SIMULACROS

Feroz el lloro es canto,
la risa desaliento,
la respuesta es la interrogación
en cada frase.
Gritos que son silencios,
velas de oscuridad,
vacío en abundancia.

Dolientes las caricias,
siendo nadas,
viciado el respirar,
prostituido el sol,
negociador minuto
que huye y nunca espera,
traición en la quietud
de ser como si fuera.

INVIERNO

Alguien desconectó
mi sol del bajo vientre.

La entraña a bajo cero.

EL VERSO EN TUS AGUJAS

Se le agota la arena a tus relojes,
los tic tacs son tambores que retumban
anunciando el final de esta hora muerta.

Desmontar madrugadas,
relojero,
dar cuerda
a la existencia del destiempo.

*La imagen es "La persistencia de la memoria", conocido también como "Los relojes blandos", un famoso cuadro del pintor Salvador Dalí.

ALUCINACIONES COLECTIVAS

Desastres cotidianos
invocan
a diario
la mudanza que nunca llega,
la incertidumbre
perpetúa
en un enredo
los pasajes nacientes
de las cosas sin nombre.
Reconstrucciones,
meciendo
cunas apocalípticas,
abrazan cínicas
la suerte de la trampa,
perpetrando
la conciencia del desgaste.

* Una pintura japonesa del siglo XVIII.

DESPEDIDAS

Pasé,
como en la eternidad,
más de una hora
y de dos y de tres,
no conté;
sobre aquella loseta olvidada
en la calle que hace esquina.
Tirante mi cuello
no se estaba quieto ni un instante
y hacía bailar
mi cabeza amarilla
como una peonza.
Los ojos me escocían
de buscar tu figura
en las desconocidas figuras
de los desconocidos,
eras una aguja
en el pajar de gentes.
Me dolían las manos de apretarlas,
las uñas de clavarlas
y los labios de morderlos.
Y al ver el fin de la tarde
enredándose en mi espera,
fruncí el paso paulatino
y abracé lenta la acera
en busca de mi camino,
que ya nunca fue contigo,
que no recorrí a tu vera.

LA NANA DE CACA BEN O TE CONVERTÍ

Niño toca culo con la mano:

¡caca!
¡caca!
¡caca!

-Huele su mano-

¡Máma!
¡caca!
¡caca!.

Máma dice:
¡ven
eso no se toca!

¡Caca!
¡caca!
¡caca!

Y al niño sin darse cuenta...

¡Caca!

le creció la barba.

EL OLOR TUYO

Me asomo a la ventana de tu barba,

tan roja en las esquinas,

presintiendo bocanadas de olores

que rozaron tu día.

Telares de tabaco,

compases de café,

gruñidos de la sopa

que espera desde ayer.

Risa de una naranja

que lanzaste,

pasacalle de migas,

ríos de chocolate.

Efluvios de tu carne,

rastrojos de jabón,

perfume de motor,

murmullo de alicates.

Hay rayos de pintura,

estelas de papel,

esencia pura

de hueso y de madera,

brasas de incienso,

fragancia de velas.

Después bajo golosa

por tu cuello,

hasta encontrarme en el aroma

de la pureza presa,

la zarza de tu pecho

huele a moras,

tu corazón

a fresas y a cerezas.

CON ALGO MÁS QUE UN DEDO

Te miras las manos
llenas de cicatrices,
plagadas de arañazos por curar,
con espacio aún para los cortes nuevos.

Páramo de callos,
bosque de durezas.
Tus manos son tu única esperanza.

Hoy apretarás todos los botones,
activarás con un dedo
todos los mecanismos.

Un reloj cuerdo
zozobra en el umbral de esta locura.
Me han violado los inviernos
ante tus ojos impasibles.

Presionas la clavija
convencido.
Iluso.
No resucitarás
las primaveras que no nacieron.

Ya sabes que le tengo
aversión a las agujas,
alergia a los minutos.

Nos fumamos el tiempo.

Con algo más que un dedo,
ya casi tengo en la calle
mi maleta.


*Esta maleta perteneció a un cirujano que enloqueció bajo el hechizo de un extraño bisturí y decidió deshacerse de su instrumental metiéndolo en esta maleta y ésta a su vez en un contenedor de basura del centro de Granada. Un payaso ilusionista que conocí en el corazón del Albaicín, heredero de tan mágico transporta vidas, me contó su historia (aunque reconozco que ma había tomado algunos vinitos y esto es lo que queda de aquella historia en los escondrijos de mi memoria. Claraaaa, lo mismo me puedes ayudar a reconstruirla de forma más...concreta?). Esta fotografía la tomé con la única intención de llevarme la maleta para siempre y poder guardar en ella todo cuanto quiero llevar.

MAGNESIO EN LAS PESTAÑAS

La suma del azul y el amarillo,
hace que tu mirada
tenga un color tan suyo
que hoy cuando la vi,
tan cercana y tan clara,
me removió aquel tiempo
en que me alimentaba
con su canto y su brillo.

La turbina de luz
pasó de tu pupila a mi pupila,
remolino o instante,
en el que pude ver
tu corazón de roca
por mis manos de hiel
sangrante y malherido,
en un bloque de piedra
maldiciendo el latido,
de aquel que creyó amor,
y solo encontró sombra.


*Dibujo realizado por Norma, presa política en Atenco y actualmente bajo proceso judicial.

DE POR QUÉ ME FUI ANDANDO

El tren del que me hablaste
nunca arranca.

Destino al paraíso
o al olvido,

derrapa en curvas dóciles
de tramo imaginario,

le teme a las fronteras,
ni las roza.

Tomé asiento,

escuché tardes enteras
los rugidos mudos,

el humo le salía a borbotones
por chimeneas ausentes.

