viernes, 29 de agosto de 2008

EPIFANÍA

































Seré solo palabra,
uno no puede ser
lo que no es.
Solo palabra,
besos de letras,
bandadas de sílabas,
solo palabra.
Me asomaré a espejos,
veré tinta,
veré voz,
solo palabra.
Uno no puede ser
lo que no es,
mi belleza
es un verso displicente,
tiritando vano
en su inseguridad,
la carne solo envuelve
palabras que galopan las venas.
La carne es palabra,
uno no puede ser lo que no es.

jueves, 28 de agosto de 2008

PUNTO Y PRINCIPIO

No hay tiempo,
los segundos son
destellos de huida,

hay pájaros cantando
en el centro del mundo,

la línea del ecuador
está torcida.

El suelo es un fangal
de plumas olvidadas
en lechos de caídas,

el cenit infinito
planea vida
hasta en la muerte.

miércoles, 27 de agosto de 2008

CAER, CAER, CAER, caer

Voy a soltar
tus manos,
el dolor me gangrenó
las muñecas,
se volvieron
serpientes los dedos.

Voy a soltar
tus manos,
no pueden
darme cura,
ellas, que también
están enfermas.

Voy a soltar
tus manos,
no tengo fuerzas
para agarrarme a tu vacío,
voy a caerme
sin ti,
en él.

martes, 26 de agosto de 2008

CICATRICES

Ojala me dolieras como antes.
Esa punzada lenta
inundándome el pecho de heridas,
el peso de la sombra
sobre mi luz vencida,
retortijón de ausencias
si tú no aparecías.
Espadazos de sal
para mi entraña roja,
escarcha de cristal
sobre mi colcha.
Ventilador de hielos
por mis días,
bastón de mi aflicción,
mantón de mi agonía.
Ojala me dolieras como antes.
Ojala me dolieras todavía.

jueves, 21 de agosto de 2008

CASI VUELO






Ya cazaron
todas las mariposas.
La que me cogió a mí
era azulada y de alas anchas,
olía a lo que saben las tristezas
cuando se han masticado y digerido.
Fui donde me llevó.
Bebí aquel desengaño
que me sirvió
en copa y en flor,
voz de olvido,
extraño canto en un país
que vive bajo el agua.
No pronuncié su nombre,
ni mencioné a mi sombra,
que ofendida
por no ser recordada
en tan cósmico momento,
saltó en chispas
asustando a mi celestial secuestradora.
Adiós, adiós,
dije yo desde el suelo.
Ella se fue.
Volando.

VERSO

Entre las manos lilas
planeta de palabras

naciente forcejeas.
Soy un trino verseando
rumores de ventana.
Ven, ven.
Tengo las alas
esperando una ambulancia,
muertas de risa,
buceando en la nostalgia
de vivirse.
Ven, ven.
Te envuelvo de regalo
mil dolores,
sólo conozco el tren
de sílabas perdidas,
el único que aún
me lleva a alguna parte.
Ven, ven.
Entre las soledades
me revuelves,
le gritas a mis sombras
que estoy viva,
no dejes de venir
que si no vienes,
jamás iría.

martes, 19 de agosto de 2008

DESALOJO

Recorro los pasillos inacabables de esta casa en ruinas.


Coloqué tiestos para guardarle las lágrimas al techo.

Cacerolas, cacharros, cuencos...

Charcos, ranas, sapos.

Centellas.

Salto y esquivo.

Cerré las ventanas para que el viento frío

no helara la estructura.

Tembló.

Temblé.


Habías de venir,


invierno arder

anidando en los rincones

junto a las pelusas y a mis versos.


A estas alfombras les ha arrancado el tiempo los colores.


Ya nunca sabremos si estas puertas

no cierran

o no abren.


Alicaté la risa entre los azulejos del baño.


Aún siguen goteando estos grifos cantores,

cavando túneles entre el perchero y mi coleta.

Reparé con ternura las persianas.

Soles muriendo al otro lado.

Lunas nuevas.

Apuntalé el dormitorio

por si se derrumbaba el sueño.


