VERSO A MARES (CUATROS)

LAS PERLAS DE PETER (I)

¿Imaginas a las hormigas
                 viendo la televisión?

A DóNDE VAN

 

Poema de Belén Sánchez del libro El amor y sus ciudades

DE VUELTA AL PLATO DE DUCHA

Un tesoro para oirte mejor.....

Como me aburro
imagino que estoy
debajo del mar,
sin tubo
pero respiro,
sin gafas
pero veo,
entonces
me encuentro
un esqueleto de pulpo
y me escribo,
y sigo por ahí,
danzando
en las praderas
de posidonias,
acariciando erizos
sin pincharme.
Unos peces
de muchos colores
me invitan
a ir con ellos,
disfruto de
la no memoria.
Entonces nadamos
largo rato
y las olas nos
empujan
y nos llevan
una y otra vez
al lugar en el que
estábamos
hace un instante.
Justo
en ese momento
viene
Nikola Tesla
y me arremolina
el pelo,
y me abraza.

AMANECERES

Pían los pájaros
como si el mundo
se apagara.
Te huelo.
Te aprieto.
Me alumbras.
Llegó el día.

GOLDEN DAYS




La piel tostada,
sal en las pestañas,
la sangre tinto de verano.
Saliva ansia,
carne de mañanas,
melocotones
de tu mano a mi boca.
Brisa y tu olor
vistiéndome
de limpio.
Los peces,
las olas,
las olas,
las olas

y nosotros.




*Para Peter, que me acompaña cada año a perderme en el Cabo de Gata,a encontrarme entre el monte y el mar, un pez de secano con el que renazco entre las olas...

Epifanía de la pluma de la gaviota

No podía
sacarla
del agua.
Era tan bella ahí
flotando
sobre la mar mansa
y transparente,
con los peces recortándose
entre ella y su sombra.
Las ondas de luz cruzando,
el sereno oleaje
meciéndola.
No se puede atrapar
la belleza,
no se puede apretar
la felicidad.
Por eso la solté
de nuevo al agua,
y la miré
hasta que el viento
se la llevó.

A TI

Deja que te bese la mano.

Sí, esa,
la del clic.

PÁJARA II

Ante

el

vuelo.

PÁJARA

¿Es normal
que pese tanto
este fango en las alas?

DON

El hombre
del don dice
que el alma de mi padre
está en casa,
que bebe agua
de la nevera.

TECLAS 7

Queriendo llamar
distancia al olvido,
pronuncio alfiler
y sangro.

LA NOCHE QUE ESTALLÓ URANO

   
"Es el momento desesperado en el que se descubre que ese imperio que nos había parecido la suma de las maravillas es una destrucción sin fin ni forma, que su corrupción está demasiado gangrenada para que nuestro cetro pueda ponerle remedio, que el triunfo sobre los soberanos enemigos nos ha hecho herederos de su larga ruina".

Las Ciudades Invisibles de Italo Calvino

Porque no me quedan labios,

ni lengua,
ni saliva.  
Me niego a repetirme,
a repetirte,
a repetirnos.

DE URANOS Y REINOS DE TODAVÍA

Me nacen
peceras en el ombligo,
en la lengua raíces.
Extraviar segundos,
habitar peligros
del tiempo en retirada.
Saber que este silencio
no me quita el frío.
Tienes
en los brazos encinas,
en el alma
canchales de niñez,
lunera y turbia.
Manos lenguaje
reviviendo objetos,
futuribles creadoras
en las que se deshilan
mis aristas y mis curvas.

LA SIN VERSO O EL MAL DE ALAS TIBIAS

EL UNIVERSO AGUSTELE O LA HISTORIA DE UN CABALLERO

el único horizonte
es la luna
que va de viernes a domingo.
huirse.
wisqui-sangras.
meter el dedo
en otra realidad.
te sales
del pellejo
mortaja
que habitas
hasta caer de boca
en un soportal cualquiera.
hincas los dientes
en el espejismo.
carne podrida,
ansia en
los ojos
idos pero hambrientos.
te desparramas en la nada,
extásis químico.
la oscuridad de la historia
iluminando el vacio infinito.
solo eres un canalla
moribundo y drogado.
laten silencios locos
en tu bragueta,
apuntalan noches sin carmín
con las manos
bajo faldas imaginarias.
no hay sexo.
ningún coño cuerdo
contendrá la decadencia.
un niño
busca el abrazo
de su padre muerto.
un hombre solo,
borracho y hastiado
se llora sin llanto,
suda su pena
y encadena frases sin sentido.
la boca a punto de estallar,
...sigo siendo un caballero...
balbucea.
hilos de babas
enjuagan
demasiadas noches
la misma herida.