Locomotora vieja
liderando atléticos vagones,

si corriera como gritan
los revisores de las estaciones
por las que nunca pasa…

No arranca,
ya ni jadea,

anuncia el altavoz
travesías de sueños,
rutas encantadas,

pero el eco se pierde
entre los muros
de esta estación deshabitada

y el tren es
sólo ocaso

durmiente entre las vías.

LA MAZA. Silvio Rodríguez

Si no creyera....

EL HOMBRE QUE INVENTÉ

I

Eres el principio del canto

el grito desde el fondo del pozo

la huida de las yemas desiertas

la estela de cabezas

el bajo de mi falda

mi andar de marioneta

la prisa de mi pausa

llanto azul de mi estrella

campanada de plumas

barón de mis tristezas

veleta de mis versos

tesoro de mi hastío

cofre de mis anhelos

rey de mi desvarío

poeta de mi cama

recuerdo de mi olvido

trampolín de mi sueño

cenefa de mi ombligo

carnaval de la risa

vengador del vacío

de sol son tus entrañas

criatura de rocío

II


Mi ventana amarilla

mi muñeco de cielo

luciérnaga en mis días

colchón de mis desvelos

la cara de mi cruz

danzón de mi entrepierna

arpa de mis suspiros

lapida de mis hienas

pirata por mis mares

de mis labios condena

pedazo de mi alma

semilla de mis muelas

canción en mi silencio

cazador de mi pena


III

Mi grande hombre pequeño

palabra de mi carne

planeta de mi prosa

bandera de mi credo

verdad en mis mentiras

guardián de mi pureza

bailarín de mi miedo

pluma de mi almohada

tapón de mi deseo

gorrión de mis mañanas

ventilador de fuegos

buzo de mi bañera

centinela del beso

legaña de mis ojos

burlador de mi tedio

mitad de mis mitades

invento de mi invento

*La imagen es La semilla de Javier Casado Sánchez.

ALIMENTO

Mi vientre está
colmado de versos
que llevarte a la boca.





*La imagen es de Klimt

VERSOS SUICIDAS

Mi pluma
se escapó por
el retrete.

Páginas
y más páginas
desangrándose
en la bañera.

En el espejo,
una mujer
cortándose las venas
con un cepillo de dientes,

una mancha de
tinta en las losetas.

*La ilustración es Ink lady de Diana Martínez.

POETA EN RESISTENCIA

Me hago eCo de este alegato porque despues de pinchar en él a través de Calderilla, el blog de Felipe Bollaín, y leerlo despacito no he podido contenerme las ganas y he querido traerlo aqui directamente para sorberlo a ratos, para inyectármelo con frecuencia.
Es un manifiesto titulado Usted también puede ser un poeta en resistencia firmado por La palabra itinerante y recogido en la web Manual de lecturas rápidas para la supervivencia.
Para un acercamiento previo a la POESÍA EN RESISTENCIA este texto de la misma autoría tampoco tiene desperdicio. Dejo el link: http://www.nodo50.org/mlrs/.



Usted también puede ser un poeta en resistencia.(algunos consejos útiles si ese es su objetivo).

La palabra itinerante

1. Vive y cuéntalo. Vive y busca la verdadera vida. En cualquier momento uno puede morirse: más vale aprovechar este tiempo para aprender, hacer cosas buenas y ayudar a vivir a los demás.

2.Libera tus deseos y pregúntate por la verdad. Quiere mucho a los que se lo merecen (acciona tus emociones) y con los que no se lo merecen no te ofusques. A esos, como decía Rousseau, mejor huirles que odiarles. Aunque, si fuera preciso, no descartes odiarles.
3.Un poema lo es si se parece a la vida. Un poema lo es en tanto es puente, río navegable, hoguera en noche fría. Accionar un poema es modelar sus alas, enseñarle a volar, señalar su dirección.Tu exigencia es mejorar día a día en lo que haces.

4.Ama tu creación, que es tu texto (palabras, música, gestos...). Ámalo y considéralo sagrado. Llénalo de vida, aunque a veces uno parezca un imbécil buscando un adjetivo, a cuatro patas, a las cinco de la mañana, desesperado. Trabaja tu texto hasta que puedas mirarle a los ojos y decirle: LEVÁNTATE Y ANDA; y se levante y ande. Después despídete de él. Tu criatura, frágil y quebradiza, ya no es tuya. Ahora es de los ojos, los oídos y los corazones agradecidos que te ven, te escuchan y se ocupan de ella. Ellos - los que están ahí- van a hacerla crecer.

5. Respeta a los que están ahí y escuchan. Ellos no es que siempre tengan razón, pero habrás de admitir que si la cosa no funciona, no será siempre culpa suya. Respeta también al que no te escucha: en la vida hay muchas cosas - y tú eres el primero en reconocerlo- más interesantes y divertidas que hacer (muchos temas de los que hablar, muchos cuerpos que acariciar, ...) que estar escuchando a un poeta en resistencia.

6.No estás solo. Nunca lo estuviste. Somos muchos más de lo que parece, y en todas partes. Las llamas se propagan silenciosamente: EL INCENDIO PROSIGUE POR LOS MÁRGENES. Colectiviza, comparte, busca compañeros de viaje -siempre son pocos- y déjate encontrar por ellos. Participa en redes en resistencia, o créalas. Solo no se hace nada, uno solo es aburrido y se aburre, solo no se puede cambiar nada. Tu proyecto, o es comunitario y colectivo, o son simplemente tus pamplinas: poesía de confesionario. Tu voz, o aspira a incluir a muchas voces, o es soliloquio de farero.