¿Y para qué?
Amanecí aquí,

dormitando entre los escombros.

viernes, 15 de agosto de 2008

EN CONSTRUCCIÓN II

Mujer muro,
apuntalado bajovientre,
todo cuanto posees
está guardado
en tu mano derecha.
Te hundes
mares encementados
submarinista
de ventanas amarillas.

Mujer encalada
curva,ladrillo
cadera, mezcla,
tu muslos
los andamios
donde sueñan los obreros.
Resiste
brocha de mediodía,
está llegando el verso,
te están creciendo alas.

jueves, 14 de agosto de 2008

LA KINI NA

Siento tu dolor
atándote la lengua
en círculos concéntricos.
Baúl de mil disfraces,
muñeca sin cabeza,
abrazos de garrafa
ahogando gatos mudos.

Te dueles sin mirarte,
temer el no temerse,
templando daños
de infancia destetada,
canción de ausencias,
tachón de aquella línea
que no se escribirá.
Queda tan lejos la felicidad de tu casa.

Fachada sin rasguños,
un patio con macetas,
custodia de las flores
y del mal,
señorona vestida de etiqueta,
adornada
collares de apariencia,
guardiana de las fiestas de guardar.

Al cruzar tus umbrales
un hogar en ruinas
siempre me da la espalda,
pero aprietas los nudos
y tu clan
ríe cuando puede,
siempre calla.

El once resultó un lugar irrespirable,
páramo de negros,
extensión del vacío,
jaula de un pájaro
que aún le teme a volar.

Mientras me bebo el llanto
de un niño que se pierde en el bullicio
asedio un verso más
para purgarte.
Saturna
devoras a tus hijos a diario.

Esquivo verte,
olerte,
oírte,
no sea que tu dolor
sea contagioso y mate.


sábado, 9 de agosto de 2008

EN CONSTRUCCIÓN I

Apuntala
el espacio innombrable
que nos dará cobijo.
Grúas, rujan,
zarandeen marañas de ladrillos.
Que bajen esos cuervos
de los andamios,
ventanas maldiciendo.
Miro los brazos tostados
y musculosos de los obreros,
pájaros inquietos,

ruda faz.
Cuadrillas de albañiles
elevando al sol
grandioso el bloque,
humanamente el cuerpo.

viernes, 8 de agosto de 2008

VUELOS

Hay un pájaro herido
durmiendo en mi ventana,
no pía sólo gime,
tiene el cuerpo de letras
y le faltan las alas.

Hay un pájaro hiriente,
dormita en mi ventana,
con el pico de sueños,
con las patas atadas
y el vuelo resbalándose
en la nada.

viernes, 1 de agosto de 2008

ARMANDO ALANIS O CHARLAR CON UN HOMBRE VERSO


"Con los años me he dado cuenta de que los muros me encuentran a mi"










La mano mágica que convierte los muros de la ciudad mexicana de Monterrey en auténticas obras de arte al alcance de cualquier pupila puede parecer salida de una onírica realidad pero es de carne, hueso y pellejo. El poeta y promotor cultural mexicano Armando Alanis Pulido, lleva 12 años transformando paredes en páginas de un libro interminable y accesible, un libro en el que las damas blancas pasan sin tocarlas y cuyas palabras penetran en el día a día de miles de personas.
Bajo la firma de "Acción Poética", el escritor mejicano autor de numerosos libros, ha tatuado las calles regias con pequeños poemas, breves, hondos, punzantes muchas veces, relinchantes siempre, convirtiendo al verso en un elemento más del paisaje urbano habitual.
Versosoy ha charlado un rato con Armando sobre el Movimiento Acción Poética y ha quedado cautivada por ESTE HOMBRE VERSO que arranca vendas y augura despertares.











1) ¿Cómo surge esta forma poética de comunicar?

Surge de la necesidad de COMPARTIR el verso y la poesía, sus efectos, mis afectos, yo creo en la poesía como agente de cambio, creo por muy romántico que suene que la poesía en dosis diarias y pequeñas nos hará mejores personas.

