Ruhm, Ruhm

Y le supo la traición
a primaveras.

LO QUE PODRÍA SER HOY

Habrás de ser mañana,
así son las cosas,
sin despuntar casi
y casi expiras.
Paso palabro,
falacia de tu amor
de desesperos,
apúntala a mi cuenta.
Persigo un sueño volador
que trina calle abajo.
Pedaleo.

DETRÁS DE LA PUERTA

Entré

y detrás de la puerta

un llanto revelaba

la cercanía de todos los finales,

la angustia de lo irremediable,

el aullido que nace

al perecer la última esperanza.

Un llanto como un aguacero,

denso y rabioso,

un llanto de cría,

desconsolado,

inconsolable.

Y solo pude

llorar con él.

*La imagen es de Elodie aka LostFish

DeCaDeNcIa

Quise creer
hasta fumarme el sueño.
Amanecí desnuda
barcaza en plena playa,
gaviota surcaolvidos.

Masticas calendarios
sin hambre,
atornillas ventanas,
no quieres
que la luz te roce.

No esperas nada
más allá de la luna
de otra noche,
apenas pestañeas
y los minutos ruedan
sin dejar ningún rastro.

Entré caladas lloré,
reí, busqué, perdí,
amé, mordí…
hasta volverme humo
que se eleva.

No digas nada

No digo nada.

APOTEOSIS GASTROINTESTINAL

Para Pepe, el del gorro y los terribles problemas de estómago


Tiene algo de diarreico
lo que veo
lo que oigo
lo que huelo

cada renglón que no escribo
resbala vientre abajo

l
í
q
u
i
d
o

soy un retortijón en cada imagen
aullido entre las tripas
un gusano en el hambre

alimento
cayendo a la basura
un niño
cayendo muerto en una mina
dinero
cayendo en una cuenta de suiza

políticos virreyes
cayendo
a la avaricia a la soberbia

soy un hombre que piensa
y solo por eso
cae entre rejas

soy un periodista
cayendo en la autocremallera

hay algo nauseabundo
donde habito

yo como de la sangre de otros mundos
yo duermo en el sudor de otros costados

me he bebido
los sueños destemplados

solo soy nausea
que retuerce corduras
bilis mojando arteriasbarriga hinchada
heces hirientes apretando al nacer

solo quiero que pase
este negro infinito
contemplador de esófagos
vómito aguardas
la arcada definitiva


*Pepe estoy esperando una imágen pá estos versos...

EL AUDITORIO IMBÉCIL

Este hombre no necesita presentaciones ni argumentos. Ciro´s Show es un planeta sin mordaza y con dos pelotas.

PARADOJA

Solo te quise

una noche

un rato

un minuto

un instante.

Y me encuentro

recordándote

cada día.

REGRESO

Qué importa

que vuelvas

a caminar por estas calles

que bebamos

en los mismos bares

que vayamos

a los mismos conciertos.

Qué importa

si tú y yo seguiremos viviendo

a horas distintas,

ahoras distintos.

CURACIÓN

Tendrás de darme un beso
en el centro
de la herida.

OBRERA DE PROFESIÓN

Esta palabra
no tiene precio.
No trabaja horas extras,
ni paga retenciones,
no llega a fin de mes,
ni apura por espacio.

Esta palabra
no responde a un importe.
No sirve,
ni es servida,
no adeuda cuentas nuevas,
no alquila habitaciones.

Esta palabra
no hay euro que la pague.
No tiene plazo fijo,
ni tasación por horas,
no necesita créditos,
no abraza estimaciones.

Esta palabra
no vende, no compra.
No descifra totales,
ni aspira a sueldos dignos,
no bebe voluntades,
no se debe, se sabe.

*La imagen es " Bodegón con tinta" de César Galicia..

AUTO-ESCUELA

Me aferro a este volante imaginario

como si hubiera rumbo

más allá de este verso,

y voy a trabajar y cumplo

mis horarios y me enredo,

y me enredo

y al final desenredo

vocales de mis manos.