7. Tu misión es inventar una comunicación transformadora. Es un trabajo emocional. Tu tarea es revelar (es decir, expresar lo que hondamente ya se sabe, pero es velado entre falacias, simulacros y silencios), señalar que el emperador está desnudo, que su traje es mentira, y que esa mentira está sostenida por violencias y explotaciones. Tu tarea es denunciar la herida y meter la mano en su sangre. Negar, resistir. No quieras entretener: ese trabajo es el suyo, de eso ya se encargan ellos. Nosotros estamos aquí para intentar decir y practicar verdades. Nadie dijo que fuera fácil. No temas ser trágico o pesimista: dijo Gramsci una vez, y para siempre, que hay que ser pesimista por la inteligencia y optimista por la voluntad.

8.Tu objetivo es hacer estallar revoluciones (para todos todo, para nosotros nada..., etc.). Si tu objetivo es ponerte rico y famoso, pasa al apartado nueve: el poeta en resistencia y el dinero. REVOLUCIÓNATE. Lo mejor es empezar por uno mismo: tú también eres una víctima de la invasión de los ultracuerpos, tú también eres en gran parte Ley, un vaquero disparando contra los sioux... Así que: ¡cuidado! REVOLUCIÓNATE. No te duermas en los laureles. Ve contra ti mismo hasta no tomarte en absoluto en serio: haz el amor y no la guerra, haz el humor y no la guerra... Procura ser mejor persona, en definitiva, y luego trata de contar lo jodido que es eso, lo difícil, lo terriblemente jodido que es eso. Eso ayuda mucho.

9.EL POETA EN RESISTENCIA Y EL DINERO. El dinero es una mierda. El dinero lo pudre casi todo. Ten cuidado con él. Defiéndete de su amenaza. Pero hasta que tu casero no te acepte un poema como pago del alquiler, procura conseguir el suficiente para ir tirando.

10.EL POETA EN RESISTENCIA Y SU CONVIVENCIA CON LO INSTITUCIONAL. El método más adecuado es probablemente el de la guerrilla: incursiones rápidas en territorio hostil para cumplir los objetivos y regresar a terreno seguro. Como decía un músico de jazz: llega, toca y lárgate. Usa el Espectáculo, trata de inyectar vida y negaciones en el simulacro que le es propio; no te pringues ni te instales en su lógica; diviértete. Intenta no reproducir la lógica del terreno hostil: tú estás en él de paso. Y sobre todo realiza tu tarea de manera descarnada y honesta. Eso siempre. Eso innegociable.Tu territorio es la calle, tu lenguaje el común, el que necesitas para respirar. Mantente alerta ante las jergas y lenguajes falsificadores de la Dominación. Busca y encuentra lugares y ocasiones para maniobrar. Multiplica los frentes, las posibilidades. Comparte o crea espacios y tiempos diferentes, ajenos o periféricos a la Dominación. Recupera los que creemos/creen que nos han arrebatado. No te dejes atrapar. Hazles un lío. Sé escurridizo, sé ambiguo y esquivo. Confúndeles. Cambia tus nombres constantemente. Niega cualquier definición que pueda reducir, calificar, integrar o institucionalizar tu trabajo. Lezama Lima: Definir es cenizar. Huye de la máscara, del personaje. Escápate del papel que quieren adjudicarte, que sólo ellos han decidido.

11.

11.a. EL POETA EN RESISTENCIA Y EL TRABAJO. El trabajo es lo peor que hay en el mundo: no creo que hagan falta pruebas. Entendiendo el trabajo como trabajo para el enemigo (aquel que promueve, desarrolla e impone el Estado-Capital para su propia constante reproducción) lo ideal es que el poeta en resistencia se mantenga en lo posible lejos de él (por otra parte, esto debe extenderse a todo ser humano que se resista a la sostenida expropiación y esclavización de su vida). En cualquier caso, conocer/padecer eventualmente las inclemencias y calabozos propios de la explotación del hombre por el hombre no debe ser motivo para que te fustigues. Por el contrario, aprovecha tu experiencia para aprender: el veneno del Capital aplicado en pequeñas dosis despierta y aviva la conciencia. Todas las vivencias -las de la celebración y las de la derrota- son materia de creación.Para justificar tu objetivo y tus prácticas de no-trabajo no caigas en la trampa que el Sistema nos tiende: nunca sacralices la figura del artista. Tú, poeta en resistencia, no eres más que nadie, y no te ampara inspiración divina alguna que te convierta en un ser privilegiado y especial. Tú estás en esto como podrías estar en la vendimia francesa, en el bufé de tu padre o cogiendo tagarninas. Por suerte, y con curro, estás ahí. Vale. Como el carpintero hace su mesa o el panadero hace su pan. Así de simple.

11.b. LA COSA ESTÁ MUY CHUNGA. Pues sí: la cosa está muy chunga. Pero peor están los albañiles, los taxistas, los presos, los bombardeados y los muertos. Demasiado que estamos vivos. No importa perder todas las batallas si al final ganamos la guerra, dijo Bob Dylan. Y cada vez que hay auténtica poesía, comunicación verdadera, acción transformadora, hay victoria: vencemos a la muerte. Recuérdalo siempre: estamos en derrota, no en doma (Claudio Rodríguez).

12. Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos a las espléndidas ciudades (Rimbaud).

13. Nunca te fíes de los consejos de un poeta de en resistencia. No son de fiar: mienten más que hablan.

*Charla pronunciada en la Universidad de Granada, dentro de la I Bienal de Arte y Acción (Granada, 2001).

MURMULLOS O LATIDOS

El corazón se agarra,
se retuerce,
se aferra dulcemente a lo que quiso,
a lo que quiere.
Murmullos o latidos,
qué más da.