2) ¿Por qué el nombre de Acción Poética, quienes conforman el colectivo, cual es la esencia y la práctica de lo que haceís?

El nombre aunque es como se le llama comúnmente a un tipo de “performance” creo que era el adecuado porque a manera de experimento se buscaba una reacción, aunque aclaro que la acción es de quien lee el verso escrito en el muro y lo interpreta; la esencia es la difusión de la poesía por medio de espacios alternativos, en este caso escribiendo en los muros y paredes de la ciudad de Monterrey y su área metropolitana, aunque comencé repartiendo “flayers” con poemas en los cruceros de las avenidas esa acción se llamó poesía volante y luego pegando “posters” con poemas en los cajeros automáticos esa acción se llamó poesía automática para el usuario, al final me quede con la pinta de los muros fondeo de blanco (simulando a la página) y con letras negras va el verso, es una manera sencilla de colorear a la ciudad y de entablar un diálogo, el colectivo solo soy yo, yo pinto, financió y hago todo el proyecto desde 1996, aunque de vez en cuando algunos amigos me ayudan, o gente que se interesa y me contacta de repente veo muros pintados y firmados por acción poética que yo no realicé, eso me agrada al fin y al cabo estamos a la intemperie ¿o no?.

3) ¿Cómo te diste cuenta de que en el muro de una avenida el número de lectores de un verso se multiplicaría por miles?

Es lógico y aquí tiene que ver un poco con la publicidad: te anuncian tanto una cosa que llegas a pensar que la necesitas y la consumes invariablemente, porque no hacer eso con la poesía? que te la encuentres a diario sin que nadie te lo pida que se vuelva parte de tu cotidianidad, no sé si ahora la gente en Monterrey compra más libros de poesía, o va más a las bibliotecas, pero sé que una barda con un verso puede ser leída por más de 300 mil personas al día y las ediciones tiran muy pocos ejemplares con distribución complicada, la cultura de la lectura en México es vergonzosa, el mexicano promedio lee menos de tres libros al año ojalá que acción poética pueda contribuir en algo a que esto mejore.

4) ¿Pintas los muros al azar, de forma clandestina o pides permiso, los seleccionas previamente, son de las afueras, de los barrios, del centro…? ¿Cómo lo haces…?

Pinto a la luz del día, casi siempre los domingos si el clima lo permite, no se pide permiso es decir es un asalto, pero con los años las autoridades de la ciudad, no califican al proyecto como graffiti y no lo quitan aunque yo les doy mantenimiento y muevo los versos que en algunas ocasiones repito en distintos lugares. Con los años me he dado cuenta de que los muros me encuentran a mi.

5) ¿Cómo ha sido la acogida del verso urbano por parte de los vecinos de Monterrey, de las autoridades, de los turistas?

A algunos les gusta y a otros no, yo quiero que la poesía sea parte del paisaje urbano y creo que ahí voy, que ahí ka llevo. A estos doce años del proyecto y cerca de 4500 bardas con muros los veo como un buen inicio de este proyecto de vida que para mi es la poesía, aunque aquí es la difusión, pero también escribo y he publicado una docena de libros algunas traducciones, y he leído eso si más de una docena de libros que me han marcado de alguna manera, al principio la gente se sacó de onda y la prensa anunciaba eso en la nota roja, vándalos nos decían, ahora la gente me llama y me escribe diciéndome que pinte un verso por su casa o que vaya para su colonia.

6) ¿Cómo ve la situación de la poesía contemporánea en Méjico y en España?

Creo que goza de buena salud, siempre habrá talentos y siempre habrá lectores, pocos pero buenos, como lo mencioné antes el problema es la difusión, pareciera que las editoriales están enojadas con la poesía, la ignoran olímpicamente pero siempre habrá quien se las ingenie.

7) Su acción conecta el verso con la gente más allá de los libros, de la forma más sencilla y en concreto usando un método que tenemos muy aprehendido como es leer carteles, en marquesinas, en paradas de autobús, en paredes.. ¿Queda, en nuestro mundo, el poema lejos del hombre corriente, del ciudadano de a pie, del obrero, del oficinista? ¿Hay que luchar por acercarlo?