VERSO A MARES (TRESES)

MULTICROMIAS Y LA TABLA DEL 1

Demasiados tachones
entre los dientes.
Abrazar peterpanes,
falsos blancos
derrotados
antes de trotar.
Siempre entra el frío
por la misma grieta.
Aúllo,
grito,
pataleo,
lloro,
muerdo,
araño,
callo.
Pero las teclas
no son mías.
Silencios,
repetir secuencias,
monólogos,
bucles idénticos,
en los que
mutismo,
parálisis
son
excusa,
alivio,
salvavidas,
mediastintas,
yugo
mortaja.
No la dejo salir
porque tiene los ojos en sangre.

Locomotora

ser como las mujeres que leo
bebérmelas
fumármelas
pinchármelas
fecundar el tedio
arrojarme
desollar la indiferencia
matar mi muerte

TENGO EN LA CABEZA CONTENEDORES DE ROPA

huir
de una legión
de botones enfermos,
vomitar cremalleras
de madrugada
y repetir en bucle
lo que jode pincharse
en el dedo inesperado.

TECLAS 6

el
*
sigue
pidiendo
tregua

FLASH

El otro día te vi por la calle,

contorsionismo de azoteas,

huida en línea recta

por el andén de una cerveza.

No sé si temo más

el calambre del odio,

la cuchilla del asco

o la luz de tu pupila.

ENTRETELAS

a veces
me consuela pensar
que soy
tu desconocida preferida.

pero sé que es mentira.

CONCIERTO DE TEMPRANILLO Y METRALLETA

buscar
tu palabra
como los mosquitos
a las bombillas.
flores blancas
alas de pájaro
en tu vestido rojo,
desangro en tres caladas
la calle diminuta,
humo auguras
dolores de avenida.

mirar de lejos,
temiendo la luz de tu pupila,
beber pasos de bamba azul,
tender papeles mojados
en el cordel de tu desprecio,
que sola he estado
todos estos años
sin nombrarte.

vuelo en círculos
poseída por la silaba,
solo soy una poeta de trastero
temblando en el umbral
de una puerta que no existe.

QUE ME SECUESTRE EL DUENDE

Un poema del grandísimo José Val del Omar

ALUCINÓGENA

Miro las sombras
de la estantería
sobre el plato
blanco-sucio de la ducha
y se abre ante mi
un universo de criaturas.

METAMORFOSIS LUNAR

Esta noche soñé
que llovía a mares,
corría por pasillos oscuros,
siguiendo la dirección
de los versos amarillos.
Cuanta más agua caía del cielo
más rápido iban mis pies,
cuanto más sonaban los truenos
más alto me latía el pecho.
Llegué de pronto a una plaza
fui directa a uno de los bancos
sobre él tan sólo
un amasijo de celulosa y tinta,
una pasta mojada
de letras y de ayeres,
llanto y lluvia.
Entonces
desperté.

NO TENGO EL ALMA PÁ FAROLILLOS

Me tienes muerta.
Y a mi soledad
intacta.

BASTARDA O ADAGIO EN CINCO PARTES

cada uno centrifuga a su ritmo.
cuando muere
el lenguaje
dónde está la frontera
que va de comprenderse
a rechazarse.
no se puede forzar
la armonía,
quererse
es el más puro acto
de libertad.

la distancia vital
es un bicho pequeño
y venenoso.
marcar durante meses
un número en el móvil
sin recibir respuesta,
ni llamadas de vuelta,
sin onomatopéyicos mensajes
que confirmen
la vida al otro lado,
acaba provocando
arcadas crónicas,
migrañas en el alma,
bastarda indiferencia.
de tanto no verse
de no querer mirarse ya
se sabe uno
en la extrema periferia
del planeta del otro.
no sufras nena,
a la larga te alegras,
da gusto no vivir
en un vertedero.

no se pueden sincronizar
las emociones,
no pueden engranarse
los mecanismos del alma.
crecer
no trae botón de off,
a veces
crecer
es caminar
muy lejos.