Realidades negras,
dolores en camino,

hombres que sufren
como respiran,
llanto de gente
que se pierde
por las caras abajo

sin que nadie lo impida.

Se aferra el corazón a lo que tiene,
y lo quiere querer,
y lo abraza muy fuerte.
Mañana llega
nublado o con sol,
lluvioso o de calor,
un día que estrenar.

Entonces el hombre se levanta
de su lecho de sueño,
algunos del colchón,
otros de los cartones,
otros de los rincones
de las calles vacías,
abraza el nuevo día,
que llega
lo quiera o no lo quiera,
murmullos o latidos,
que más da.

Él tendrá que dejarse
la espalda entre ladrillos,
o beberse las llagas y llorarle a su risa,
saberse número empeñado,
o palabra vendida,
puede que hoy tenga suerte
y en el plato caiga
algo más que pan.

Su corazón resiste otra embestida,
quién sabe,
que más da.

*La imagen es "El desierto" de la ilustradora argentina Griselda Collazos.

PÁJAROS EN MI CAFÉ

Lancé mis golondrinas
en vuelo contra el sol
¡quemadlo!
les dije,
si no
abandonarle para siempre.

Os promete calor,
pero al final
los rayos son hilos
de escarcha entre las plumas.
¡Haced su brasa fuego!
grité,
si no
marcharos para siempre.

Su luz de cerca
se hace ceguera,
como un gran saco
de oscuridad.
Mi voz se levantó,
¡Derretidle la venda!,
si no,
alejaros para siempre.

Obedientes volaron
mis golondrinas
hasta el centro del sol,
no lograron rozarlo
sus siluetas,
vagones sueltos
del tren del horizonte,
se van,
no lo alcanzan,
picotearon la nada,
se pudren en la lejanía
del momento que no llega.
Ilusas golondrinas,
no alcanzareis
jamás el sol,
marcharos para siempre.

HOMBRE PARQUE

Recluido siempre en el mismo banco.
Te asomas a ventanas que sólo tú conoces.
En tu barba germina la semilla del sueño.

Tú que bebes cabalgar de pájaros
y almuerzas amaneceres,
nunca duermes.

MEZCLAR O MORIR

necesito mezclarme contigo,

revolverme en el sol
que en tu vientre se agolpa.

cada tarde te espero
en un puente ambulante,

desdoblada en un canto
que va donde tú vayas.

guerrera de tu luz
persigo entre la sombras

tu paso de astronauta del sueño,
tu aliento de muñeco del beso,

la estela de la estrella
que tus manos entrañan.

Necesito mezclarme contigo,

ponerme flores tuyas
en la boca del cuerpo,

ser una nube blanca

que en el azul esboce
un planeta de versos.

O que me entierren.

TU PLATITO DE SOPA

Hace rato que busco la salida.

Mi corazón es un buñuelo

recién frito

con ese punto

a azúcar y a canela.

Hoy desperté llorando

y cae la tarde

y sigo echando llanto todavía.

Te conocí en un bar,

soy perra que regresa,

vino traquea abajo,

verso a las entrañas,

rabia a la cabeza.

Y me pinté al salir

de saldo la boca,

por si venías

del otro barrio al sur

donde cantaron añoche tus palabras,

para que me reconocieras

entre el humo, el bullicio

y los cubatas,

y supieras que siempre tendrás

en este vientre,

tu platito de sopa,

y tus alpargatas.

*El pasado jueves asistí al homenaje que Antonio García Villarán y Nuria Mézquita dieron en Las Noches del Cangrejo junto al poeta Uberto Stabile, al poeta argentino Raúl Nuñez (1946-1996) al que no conocía y cuyos versos son el testimonio de una generación pérdida, aquella que se dejó en los 80 el corazón y más de una vena. Este es mi pequeño homenaje a Raúl Nuñez. Os dejo algunos enlaces sobre Raúl y su poesía.

Dos poemas de Raúl Nuñez

Un artículo

Un arículo de Alfons Cervera

Obituario

Reseña de "Marihuana para los pájaros"

Dos poemas de Raúl

MIRO

Alguien puso plomo

en los bolsillos de estos días.

Tengo un barranco bajo el ombligo.

Pesan las costillas como si

sujetasen mil castillos en el aire.

Soy piedra con la piedra,

montaña en la montaña.

Patino tinta china.

Mi cabeza es un enjambre de olvidos,

murmuran las voces del destiempo.

Ya anduve estos parajes otras veces,

fui mordida y mordí.

Soy flor de monte,

acostumbrada a las heladas,

adicta a luces tempranas.

Aún guardo cicatriz y desconsuelo

en un lugar sin nombre.

Conozco este sendero,

pero qué voy a hacer

si Tristeza es traviesa

y quiere sorprenderme siempre,

y lo consigue.

*La ilustración es "Ravijn" de Van Gogh

MIS MUROS

SEMILLA EN LA TIERRA

El cantautor Carlos Chaouen en el programa Ratones Coloraos. Esto es elixir de entrañas para el alma misma.

PORVENIRES

Le está temblando el pulso

a mi universo.

Borracha de carriles,

ansiosa de señales.

Esquilo medias lunas,

mareo mares.

Tengo descarriladas pulsaciones

allí donde no llega la memoria,

en el regusto azul

de alguna historia

que nunca bañará

mis soledades.

Descorcho despertares,

rompo copas.

Yo tengo el corazón

carmín y ocre

y tengo gris

la risa y las paciencias.

Se está moviendo

el suelo que camino,

está agitando el aire un verso nuevo.

Tus ojos son

una uva en el pico

de un pájaro que asoma a la frontera.

