolio
mil colores
del vientre
derramados,
los dolores del mundo
se agolpan en un puñado de tierra.
Corazón de ébano,
crucificado en un semáforo,
contando monedas de celulosa,
sonriéndole al revés de los días.

martes, 8 de marzo de 2011

LA HERIDA DEL MENSAJERO

Muerde,
araña,
patalea,
levanta la voz
esta vez vienen a por ti.


No necesitas el dial,
ni una tirada
de 200.000 ejemplares,
ni tenernos a todos
con la cuchara en la boca
frente a la caja tonta
en el informativo.


Eres
lo ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.
Cuando tú miras para otro lado
tienen vía libre
la injusticia y la corrupción,
la soberbia y el abuso,
cuando te haces el sordo
los que mandan
pierden los límites,
los que protestan
son invisibles,
cuando callas
los que sufren
quedan sin voz.


Grita,
defiende,
ataca,
que contigo cae
la dignidad de nuestro miserable mundo.


Te las ha jugado mil veces
por sacar a la luz
las historias de otros,
por ser el altavoz
de los problemas de otros.
Esta batalla solo puedes lucharla tú.


Eres los ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.

jueves, 3 de marzo de 2011

espejos

tú en el fango
resignado
a las serpientes,
respirando
aire enfermo.


tú frente
a los mismos
dragones,
lodo trepando
pecho arriba.



enorme
acorazado
naufragando siempre
en la misma marea.


tú golpeando
las mismas sombras,
resistiéndote
al alba.


tú maldito,
cargado de cicatrices
masticando desidia,
corazón infeccioso.

tú parado en medio
de la nada ambiente,
oyendo los ladridos
de los perros que 
morderán mañana,
quieto.

lunes, 28 de febrero de 2011

CONCIERTO

Los que tocan no se conocen.


Dos tienen largas melenas,


hay un tercero que parece frances.


El que no canta toca la bandurría,


el que toca la flauta pasa la gorra,


el que canta habla muchos idiomas a la vez.

sábado, 12 de febrero de 2011

GRITO

Tengo la garganta
abierta en canal
después de los tambores
el eco acaba tragándoselo todo
ya no espero nada
de estas paredes huecas
que solo me devuelven
lo que me atrevo a decir
que apenas se mantienen en pie
a la espera de una nueva
embestida de mi voz.

viernes, 11 de febrero de 2011

CALLADA

Enciendo una esquina
por la que infiltrarme.
Antes dudaba de la
toxicidad de los sudores,
ahora sé
que pueden matar
de no olerlos.
Un callejón cualquiera
es bueno
para esperarte en silencio.

viernes, 21 de enero de 2011

REUNIONES DE LOS DE ARRIBA

                                        Memorias de una observadora
                                                                 circunstancial pero avispá




El poder lleva un bolso de tous,
el culo de gimnasio
bien apretado
en un pantalón de armani.
Pasa a tu vera
y puedes oler la soberbia
de quien gana 6000 pavos al mes
por hacer no sé qué
(soporífero cargo de tres líneas),
en no sé qué
organismo público
(de 7 iniciales impronunciables)
y se sabe,
paradógicamente,
intocable.
El poder suena a beso al aire,
escrupuloso,
mejillas meretrices,
sibilina impostura,
habla poco
conocedor de los
brillantes precios
del silencio pagado.
Los chofers del poder
aparcan coches de 7 kilos,
a las puertas de los restaurantes
más caros de la ciudad,
mientras los que
viajan en el asiento de atrás
beben en copa de plata,
vino bueno, claro,
y comen langostinos
que se salen del plato,
que pagan con la visa
de los de abajo.

miércoles, 19 de enero de 2011

TECLAS 5

La mala memoria
vive
entre el punto
y
la coma,
abismo.

OBJETOS APARECIDOS


Cuando era pequeña solía ocurrirme en el despacho de mi padre que, pese a que pasaba allí horas enteras curioseando cajones y rebuscando libros, siempre aparecía algun objeto que yo jamás había visto. Años despúes, no sólo sigue ocurriéndome en el amado despacho sino que esta acción de encontrar objetos de desconocida procedencia se ha contagiado también a mi cuarto.

Esta mañana salí a toda prisa, y me acerqué a coger un libro muy rápido de la estanteria, sin mirar, quería llevarme una sorpresa. "Invernadero", de la poeta María Paz Moreno, aparecía unas horas después en mi bolso, entre la botella de agua, el tabaco de liar y los caramelos gumys y cuando llevaba un rato revolcándome verso arriba, poema abajo, degustando con ansia, sin más rumbo que el latir de mi mano, gozando cada poema...caí en la cuenta: ¿Cómo ha llegado este libro a mi estantería? ¿Dónde lo encontré, cuando me encontró? Supongo que hoy.

*En la imagen VANDE GURUNAM, uno de los poemas del libro que rebosa verdades sencillas, miradas hondas, fugaces y entrega en plenitud una palabra comprometida y auténtica. Un poemario para mirar a la literatura, a la libertad, a las mujeres, a la educación, a la rutina, de una manera experimental y exquisita por su pureza y su sinceridad. Es una poética tan rica, tan profunda, que puedes tocarla con las manos.