Rotondas doloridasaplazan mis angustias

hasta el giro siguiente,

adoro derrapar en curvas peligrosas

un instante después

de leerme en los carteles.


Mariposa detrás del parabrisa,

siempre frenando antes de tiempo

con un faro en la boca,

pequeño corazón salpicadero

y un par de bragas limpias

viviendo en la guantera.


En calles sin salida

maniobro torpemente,

aparco en callejones mis olvidos,

ajena a los pitidos y a la gente,

subrayo de brum brunes el latido

mientras sueño semáforos en verde.

CRECIDA

Los que escribieron la historia

tendrán que callar ahora

que tus fértiles caderas

dibujan el horizonte.

PERFIL

Impostar
la promesa
constante.

Seré buena mañana.

VERSOSOY: PAUL ÉLUARD

Yo esperaba la llegada del 96 en una carretera de los alrededores de Nantes que no sabría situar en ningún mapa. El peso de mi bolso brilló y junto a una botellita de agua que quedó vacía bebí este néctar inagotable. *Del libro "Capital del dolor" de Paul Éluard.

RE-FLUJO

Llevas una marea
de peces en los pies.
Electrica manera
encontrarte en los balcones.
Rumio
verso de bolsillo.
Sumergida en el aura
de los geranios.
La risa cruza estrechos,
alimenta peceras.

EL COLUMPIO

En el abismo que va

de
un sí

a
un no

de
un no

a
un sí.

me balanceo.

LA AGUJA QUE ME BESÓ

*Para Angela.

Lo tuyo no se me va

por mucho que ponga

la lengua en remojo.

CRÓNICA

Llevaste la boca al precipicio

palabras al vacío

silencios rotos.

Alfonsina y el mar

Esta versión de Calamaro es peculiar...tiene un toque aflamencao¿Qué me dices Esteban?

TENDIDA

Tu llanto ha hecho

una cueva

en los pligues de mi piel

y todo cuanto me pongo

amanece mojado.

VERSO EN TRANCE

Verlo en directo (El video es del Festival de Perfopoesía 2008) es realmente un espectáculo. Su fuerza, su pasión, su rugido, su ahullido, su extraño canto. MC El Niño Carajaula, poeta argentino afincado desde hace años en Sevilla, construye universos en segundos, nos enciende de cero a cien en cuatro versos. Acaricio sus libros, arte en vena. Lleva el verso al extremo, no hay límite, no hay frontera. Lo arrastra todo al trance. También a ti, aunque no quieras.

OTROS SOLES

Para Monica

Recojo entre las manos tus tormentas.

Que no te acaricie el trueno,
no hay más rayo que tú,
ni más tristeza
que la que empaña tus ojos guerrilleros.

Sirena clandestina,
inundando bañeras
cuando nadie la ve.

Que lejos queda el mar
de este vivir alicatado.

Hoy guardo tu temor
porque mañana
otros soles habrán de iluminarte,
otros vientos vendrán
a revolverte el pelo.

UN PELDAÑO A LA ESCALERA

Fui sólo para verla. Mi ruta habitual para ir al trabajo se vio reconducida por el verso y algo en mi interior me repetía incansable que debía ponerme rumbo a la Alameda de Hércules. Caminé hasta encontrarme frente al cubo transparente. La tarde acababa de estrenarse y un sol cálido me acariciaba los hombros. Primero estuve mirando todos esos libros colocados a sus pies, de todas las temáticas y tamaños, los mismos que cuando finalice la performance "La habitación transparente" irán a parar a un campo de refugiados del Sáhara occidental, en colaboración con el gobierno del Frente Polisario. Libros entregados para conseguir la libertad de la poeta Gracia Iglesias que envía una llamada clara con esta acción que no está dejando indiferente a nadie.