BURLANDO LA INDIGENCIA

Qué será de nosotros
hasta que aparezca,
al fin, Noviembre.
Quién nos recogerá
las tardes
cuando se hayan secado
los jazmines,
cuando los grillos giman
cantos de escarcha,
sin más atardecer
que edificios en sombra,
sin olvidar que Octubre
ya nos desahució
el otoño pasado.

ALGUNOS HOMBRES BUENOS

Hoy escuché de cerca
el latido de algunos corazones,
algunos hombres buenos
quisieron contestarme
sus verdades al oído.
Bailaron sobre mí
sus barbas canas,
sus cuencas arrugadas,
arropando los ojos que han vivido,
que viven todavía.

Y pensé en los corazones
de algunos hombres buenos que iluminaron mi ser un día,
sentí plenitud,
reconocer la bondady añorarla como algo
que siempre estuvo cerca.

Algunos hombres buenos
me arrebató la vida,
algunos hay
que me quitó la muerte,
pero como hoy,
algunos días,
algunos hombres buenos
me abrazan sin tocarme,
me acarician la nuca con su ser,
encendiéndome la vida en su palabra.

LAS MAÑANAS DE CLAUDIA

El primer buche es siempre largo. Siempre se quema. Todas y cada una de las mañanas Claudia llega de la cama a la hornilla de milagro y no es nadie hasta que esa primera inyección de cafeína liquida se derrama en su boca pastosa, envuelta aún en el sabor del sueño. Todas las mañanas da un respingo en ese jodido primer buche y se quema, sintiéndose la lengua arder, maldiciendo su misma torpeza de todas las mismísimas mañanas. Luego, menos mal, se le olvida, y se mete en la ducha, recoge la ropa, hace la cama, pone la lavadora, corre a trabajar… y no se acuerda más del café y su odiosa quemadura hasta la mañana siguiente.
Algunas de todas esas mañanas que contienen el instante insufrible del hervor del café sobre sus labios rojos, Claudia es capaz incluso de recordar, no sabe bien si antes o después de que el café le queme, que también le quemó ayer. Pero luego se le olvida y barre el pasillo, limpia el baño, se viste, se va a trabajar… y no se acuerda más del café y su odiosa quemadura hasta la mañana siguiente. Y otra vez se quema.

DESPUÉS DEL CUENTO DE LA LECHERA

Me tiendo en el silencio

que me das,

alquilo madrugadas,

colecciono miradas

en exilio de espejos.

Se viene el cielo inmenso

hacia mis ojos,

me abraza alguna estrella

y lloro charcos

en países de papel,

blancos rotundos.


Fumo y espero.

SaNGRaNTe

Me he levantado en armas

contra la cuna en la que dormiste.

Me derramo roja y prisionera

por cuerpos moribundos

en los que nunca anduvo

muy clara la mañana.

He cortado cabezas

con la furia de tu dolor

en mis muñecas,

con el pulso de tu amargura

asegurándome un tajo limpio.

He tapiado puertas y ventanas,

he rellenado con ausencia

y barro los resquicios,

para no oir

a los muertos vivientes

retransmitiendo sus felicidades

de comercio y ladrillo,

para no contagiarme el mal

de saturna y su tribu.

Lucha infértil,

guerrera envuelta en niebla,

lunera luz

tu soledad

danzando en la llanura.


*La imagen es de gran-adita

MI CAMA

Hueles a limpio,
sucia.

EPIFANÍA

Seré solo palabra,
uno no puede ser
lo que no es.
Solo palabra,
besos de letras,
bandadas de sílabas,
solo palabra.
Me asomaré a espejos,
veré tinta,
veré voz,
solo palabra.
Uno no puede ser
lo que no es,
mi belleza
es un verso displicente,
tiritando vano
en su inseguridad,
la carne solo envuelve
palabras que galopan las venas.
La carne es palabra,
uno no puede ser lo que no es.

PUNTO Y PRINCIPIO

No hay tiempo,
los segundos son
destellos de huida,

hay pájaros cantando
en el centro del mundo,

la línea del ecuador
está torcida.

El suelo es un fangal
de plumas olvidadas
en lechos de caídas,

el cenit infinito
planea vida
hasta en la muerte.

CAER, CAER, CAER, caer

Voy a soltar
tus manos,
el dolor me gangrenó
las muñecas,
se volvieron
serpientes los dedos.

Voy a soltar
tus manos,
no pueden
darme cura,
ellas, que también
están enfermas.

Voy a soltar
tus manos,
no tengo fuerzas
para agarrarme a tu vacío,
voy a caerme
sin ti,
en él.

CICATRICES

Ojala me dolieras como antes.
Esa punzada lenta
inundándome el pecho de heridas,
el peso de la sombra
sobre mi luz vencida,
retortijón de ausencias
si tú no aparecías.
Espadazos de sal
para mi entraña roja,
escarcha de cristal
sobre mi colcha.
Ventilador de hielos
por mis días,
bastón de mi aflicción,
mantón de mi agonía.
Ojala me dolieras como antes.
Ojala me dolieras todavía.

CASI VUELO

Ya cazaron
todas las mariposas.
La que me cogió a mí
era azulada y de alas anchas,
olía a lo que saben las tristezas
cuando se han masticado y digerido.
Fui donde me llevó.
Bebí aquel desengaño
que me sirvió
en copa y en flor,
voz de olvido,
extraño canto en un país
que vive bajo el agua.
No pronuncié su nombre,
ni mencioné a mi sombra,
que ofendida
por no ser recordada
en tan cósmico momento,
saltó en chispas
asustando a mi celestial secuestradora.
Adiós, adiós,
dije yo desde el suelo.
Ella se fue.
Volando.

