ELLAS TIENEN LA PALABRA: BEATRIZ BLANCO

Aquí os dejo este poema del libro Poemas del día siguiente (hay que bajar por la página hasta dar con él)  de la poeta y arquitecto, Beatriz Blanco.

UN HOMBRE EN UNA BOTELLA

Rara vez
se quita
el tapón.

Verso a los ojos

"If only I had wings!"
Images Poetry and Music
Music by Milco Montagna y Poetry by Emanuela Arcangeli

ELLAS TIENEN LA PALABRA: AMALIA IGLESIAS SERNA

Dos poemas de Memorial de Amauta (1988). Ediciones Endymion, de la poeta Amalia Iglesias Serna . Un placer recorrer de su mano tan extraños pero conocidos lugares.

REUNIONES DE LOS DE ARRIBA

                                        Memorias de una observadora

                                                                 circunstancial pero avispá




El poder lleva un bolso de tous,
el culo de gimnasio
bien apretado
en un pantalón de armani.
Pasa a tu vera
y puedes oler la soberbia
de quien gana 6000 pavos al mes
por hacer no sé qué
(soporífero cargo de tres líneas),
en no sé qué
organismo público
(de 7 iniciales impronunciables)

y se sabe,

paradógicamente,
intocable.
El poder suena a beso al aire,

escrupuloso,

mejillas meretrices,

sibilina impostura,
habla poco
conocedor de los

brillantes precios

del silencio pagado.

Los chofers del poder
aparcan coches de 7 kilos,
a las puertas de los restaurantes
más caros de la ciudad,
mientras los que
viajan en el asiento de atrás
beben en copa de plata,
vino bueno, claro,
y comen langostinos
que se salen del plato,
que pagan con la visa
de los de abajo.

TECLAS 5

La mala memoria
vive
entre el punto
y
la coma,
abismo.

OBJETOS APARECIDOS

Cuando era pequeña solía ocurrirme en el despacho de mi padre que, pese a que pasaba allí horas enteras curioseando cajones y rebuscando libros, siempre aparecía algun objeto que yo jamás había visto. Años despúes, no sólo sigue ocurriéndome en el amado despacho sino que esta acción de encontrar objetos de desconocida procedencia se ha contagiado también a mi cuarto.

Esta mañana salí a toda prisa, y me acerqué a coger un libro muy rápido de la estanteria, sin mirar, quería llevarme una sorpresa. "Invernadero", de la poeta María Paz Moreno, aparecía unas horas después en mi bolso, entre la botella de agua, el tabaco de liar y los caramelos gumys y cuando llevaba un rato revolcándome verso arriba, poema abajo, degustando con ansia, sin más rumbo que el latir de mi mano, gozando cada poema...caí en la cuenta: ¿Cómo ha llegado este libro a mi estantería? ¿Dónde lo encontré, cuando me encontró? Supongo que hoy.

*En la imagen VANDE GURUNAM, uno de los poemas del libro que rebosa verdades sencillas, miradas hondas, fugaces y entrega en plenitud una palabra comprometida y auténtica. Un poemario para mirar a la literatura, a la libertad, a las mujeres, a la educación, a la rutina, de una manera experimental y exquisita por su pureza y su sinceridad. Es una poética tan rica, tan profunda, que puedes tocarla con las manos.

DIARIO

Esta hipersensibilidad
duele
en tres renglones.

VERSO A MARES (DOSES)

TERMINAL

Ojalá pudiera
lamerme alguna herida
ver cicatriz
entre tanta pus
te he pedido mil veces
que pincharas
con la aguja hirviente
que usaras
cualquier líquido
que arrancara
la maldita infección
he suplicado vendas
apósitos
ungüentos
cualquier cosa que al menos
calmara este dolor
ya no me queda
lengua

MERiCRiSMA

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 Montoyamía, 
lenguajes.




el caos navideño lo inunda todo.
el espumillón es un monstruo hambriento
que recorre las casas llenas de bombillas.
el suicidio puede estar
en un polvorón cualquiera,
corazones, turrones,
dulzor a la boca para
aplacar amargores del alma.
tu ojo crece en mi,
soy bola reluciente
suspendida del plasticoso árbol.
subirle la voz a la pandereta,
ropopompom.
soy una oveja frente al portal.
he recorrido un largo camino,
vengo llena de barro,
con hierbas enredadas en las patas,
despeinada y sin brillo,
un año más desorientada.
renegra.
te traigo
cada paso.

TECLAS 4

Pierdes el CTRL
en 4 líneas.
ESC besa
los fracasos
del ENTER.

NI RASTRO DE LO BONITA QUE FUISTE

tu desprecio
solo me dolió
una noche.

TECLAS 3

Cada letra que rozas

mancha de rencor

todas las palabras.

NEMES

Ardía la bañera,
los azulejos aún fríos.
La ropa por el suelo,
la carne incandescente,
desnudeces ansiando
el agua nueva.
Baño de té,
humo pompa,
espuma deseo,

manantiales de agua,
tú, yo, agua
y tus mieles.

TECLAS 2

Eres una de ellos,
has dejado
que todo sea
cuestión de botones.

A OTRO PLANETA

He venido a escuchar
cualquier cosa.
Un sonido que mate
el eco
de mis propias palabras,
voces que asesinen
este silencio que
secuestra tardes.


En el murmullo me vuelvo
pastilla efervescente,
me diluyo
en palabras sueltas
atrapadas al vuelo,
buceo los acentos,
burbujeo onomatopeyas,
remuevo gritos.

Y los ojos
mientras
borrachos de pasos y gente,
de aceras y cielo,
ojos diluidos
en la prisa de otros,
en la risa de otros,
en la boca de otros.

DESTINO

Crié un gallo triste,

cantaba a deshora

justo antes de asomar la luna,

altivo y diminuto

pisaba siempre en círculos
el mismo pedacito de arena roja.

Un gallo burlón
con fobia al alba,
amante de la siesta,
dibujador de sombras

*La imagen es El gallo de Balouta y está sacada de
http://www.pintoresbierzo.com/diapo.php?id=7

al borde del cercado,

adicto a las alitas
con salsa barbacoa.

Crié una gallina loca,
cacareaba sin norte
a horas intempestivas,
iba de aquí para allá
poniendo huevos
de los que nunca
nacía nada.

Una gallina dispersa
contempladora de trigos
de amaneceres hambrienta,
lunática y callejera
bailarina de corral,
desayuna en los perales,
merienda en el melonar.

Un gallo y una gallina,

yo los crié

nada más.

Travesía

Costa almeriense, San José 2010

Esta angustia

está a punto

de salir corriendo,

de salir volando.

Teclas

                                                                                                    Que extraña
                                                                                                     luz
                                                                                                     el tiempo
                                                                                           
                                                                                                     Lola Velasco


La j sigue rebelde,
ausente,
la pulso muchas veces
pero no consigo
evitar que se enfade.
A menudo
hace impronunciables
escupitaos, aulas,
oder, abón, uego.
A veces creo que tenía
que haber perdido
la esperanza
mucho antes.