Claro, la poesía está en cada uno de nosotros pero no nos damos cuenta del poder que tenemos dentro, lo más sencillo lo tenemos al alcance y no lo miramos, por eso esa vía, que definitivamente acerca.

8) ¿Son los blogs dedicados a la poesía, de alguna manera, muros virtuales desde los que el verso grita, como ocurre en Monterrey entre la mezcla, el ladrillo y la pintura?

En parte si, creo que los blogs ayudan bastante y bueno ya las nuevas generaciones leen por esa vía, a mi todo lo que sea para difundir me parece interesante, pero amo el libro, amo las superficies y por eso hago lo que hago.

**ARMANDO ALANIS**
Nace en Monterrey Nuevo León en el año 1969. Tiene una extensa trayectoria en la que ha publicado 12 libros de poemas y parte de su obra ha sido traducida al francés, inglés, chino y náhuatl.
Entre sus publicaciones pespuntean “Los dedicados escombros”, del Fondo Editorial Tierra Adentro, en 1998; y “La tristeza es un somnífero interesante”, Ediciones Verdehalago, en 1999, así como "La costumbre heroicamente insana de hablar solo", que tituló con un verso de
Ramón López Velarde y cuyo prólogo es obra de Gonzalo Rojas, de la Editorial Aldus y la Universidad Autónoma de Nuevo León en 2007.
Otras de sus obras más relevantes son “Naufrago cantando un himno urbano”, edición bilingüe francés español, Ecrits des Forges y Mantis Editores, en 2001; y “Combustión Espontánea”, Mantis y Conarte, en 2003.Armando Alanís Pulido obtuvo en 1998 el Premio de Poesía Joven Ubaldo Ramos, de Reynosa Tamaulipas; y, en el 2005, la Universidad Autónoma de Nuevo León le concedió el Premio a las Artes.


lunes, 28 de julio de 2008

ESTANCIA

A veces un sonido

se incrusta en los pliegues de la oreja,

hace su casa allí.

Ni el mordisco del ruido

ni el silencio que calla

pueden hacer nada

por desahuciarlo.

domingo, 27 de julio de 2008

RENEGRÍA

Me atoré en el negro.


Por más que esperé
noches enteras
el sueño no llegaba.


Conté ovejas
blancas como nubes
pastando en campos azules.


Rodé sobre las sábanas
como un astro incansable,
madeja peleona a un gato mudo.


Lunero verso escribo,
insomnio delirante,
mi colchón es un habitante en el exilio.


Me oyeron,
alguien gritó mi nombre,
oí las luces resonando lejos.


Venían a por mi,
el sueño no me olvida,
por siempre me rescata alguna vez.


Buceando en los esbozos
del sueño que soñaba,
soñé que lo soñaba y, desperté.


Vuelve a volver el negro.
Vuelve a volver.
Vuelve a volver el sueño.
Vuelve a volver.

martes, 22 de julio de 2008

LA CIUDAD DONDE LOS MUROS CANTAN






















Esta es una pequeña muestra de la actividad que desarrolla el colectivo Acción Poética en la ciudad mejicana de Monterrey. Iremos dejando más fotos y os contaremos la historia de Acción Poética y de su creador, Armando Alanis Pulido.

sábado, 19 de julio de 2008

ALUMBRAMIENTO

Mi mano parió una niña muerta.
A la matrona se le volvieron los ojos blancos.
Amoratado el cuerpo tan pequeño,
el vacío lo llenó todo.

viernes, 18 de julio de 2008

Y LA ENCONTRÉ CON K


Zipi de mi Zape
eres un fogonazo,

serena claridad,

haz penetrando umbrales,

rayo volador,

chispa incandescente.

Puedo abrazarte

desde cualquier lugar,

mujer luciérnaga,

y tenderme en tu voz,

y añorarte en la música,

y soñarte en el humo,

porque no tiene nombre

esta energía.

jueves, 17 de julio de 2008

OLEAJE

Las ruinas abandonaron
su letargo de
respuestas inventadas,

abrieron en el mar
un precipicio de
interrogantes.