VERSO

Entre las manos lilas
planeta de palabras
naciente forcejeas.
Soy un trino verseando
rumores de ventana.
Ven, ven.
Tengo las alas
esperando una ambulancia,
muertas de risa,
buceando en la nostalgia
de vivirse.
Ven, ven.
Te envuelvo de regalo
mil dolores,
sólo conozco el tren
de sílabas perdidas,
el único que aún
me lleva a alguna parte.
Ven, ven.
Entre las soledades
me revuelves,
le gritas a mis sombras
que estoy viva,
no dejes de venir
que si no vienes,
jamás iría.

DESALOJO

Recorro los pasillos inacabables de esta casa en ruinas.


Coloqué tiestos para guardarle las lágrimas al techo.

Cacerolas, cacharros, cuencos...

Charcos, ranas, sapos.

Centellas.

Salto y esquivo.

Cerré las ventanas para que el viento frío

no helara la estructura.

Tembló.

Temblé.


Habías de venir,


invierno arder

anidando en los rincones

junto a las pelusas y a mis versos.


A estas alfombras les ha arrancado el tiempo los colores.


Ya nunca sabremos si estas puertas

no cierran

o no abren.


Alicaté la risa entre los azulejos del baño.


Aún siguen goteando estos grifos cantores,

cavando túneles entre el perchero y mi coleta.

Reparé con ternura las persianas.

Soles muriendo al otro lado.

Lunas nuevas.

Apuntalé el dormitorio

por si se derrumbaba el sueño.


¿Y para qué?
Amanecí aquí,

dormitando entre los escombros.

EN CONSTRUCCIÓN II

Mujer muro,
apuntalado bajovientre,
todo cuanto posees
está guardado
en tu mano derecha.
Te hundes
mares encementados
submarinista
de ventanas amarillas.

Mujer encalada
curva,ladrillo
cadera, mezcla,
tu muslos
los andamios
donde sueñan los obreros.
Resiste
brocha de mediodía,
está llegando el verso,
te están creciendo alas.

LA KINI NA

Siento tu dolor
atándote la lengua
en círculos concéntricos.
Baúl de mil disfraces,
muñeca sin cabeza,
abrazos de garrafa
ahogando gatos mudos.

Te dueles sin mirarte,
temer el no temerse,
templando daños
de infancia destetada,
canción de ausencias,
tachón de aquella línea
que no se escribirá.
Queda tan lejos la felicidad de tu casa.

Fachada sin rasguños,
un patio con macetas,
custodia de las flores
y del mal,
señorona vestida de etiqueta,
adornada
collares de apariencia,
guardiana de las fiestas de guardar.

Al cruzar tus umbrales
un hogar en ruinas
siempre me da la espalda,
pero aprietas los nudos
y tu clan
ríe cuando puede,
siempre calla.

El once resultó un lugar irrespirable,
páramo de negros,
extensión del vacío,
jaula de un pájaro
que aún le teme a volar.

Mientras me bebo el llanto
de un niño que se pierde en el bullicio
asedio un verso más
para purgarte.
Saturna
devoras a tus hijos a diario.

Esquivo verte,
olerte,
oírte,
no sea que tu dolor
sea contagioso y mate.

PRESENTE

EN CONSTRUCCIÓN I

Apuntala
el espacio innombrable
que nos dará cobijo.
Grúas, rujan,
zarandeen marañas de ladrillos.
Que bajen esos cuervos
de los andamios,
ventanas maldiciendo.
Miro los brazos tostados
y musculosos de los obreros,
pájaros inquietos,
ruda faz.
Cuadrillas de albañiles
elevando al sol
grandioso el bloque,
humanamente el cuerpo.

VUELOS

Hay un pájaro herido
durmiendo en mi ventana,
no pía sólo gime,
tiene el cuerpo de letras
y le faltan las alas.

Hay un pájaro hiriente,
dormita en mi ventana,
con el pico de sueños,
con las patas atadas
y el vuelo resbalándose
en la nada.

ARMANDO ALANIS O CHARLAR CON UN HOMBRE VERSO

"Con los años me he dado cuenta de que los muros me encuentran a mi"

La mano mágica que convierte los muros de la ciudad mexicana de Monterrey en auténticas obras de arte al alcance de cualquier pupila puede parecer salida de una onírica realidad pero es de carne, hueso y pellejo. El poeta y promotor cultural mexicano Armando Alanis Pulido, lleva 12 años transformando paredes en páginas de un libro interminable y accesible, un libro en el que las damas blancas pasan sin tocarlas y cuyas palabras penetran en el día a día de miles de personas.

Bajo la firma de "Acción Poética", el escritor mejicano autor de numerosos libros, ha tatuado las calles regias con pequeños poemas, breves, hondos, punzantes muchas veces, relinchantes siempre, convirtiendo al verso en un elemento más del paisaje urbano habitual.

Versosoy ha charlado un rato con Armando sobre el Movimiento Acción Poética y ha quedado cautivada por ESTE HOMBRE VERSO que arranca vendas y augura despertares.

1) ¿Cómo surge esta forma poética de comunicar?

Surge de la necesidad de COMPARTIR el verso y la poesía, sus efectos, mis afectos, yo creo en la poesía como agente de cambio, creo por muy romántico que suene que la poesía en dosis diarias y pequeñas nos hará mejores personas.

2) ¿Por qué el nombre de Acción Poética, quienes conforman el colectivo, cual es la esencia y la práctica de lo que haceís?