tríos,
malos inventos,
las serpientes ya no llevan
escotes calcetín,
medias verdades
estallando bocas,
sábanas al viento en
altas azoteas.
jamás fui una moneda.
por aburrimiento
no di un solo paso,
viento bendito
que trajo aquel rumor
que me alejó del egoismo
y la soberbia en persona.

alimentar la distancia
es una ecuación
resuelta,
aumenta de tamaño
hasta llamarse lejanía,
desierto,
continente,
desconocida.
Alejandra es certera
Murieron las formas despavoridas
y no hubo más
un afuera y un adentro,
dice,
yo lio un cigarrillo,
miro ventana allá,
y Gioconda apostilla;
el amor, el mundo, nos desplaza
como aves migratorias.
humo entre los labios,
ruido, rumio, rujo.

recuerdo una teoría;
somos como líneas
nos cruzamos,
nos separamos,
vamos en paralelo,
caemos en oblicuo,
quizás no volvamos
a encontrarnos
nunca más.
Lola me lo dice
Caigo en el vacío,
más allá
del gesto racional,
en el mapa subjetivo
del recuerdo,
fantasía geográfica
de la memoria.
Ernestina murmulla,
asumo que no habrá
¡Lugares luminosos
y oscuros del encuentro!
rotunda Katherine
ilumina respuestas
Porque la luz se extingue
-dice-
desde luego.

EL NEGRO JUAN

Mamá África
campo de expolio
mil colores
del vientre
derramados,
los dolores del mundo
se agolpan en un puñado de tierra.
Corazón de ébano,
crucificado en un semáforo,
contando monedas de celulosa,
sonriéndole al revés de los días.

LA HERIDA DEL MENSAJERO

Muerde,

araña,
patalea,
levanta la voz
esta vez vienen a por ti.


No necesitas el dial,
ni una tirada
de 200.000 ejemplares,
ni tenernos a todos
con la cuchara en la boca
frente a la caja tonta
en el informativo.


Eres
lo ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.
Cuando tú miras para otro lado
tienen vía libre
la injusticia y la corrupción,
la soberbia y el abuso,
cuando te haces el sordo
los que mandan
pierden los límites,
los que protestan
son invisibles,
cuando callas
los que sufren
quedan sin voz.


Grita,
defiende,
ataca,
que contigo cae
la dignidad de nuestro miserable mundo.


Te las ha jugado mil veces
por sacar a la luz
las historias de otros,
por ser el altavoz
de los problemas de otros.
Esta batalla solo puedes lucharla tú.


Eres los ojos de todos,
los oídos de todos,
los labios de todos.

espejos

tú en el fango
resignado
a las serpientes,
respirando
aire enfermo.


tú frente
a los mismos
dragones,
lodo trepando
pecho arriba.


tú
enorme
acorazado
naufragando siempre
en la misma marea.


tú golpeando
las mismas sombras,
resistiéndote
al alba.


tú maldito,
cargado de cicatrices
masticando desidia,
corazón infeccioso.

tú parado en medio
de la nada ambiente,
oyendo los ladridos
de los perros que 
morderán mañana,
quieto.

CONCIERTO

Los que tocan no se conocen.

Dos tienen largas melenas,

hay un tercero que parece frances.

El que no canta toca la bandurría,

el que toca la flauta pasa la gorra,

el que canta habla muchos idiomas a la vez.

GRITO

Tengo la garganta
abierta en canal
después de los tambores
el eco acaba tragándoselo todo
ya no espero nada
de estas paredes huecas
que solo me devuelven
lo que me atrevo a decir
que apenas se mantienen en pie
a la espera de una nueva
embestida de mi voz.

CALLADA

Enciendo una esquina
por la que infiltrarme.
Antes dudaba de la
toxicidad de los sudores,
ahora sé
que pueden matar
de no olerlos.
Un callejón cualquiera
es bueno
para esperarte en silencio.

ELLAS TIENEN LA PALABRA: BEATRIZ BLANCO

Aquí os dejo este poema del libro Poemas del día siguiente (hay que bajar por la página hasta dar con él)  de la poeta y arquitecto, Beatriz Blanco.

UN HOMBRE EN UNA BOTELLA

Rara vez
se quita
el tapón.

Verso a los ojos

"If only I had wings!"
Images Poetry and Music
Music by Milco Montagna y Poetry by Emanuela Arcangeli

ELLAS TIENEN LA PALABRA: AMALIA IGLESIAS SERNA

Dos poemas de Memorial de Amauta (1988). Ediciones Endymion, de la poeta Amalia Iglesias Serna . Un placer recorrer de su mano tan extraños pero conocidos lugares.