LOS MUERTOS SON MUDOS

El ruido de la vida
no me deja escucharte.

Tu voz es la única estrella
de la noche cerrada.

El cielo ha enmudecido,
la negrura ha anidado en mis tímpanos.

Tu voz sigue durmiendo
en mis párpados rojos,

sonando con los días
por mi pecho violeta.

La alucinación de mis orejas
usó como soga mis pestañas.

lunes, 14 de julio de 2008

TAPARRABO

Madrid amaneció desnuda
y los municipales se apresuraron
a taparle las vergüenzas.

sábado, 12 de julio de 2008

JAULA

Jadeas
corres de un lado a otro
rompiendo a martillazos
los espejos de tu casa.
Anestesia en las pupilas,
quisieras no mirarte,
pero te ves,
resbalas
entre los pliegues diminutos
de la luz,
masticas tu figura envuelta
en sombras.
Cristales rotos bajo las costillas,
aún respira el pecho,
rasguños,
no hay sangre suficiente
todavía
manantiales de rojo olor a rojo
te desbordan.
Aprietas los dientes,
guardas el bálsamo
para cuando lo tuyo
ya
no tenga arreglo.

viernes, 11 de julio de 2008

NUNCA JAMÁS

Como nos perdimos todos,
uno tras otro,
ninguno parecía recordar
el camino de regreso,
ninguno parecía tener
lugar al que volver.

LEJANA PERO HONDA II

He buscado tu rastro

en las encías de la noche.

He tocado tu luz

en algún sueño.


Allá entre la madrugada y el alba

te puse nombre

y enmudecí.

miércoles, 9 de julio de 2008

REGRESANDO

Tengo el día adiós.

Recién he abrazado

las calles que hasta ayer pisaba,

he suspirado los vientos

que hasta ayer bebía.

Se acabó soñar

bajo la tierra firme,

la ciudad que no duerme

va conmigo

por eso no consigo pegar ojo

y me aterran los colchones.

Tengo el día holas.

Resbala el sudor cuerpo abajo.

No hay aire,

solo una especie de ardor

respirable pero hiriente,

vivir con el pecho

a cuarenta grados

tiene sus cosas,

moldea humanidades

y recalienta miserias.

domingo, 6 de julio de 2008

ENCUENTROS


Tengo los pies llenos de arena,
orilla intacta,
pisada imaginaria
que le recorre el bajo
a una falda infinita.
De un extremo a otro
de esta playa sin nombre
yo fui escribiendo el tuyo
con voz de caracola,
pero no respondiste
mi cósmico "donjuan"
y fui sin ti
lunera y loca,
solo una ola.

miércoles, 2 de julio de 2008

NOS VOLVEREMOS A VER

Masteropodos amados, música para el hasta luego. Cuidense y no me olviden que siempre irán en mi corazón...

domingo, 29 de junio de 2008

DE TU VOZ Y MIS ABISMOS




Leo en los diarios.

Pobre Amy

si no deja la pipa

morirá.

Su voz está sonando

en todas las emisoras del mundo,

hace equilibrios

en la barra de un bar.

Pobre Amy

la chica dura

tiene el corazón lleno de humo.

El cabello casi roza el cielo,

dulce niña mala,

hay un reguero de dólares

sobre la alfombra de tu vida,

el crak se está fumando

los confines de tu garganta.

Mi pobre Amy.

Y yo con tu voz tatuada

en mis abismos.

miércoles, 25 de junio de 2008

CREADA

Soy una figurita
naciente entre tus manos.
Madera blancuzca
y resistente.
Me embistes,
te retengo,
haces de mi
la casa de tu gubia
y yo me dejo
y soy.

martes, 24 de junio de 2008

RÍO LAGARTO

Con los diente si hace falta.
Río Lagarto,
ríos sin nombre,
soy una piedra
que salta en vuestra entraña.
Resistiremos.
No aceptamos ley protectora
mientras la impunidad nos asesina.
Sed.
No quiero surco a tierra
ni la verdina seca.
Que os corra el agua,
que siempre habrá una voz
en pie de guerra
contra la mano vil
que engulle y seca.