Luego revisé los rostros de las personas detenidas frente al cubo. Todas las caras decían algo. Un señor mayor -que luego descubrí que se llamaba Antonio- venía cargado con dos bolsas de libros. Una madre treintañera explicaba a sus dos niños el fondo de aquel espectáculo visual. Había un par de chicos jóvenes mirando muy atentos, y un grupo de extranjeros comentaba sorprendido sin separar los ojos de la habitación transparente. La poeta, que en aquel momento que no es el de la imagen porque olvidé mi cámara, iba vestida de negro y sonreía ante las entregas de los viandantes, derramaba un algo que el metacrilato del cajón transparente iluminaba.

Quise llevar poesía, dos ediciones humildes, Walt Whitman y Alfonsina Storni. Esperé mi turno en la discreta cola que se había ido formando. Cuando llegué frente a la pequeña abertura por la que se entregan los libros. La poeta encerrada recibió mi aportación a su escalera con alegría y yo que no puede resistirlo le pedí versos. "Un poema mio y luego leemos uno de Alfonsina" dijo con esa extraña calma capaz de acunar al mundo en un instante. Me suspendí en su voz, que salía tibia por el agujero del cubo, me revolqué en sus ojos verdes, poderorsos, mostrandome el corazón del verso y disfruté con un poema que ha marcado un nuevo destino entre mis rutas; ir a besar los elefantes de la calle Sevilla. Luego leyó un poema inmenso de Alfonsina y yo me supe una privilegiada aquella tarde y me balanceé en el placer del verso.

En realidad mi acción era puramente egoista. Mis libros serían peldaños en su escalera hacia la libertad y su verso alimento en mi huida de la oscuridad, sacudida de luz entre tinieblas. Tras la dulce merienda marché rumbo al Hércules a por un café para el alma donde mojar tan exquisito bollo de leche. Renovada, inyectada de un algo nuevo que se parece a una semilla pequeña, diminuta y que se ha plantado en mi vientre, marché hacía el trabajo con otra sonrisa.

*Las imágenes son del Blog del Festival Internacional de Poesía de Sevilla.

DERECHO AL DELIRIO

El gran Eduardo Galeano, su lúcida palabra, su emoción precisa, su pureza. Mi compañero Israel Viana publicó este video recientemente en un post en su blog de actualidad Diario en Crisis y yo me quedé tan impactada, que he querido traerlo aquí. Derecho al delirio es un manifiesto, un alegato, a vivir de otra manera, a que otro mundo sea posible, a soñar otro mundo. Aquí queda.

SEVILLA SE LLENA DE PERFOPOESÍA

¡¡Llega la semana grande de esta ciudad!!

Al menos para algunos que vamos a entrar en extásis durante los próximos siete días en los que las calles y rincones de Sevilla van a ser habitados por la perfopoesía en plenitud. Un derroche de arte, belleza y conocimiento lo inundará todo. Conferencias, talleres, mesas redondas, recitales, acciones urbanas y la esperada cabalgata serán los platos fuertes de la cita poética más atractiva e innovadora de esta ciudad andaluza.

Sí señores, a los que estuvimos ausentes el año pasado nos parecía una eternidad este momento...¡¡Pero por fin ha llegado!! El Segundo Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla comenzó ayer con una taller en las carpas de la Alameda de Hércules. Hasta el día 26 un abanico de actividades en las que participarán perfopoetas punteros y diversos artistas y especialistas del mundo editorial y web, le tomarán el pulso al ritmo de la ciudad y serán puertas abiertas para conectar el verso con la gente de la calle .

El Festival, que este año tiene como invitada la poesia INDIA, no tiene desperdicio. Entran ganas de darle al "pause" de la vida real para no tener que atender trabajo, ni obligaciones y pasarse el día sumergido en esta atractiva apuesta por el verso vivo, unido a la acción. Por segundo año el Festival irrumpe en la tradicional realidad cultural sevillana con una propuesta completísima y cuidadisima que no deja suelto ningún ámbito de la poesía contemporánea.