REUNIONES DE LOS DE ARRIBA

                                        Memorias de una observadora

                                                                 circunstancial pero avispá




El poder lleva un bolso de tous,
el culo de gimnasio
bien apretado
en un pantalón de armani.
Pasa a tu vera
y puedes oler la soberbia
de quien gana 6000 pavos al mes
por hacer no sé qué
(soporífero cargo de tres líneas),
en no sé qué
organismo público
(de 7 iniciales impronunciables)

y se sabe,

paradógicamente,
intocable.
El poder suena a beso al aire,

escrupuloso,

mejillas meretrices,

sibilina impostura,
habla poco
conocedor de los

brillantes precios

del silencio pagado.

Los chofers del poder
aparcan coches de 7 kilos,
a las puertas de los restaurantes
más caros de la ciudad,
mientras los que
viajan en el asiento de atrás
beben en copa de plata,
vino bueno, claro,
y comen langostinos
que se salen del plato,
que pagan con la visa
de los de abajo.

TECLAS 5

La mala memoria
vive
entre el punto
y
la coma,
abismo.

OBJETOS APARECIDOS

Cuando era pequeña solía ocurrirme en el despacho de mi padre que, pese a que pasaba allí horas enteras curioseando cajones y rebuscando libros, siempre aparecía algun objeto que yo jamás había visto. Años despúes, no sólo sigue ocurriéndome en el amado despacho sino que esta acción de encontrar objetos de desconocida procedencia se ha contagiado también a mi cuarto.

Esta mañana salí a toda prisa, y me acerqué a coger un libro muy rápido de la estanteria, sin mirar, quería llevarme una sorpresa. "Invernadero", de la poeta María Paz Moreno, aparecía unas horas después en mi bolso, entre la botella de agua, el tabaco de liar y los caramelos gumys y cuando llevaba un rato revolcándome verso arriba, poema abajo, degustando con ansia, sin más rumbo que el latir de mi mano, gozando cada poema...caí en la cuenta: ¿Cómo ha llegado este libro a mi estantería? ¿Dónde lo encontré, cuando me encontró? Supongo que hoy.

*En la imagen VANDE GURUNAM, uno de los poemas del libro que rebosa verdades sencillas, miradas hondas, fugaces y entrega en plenitud una palabra comprometida y auténtica. Un poemario para mirar a la literatura, a la libertad, a las mujeres, a la educación, a la rutina, de una manera experimental y exquisita por su pureza y su sinceridad. Es una poética tan rica, tan profunda, que puedes tocarla con las manos.

DIARIO

Esta hipersensibilidad
duele
en tres renglones.

VERSO A MARES (DOSES)

TERMINAL

Ojalá pudiera
lamerme alguna herida
ver cicatriz
entre tanta pus
te he pedido mil veces
que pincharas
con la aguja hirviente
que usaras
cualquier líquido
que arrancara
la maldita infección
he suplicado vendas
apósitos
ungüentos
cualquier cosa que al menos
calmara este dolor
ya no me queda
lengua

MERiCRiSMA

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 Montoyamía, 
lenguajes.




el caos navideño lo inunda todo.
el espumillón es un monstruo hambriento
que recorre las casas llenas de bombillas.
el suicidio puede estar
en un polvorón cualquiera,
corazones, turrones,
dulzor a la boca para
aplacar amargores del alma.
tu ojo crece en mi,
soy bola reluciente
suspendida del plasticoso árbol.
subirle la voz a la pandereta,
ropopompom.
soy una oveja frente al portal.
he recorrido un largo camino,
vengo llena de barro,
con hierbas enredadas en las patas,
despeinada y sin brillo,
un año más desorientada.
renegra.
te traigo
cada paso.

TECLAS 4

Pierdes el CTRL
en 4 líneas.
ESC besa
los fracasos
del ENTER.

NI RASTRO DE LO BONITA QUE FUISTE

tu desprecio
solo me dolió
una noche.

TECLAS 3

Cada letra que rozas

mancha de rencor

todas las palabras.

NEMES

Ardía la bañera,
los azulejos aún fríos.
La ropa por el suelo,
la carne incandescente,
desnudeces ansiando
el agua nueva.
Baño de té,
humo pompa,
espuma deseo,

manantiales de agua,
tú, yo, agua
y tus mieles.