El nombre aunque es como se le llama comúnmente a un tipo de “performance” creo que era el adecuado porque a manera de experimento se buscaba una reacción, aunque aclaro que la acción es de quien lee el verso escrito en el muro y lo interpreta; la esencia es la difusión de la poesía por medio de espacios alternativos, en este caso escribiendo en los muros y paredes de la ciudad de Monterrey y su área metropolitana, aunque comencé repartiendo “flayers” con poemas en los cruceros de las avenidas esa acción se llamó poesía volante y luego pegando “posters” con poemas en los cajeros automáticos esa acción se llamó poesía automática para el usuario, al final me quede con la pinta de los muros fondeo de blanco (simulando a la página) y con letras negras va el verso, es una manera sencilla de colorear a la ciudad y de entablar un diálogo, el colectivo solo soy yo, yo pinto, financió y hago todo el proyecto desde 1996, aunque de vez en cuando algunos amigos me ayudan, o gente que se interesa y me contacta de repente veo muros pintados y firmados por acción poética que yo no realicé, eso me agrada al fin y al cabo estamos a la intemperie ¿o no?.

3) ¿Cómo te diste cuenta de que en el muro de una avenida el número de lectores de un verso se multiplicaría por miles?

Es lógico y aquí tiene que ver un poco con la publicidad: te anuncian tanto una cosa que llegas a pensar que la necesitas y la consumes invariablemente, porque no hacer eso con la poesía? que te la encuentres a diario sin que nadie te lo pida que se vuelva parte de tu cotidianidad, no sé si ahora la gente en Monterrey compra más libros de poesía, o va más a las bibliotecas, pero sé que una barda con un verso puede ser leída por más de 300 mil personas al día y las ediciones tiran muy pocos ejemplares con distribución complicada, la cultura de la lectura en México es vergonzosa, el mexicano promedio lee menos de tres libros al año ojalá que acción poética pueda contribuir en algo a que esto mejore.

4) ¿Pintas los muros al azar, de forma clandestina o pides permiso, los seleccionas previamente, son de las afueras, de los barrios, del centro…? ¿Cómo lo haces…?

Pinto a la luz del día, casi siempre los domingos si el clima lo permite, no se pide permiso es decir es un asalto, pero con los años las autoridades de la ciudad, no califican al proyecto como graffiti y no lo quitan aunque yo les doy mantenimiento y muevo los versos que en algunas ocasiones repito en distintos lugares. Con los años me he dado cuenta de que los muros me encuentran a mi.

5) ¿Cómo ha sido la acogida del verso urbano por parte de los vecinos de Monterrey, de las autoridades, de los turistas?

A algunos les gusta y a otros no, yo quiero que la poesía sea parte del paisaje urbano y creo que ahí voy, que ahí ka llevo. A estos doce años del proyecto y cerca de 4500 bardas con muros los veo como un buen inicio de este proyecto de vida que para mi es la poesía, aunque aquí es la difusión, pero también escribo y he publicado una docena de libros algunas traducciones, y he leído eso si más de una docena de libros que me han marcado de alguna manera, al principio la gente se sacó de onda y la prensa anunciaba eso en la nota roja, vándalos nos decían, ahora la gente me llama y me escribe diciéndome que pinte un verso por su casa o que vaya para su colonia.

6) ¿Cómo ve la situación de la poesía contemporánea en Méjico y en España?

Creo que goza de buena salud, siempre habrá talentos y siempre habrá lectores, pocos pero buenos, como lo mencioné antes el problema es la difusión, pareciera que las editoriales están enojadas con la poesía, la ignoran olímpicamente pero siempre habrá quien se las ingenie.

7) Su acción conecta el verso con la gente más allá de los libros, de la forma más sencilla y en concreto usando un método que tenemos muy aprehendido como es leer carteles, en marquesinas, en paradas de autobús, en paredes.. ¿Queda, en nuestro mundo, el poema lejos del hombre corriente, del ciudadano de a pie, del obrero, del oficinista? ¿Hay que luchar por acercarlo?

Claro, la poesía está en cada uno de nosotros pero no nos damos cuenta del poder que tenemos dentro, lo más sencillo lo tenemos al alcance y no lo miramos, por eso esa vía, que definitivamente acerca.

8) ¿Son los blogs dedicados a la poesía, de alguna manera, muros virtuales desde los que el verso grita, como ocurre en Monterrey entre la mezcla, el ladrillo y la pintura?

En parte si, creo que los blogs ayudan bastante y bueno ya las nuevas generaciones leen por esa vía, a mi todo lo que sea para difundir me parece interesante, pero amo el libro, amo las superficies y por eso hago lo que hago.

**ARMANDO ALANIS**

Nace en Monterrey Nuevo León en el año 1969. Tiene una extensa trayectoria en la que ha publicado 12 libros de poemas y parte de su obra ha sido traducida al francés, inglés, chino y náhuatl.
Entre sus publicaciones pespuntean “Los dedicados escombros”, del Fondo Editorial Tierra Adentro, en 1998; y “La tristeza es un somnífero interesante”, Ediciones Verdehalago, en 1999, así como "La costumbre heroicamente insana de hablar solo", que tituló con un verso de Ramón López Velarde y cuyo prólogo es obra de Gonzalo Rojas, de la Editorial Aldus y la Universidad Autónoma de Nuevo León en 2007.

Otras de sus obras más relevantes son “Naufrago cantando un himno urbano”, edición bilingüe francés español, Ecrits des Forges y Mantis Editores, en 2001; y “Combustión Espontánea”, Mantis y Conarte, en 2003.Armando Alanís Pulido obtuvo en 1998 el Premio de Poesía Joven Ubaldo Ramos, de Reynosa Tamaulipas; y, en el 2005, la Universidad Autónoma de Nuevo León le concedió el Premio a las Artes.

ESTANCIA

A veces un sonido

se incrusta en los pliegues de la oreja,

hace su casa allí.

Ni el mordisco del ruido

ni el silencio que calla

pueden hacer nada

por desahuciarlo.