Lo más seductor de esta cita es la multidireccionalidad que encierra en una semana y que conecta con todos los actores implicados en la perfopoesía actual, traduciendo esta no solo al soporte escénico sino también al libro, no olvidemos que la cita reserva un espacio para las últimas tendencias editoriales, prestando especial atención a las propuestas creativas de nuestro tiempo que convierten un ejemplar en una obra de arte, haciendo visible la extraordinaria labor que están llevando acabo pequeñas editoriales que estan dándole una dimensión integral al libro. Pero a la vez, sus arriesgadas acciones apuestan por la conexión con la gente de a pie, culturetas o no, pasaban por aquí, y la poesía se les acerca con la misma naturalidad que una brisa fresca les revuelve el pelo.

Tanto poetas, como editores, artistas, perfopoetas,ilustradores, aficionados, "versoindiferentes"...todos están llamados al verso en esta semana en la que no faltará la poesía baretera a la que su director el HOMBRE ARTE Antonio García Villarán (El Cangrejo Pistolero) ilumina semanalmente junto a Nuria Mezquita (Dalton Trompet), subdirectora del Festival y todos cuantos les acompañan y hacen posible que muchos corazones se pinten de amarillo y se llenen de verso jueves a jueves.

Durante esta semana se dan cita en Sevilla una larga lista de perfopoetas del panorama nacional e internacional a la vez que sonarán las voces andaluzas que representan la vanguardia poética del momento. Leopoldo María Panero, Bruno Galindo, Gonzalo Escarpa, David, Gonzalez, Elena Medel, Uberto Stabile, Carlos Ann, Accidentes Polipoetics, MC El Niño Carajaula, Manolo Arana, Pepe Quero, Ana Perez Cañamares, Alejandra Vanessa....AAYUYYY!! Sí da gusto...

Aunque sin duda hay dos iniciativas que a mi me han llegado al alma misma. Llenemos la ciudad de poesía, que invita a todo el mundo a pegar sus poemas en la calle, en los portales, en los buzones, en todas partes hasta empapelar la ciudad con poemas (HELP ME CANGREJO QUE NO CONSIGO CONVERTIR LA PLANTILLA EN DOCUMENTO PARA PODER PEGAR LOS MÍOS) y por otro "La habitación transparente" una performance de la poeta Gracia Iglesias en la se encierra en un cubo de metacrilato durante cuatro días pidiendo a los viandantes libros para ir construyendo, libro a libro, una escalera que le permita llegar a ser libre.

La esperada cabalgata será el jueves e irá desde la Plaza Nueva a la Alameda de Hércules. No vale perdérsela. Salud y perfopoesía!!!

DE VOLVER Y OTROS CAMINOS

Y vuelvo una y mil veces a buscarte

a matarme a cafés en la sonanta

a desmigajar bollos en plazuelas perdidas.

Soy la princesa de los gorriones

que después de comerme los pies

esbozan la canción que no sonó

y opacan el silencio

que le dio aquel final a la película.

Vuelvo entre garabatos a buscarte

a tocar espejismos en las siete revueltas

a empeñar este higado en el tropiezo.

Con la melena cana

espero en un acera de granada

dentro de 46 años tu regreso.

Vuelvo a donde te amé,

calles vacías,

un hilo azul te da vida en mi mundo

y tú habitas tarimas

en planetas lejanos,

casi no queda tinta.

Y yo vuelvo a buscarte algunas tardes

y resulta que estas

en el extranjero.

*La imagen es Radiografía humana de Mariano Osquiguil.

DERRUMBES

Tienes el corazón

lleno de vigas.

Intuyo la tragedia.

*La imagen es Casa en Ruinas de Daniel San Miguel Reyero

VERSO SOY: GIOCONDA BELLI

Hace algunos días que mi verso remolonea adormecido en algún lugar de mis entrañas. Este invierno trae fríos demoledores y mi ser anda, nunca mejor dicho, sin soltar palabra.

Todas mis otras llevan algunos días sumergidas en un sepulcral silencio, en el que me he revolcado, he llorado, he reído, en el que he vomitado, en el que he bebido. Un silencio demoledor ocupándolo todo, estrujándolo todo, iluminándolo todo.