RENEGRÍA

Me atoré en el negro.


Por más que esperé
noches enteras
el sueño no llegaba.


Conté ovejas
blancas como nubes
pastando en campos azules.


Rodé sobre las sábanas
como un astro incansable,
madeja peleona a un gato mudo.


Lunero verso escribo,
insomnio delirante,
mi colchón es un habitante en el exilio.


Me oyeron,
alguien gritó mi nombre,
oí las luces resonando lejos.


Venían a por mi,
el sueño no me olvida,
por siempre me rescata alguna vez.


Buceando en los esbozos
del sueño que soñaba,
soñé que lo soñaba y, desperté.


Vuelve a volver el negro.
Vuelve a volver.
Vuelve a volver el sueño.
Vuelve a volver.

LA CIUDAD DONDE LOS MUROS CANTAN

Esta es una pequeña muestra de la actividad que desarrolla el colectivo Acción Poética en la ciudad mejicana de Monterrey. Iremos dejando más fotos y os contaremos la historia de Acción Poética y de su creador, Armando Alanis Pulido.

ALUMBRAMIENTO

Mi mano parió una niña muerta.
A la matrona se le volvieron los ojos blancos.
Amoratado el cuerpo tan pequeño,
el vacío lo llenó todo.

Y LA ENCONTRÉ CON K

Zipi de mi Zape

eres un fogonazo,

serena claridad,

haz penetrando umbrales,

rayo volador,

chispa incandescente.

Puedo abrazarte

desde cualquier lugar,

mujer luciérnaga,

y tenderme en tu voz,

y añorarte en la música,

y soñarte en el humo,

porque no tiene nombre

esta energía.

OLEAJE

Las ruinas abandonaron
su letargo de
respuestas inventadas,

abrieron en el mar
un precipicio de
interrogantes.

LOS MUERTOS SON MUDOS

El ruido de la vida
no me deja escucharte.

Tu voz es la única estrella
de la noche cerrada.

El cielo ha enmudecido,
la negrura ha anidado en mis tímpanos.

Tu voz sigue durmiendo
en mis párpados rojos,

sonando con los días
por mi pecho violeta.

La alucinación de mis orejas
usó como soga mis pestañas.

TAPARRABO

Madrid amaneció desnuda
y los municipales se apresuraron
a taparle las vergüenzas.

JAULA

Jadeas
corres de un lado a otro
rompiendo a martillazos
los espejos de tu casa.
Anestesia en las pupilas,
quisieras no mirarte,
pero te ves,
resbalas
entre los pliegues diminutos
de la luz,
masticas tu figura envuelta
en sombras.
Cristales rotos bajo las costillas,
aún respira el pecho,
rasguños,
no hay sangre suficiente
todavía
manantiales de rojo olor a rojo
te desbordan.
Aprietas los dientes,
guardas el bálsamo
para cuando lo tuyo
ya
no tenga arreglo.

NUNCA JAMÁS

Como nos perdimos todos,
uno tras otro,
ninguno parecía recordar
el camino de regreso,
ninguno parecía tener
lugar al que volver.

LEJANA PERO HONDA II

He buscado tu rastro

en las encías de la noche.

He tocado tu luz

en algún sueño.


Allá entre la madrugada y el alba

te puse nombre

y enmudecí.

REGRESANDO

Tengo el día adiós.

Recién he abrazado

las calles que hasta ayer pisaba,

he suspirado los vientos

que hasta ayer bebía.

Se acabó soñar

bajo la tierra firme,

la ciudad que no duerme

va conmigo

por eso no consigo pegar ojo

y me aterran los colchones.

Tengo el día holas.

Resbala el sudor cuerpo abajo.

No hay aire,

solo una especie de ardor

respirable pero hiriente,

vivir con el pecho

a cuarenta grados

tiene sus cosas,

moldea humanidades

y recalienta miserias.

ENCUENTROS

Tengo los pies llenos de arena,
orilla intacta,
pisada imaginaria
que le recorre el bajo
a una falda infinita.
De un extremo a otro
de esta playa sin nombre
yo fui escribiendo el tuyo
con voz de caracola,
pero no respondiste
mi cósmico "donjuan"
y fui sin ti
lunera y loca,
solo una ola.

NOS VOLVEREMOS A VER

Masteropodos amados, música para el hasta luego. Cuidense y no me olviden que siempre irán en mi corazón...

MENSAJE EN UNA BOTELLA

Me miras y floto.

DE TU VOZ Y MIS ABISMOS

Leo en los diarios.

Pobre Amy

si no deja la pipa

morirá.

Su voz está sonando

en todas las emisoras del mundo,

hace equilibrios

en la barra de un bar.

Pobre Amy

la chica dura

tiene el corazón lleno de humo.

El cabello casi roza el cielo,

dulce niña mala,

hay un reguero de dólares

sobre la alfombra de tu vida,

el crak se está fumando

los confines de tu garganta.

Mi pobre Amy.

Y yo con tu voz tatuada

en mis abismos.

EL DIARIO NO HABLABA DE TI

Esta canción me suena hoy a todas horas...es una señal...

CREADA

Soy una figurita
naciente entre tus manos.
Madera blancuzca
y resistente.
Me embistes,
te retengo,
haces de mi
la casa de tu gubia
y yo me dejo
y soy.

RÍO LAGARTO

Con los diente si hace falta.
Río Lagarto,
ríos sin nombre,
soy una piedra
que salta en vuestra entraña.
Resistiremos.
No aceptamos ley protectora
mientras la impunidad nos asesina.
Sed.
No quiero surco a tierra
ni la verdina seca.
Que os corra el agua,
que siempre habrá una voz
en pie de guerra
contra la mano vil
que engulle y seca.