Este mutismo poético en el que buceo (que viene a ser como esas fiebres que me daban de niña detrás de las cuales mi madre siempre preveía un estirón) me lleva a querer compartir los versos que en estos días me alimentan, que me sostienen y de ese afán nace esta nueva sección en la que gotearán algunas de mis lecturas, tanto de libros como de poetas en la red.

Casualmente, como suele ocurrirme con todas las cosas buenas que me encuentro, el otro día me topé con un ejemplar del libro "Fuego soy, apartado y espada puesta lejos", de la escritora nicaragüense Gioconda Belli (Managua, 1948) y desde hace días va en mi bolso de niña caracol y es el caramelo que me contenta en las esperas cotidianas.

Es maravilloso tener entre las manos un libro de poesía y poder acariciar un corazón, una forma de vivir, de enfocar, de crecer, de mirar. Una forma muy personal, original y genuina, valiente y honesta, a través de la cual Gioconda Belli se pasea, se arrastra, corre y recorre las entrañas del ser humano en aspectos cotidianos y extremadamente auténticos.

Quedo atrapada en sus lenguajes, cautivada por la dimensión emocional tan pura que abre su palabra, tengo ya un principio de adicción a sus finales. Me sorprende que hasta el poema que parece más insignificante está trabajadísimo tanto en contenido como en forma y como diría mi abuela Gioconda "no da puntada sin hilo".

En concreto, de Gioconda me había enamorado después de leer "El ojo de la mujer", un libro con una potencia indescriptible que me sedujo desde el primer poema hasta el último, silaba a silaba, por eso encontrarla de nuevo, sin atisbo de búsqueda me pareció una señal. Sin embargo estas obras que menciono son granos de arena en la completa bibliografía de la escritora nicaragüense.

Adoro de Gioconda ese poderío para elegir la palabra precisa, ese dejarse ser en cada verso, su cadencia, su trazo de verdad y su visión del mundo que me ayudan a entenderme y a entender a los que me rodean. No en vano Gioconda Belli pertenece a una generación de escritoras nicaragüenses junto con Ana Ilse Gómez, Claribel Alegría, Vidaluz Meneses, Michèle Najlis y Daisy Zamora pioneras en la revolución poética y en la revolución misma.

Ahí van unos poemas de "Fuego soy, apartado y espada puesta lejos", uno de los paraísos que habito en estos días.

TIEMPO
El tiempo tiene
La consistencia
Del jabón.
Burbujas
Como las que
Soplábamos
De niños
Iridiscentes
Flotan en el aire
Y se disuelven
Una a una
Igual que los minutos
Que nunca
Se repiten
Que nunca
Se repiten
Que nunca
Se repiten

INDECISIÓN

La indecisión es mi destino.

Decidirse es saber con certeza

y nada es claro en este camino oscuro

Acepto vivir así

Flor que se abre se marchita o huye

Dime que soy veleta

voluble infame ciega clarividente

Me aferro a tus piernas de corredor

Y me castigo

Mirando de reojo

lo que pudo ser.

REFUGIO

Hombre de mi corazón

desvalido

como un cordero balando en la pradera

Cuando te oigo lamentarte

mis pechos sueltan leche de los pezones.

Te llamo para que te acomodes

contra mi,

me crezco como una matrona

de tetas gigantescas

para acomodarte en mi ombligo

centro del mundo;

mi vientre

como el de tu madre

refugio

donde te guardo.

KIRLOV

Kirlov
tienes nombre de vodka,
de susto,
de suspiro.
Peleándose la k
con la v.

Kirlov
la vida eterna
malhablando pronto
de oscura libertad.

Kirlov
sostengo el paraíso
en el absurdo,
en él soñaré
hasta mi último amanecer.

Kirlov
voy a pedirme otro trago,
brindaré
por ese nombre tuyo
que me hace cosquillas.