LA MUJER ABRAZO

Las margaritas suben.
Y salieron del bar
y la calle era un paraje
que no recordaban haber visto jamás.
Y se movía mucho.

LA LOLA

Asomas a la vida
un guiño seductor
entre cristales,
besar felicidades
es una meta honesta,
aunque uno se resigne
a ganar solamente
de cuando en cuando
toca.
Y como si el sabor
se quedara en la boca
hasta que paladeas
instantes sibilinos,
te colmas de momentos
y escribes tu camino,
entre tus soledades
y una copa de vino.

lunes, 23 de junio de 2008

DERRAMAMÉ TU IMPERIO

Me tenderé a leer
en las pecas de tus brazos,
quisiera desgajarme en tu brocha
príncipe de la sandía,
llevas entre las uñas
todos mis sueños.

ESPERANZADA

Tu misterio me baña
los minutos
que me roba el reloj,
en tus brazos desgajo
la prisa de mis días,
durezas de tus manos
para mi cuerpo tierno,
enredados
mis labios de letra
en tus confines.

En tus pozos de sombra
baño mi desnudez,
hermano de la arritmia
el pecho herido,
soy un avión en llamas
forzando aterrizajes
sobre piedras nevadas,
me encuentro y me he perdido,
en las manos no hay nada,
príncipe del olvido.

He llorado mil noches
amarga indiferencia,
te vomité reproches,
te desdoblé paciencias,
ya no me quedan voces
que estrellarte,
ni espadas de palabras,
ni lunas, ni quimeras,
la esperanza se fue,
me voy con ella.

YA NO TE ESPERO

“Ya no te espero porque de esperarte hay odio”
Silvio Rodríguez


Ya ni te lloro.
Llorar es algunas veces implorar,
suplicar, rogar,
en un lenguaje del alma.




No vendrás,
nunca vienes,
nada habrá para mi,
ni siquiera migajas a la boca.



Suenas de lejos,
convencional, cumpliendo,
obligado a empuñar
los aparatos que detestas.

No te lloro,
llorar puede ser la rabia,
el miedo,
la nausea, el grito,
llorar puede ser un pozo,
un océano, un charquito.

No vendrás,
nunca vienes,
no te espero,
ni busco inquieta

las ventanas calladas,
ni alucino que silbas,

ni confundo tus voces
con voces del bullicio.

Ni te lloro,
llorar puede ser consuelo,
cobijo, manto,
no hay para mi.

Ya no te lloro,
ya no te espero.

domingo, 22 de junio de 2008

CASADA

Me revuelco
entre margaritas silvestres.
Estoy sola con los pájaros,
su trino es la única voz
que me alcanza,
su vuelo,
el compás que ansío.
Mastico tierra,
inhalo hierbas,
en otra vida fui
un trébol de cuatro hojas.
Hay un perro ladrando
en blanco y negro,
y una orquesta de hormigas
hace sonar
su música en mi cuerpo.
Un árbol viejo,
de raíces hondas,
pide mi corazón en matrimonio.
Paladeo su savia
y me entrego.

GABRIELA MISTRAL: PREMIO NÓBEL, POETA Y MAESTRA






La conocí de lejos. Me fue sonando aquí y allá, anidó en un oido. Cuando quise darme cuenta estaba delante de un libro de poemas suyos y sentía latir un alma blanca, inmensa, entre las manos. Gabrielamía, Gabriela Mistral nuestra (1889-1957), que vino a parir un canto de verdad y de justicia en su mundo de lucha y de palabra.







Su verdadero nombre fue Lucila Godoy Alcayaga pero con su seudónimo quiso poner de manifiesto su admiración por los poetas Gabriele D’ Annunzio y Frédéric Mistral, quien, por cierto, compartió el Premio Nobel de Literatura de 1904 con José Echegaray.



Gabriela fue un ser con una sensibilidad fuera de lo común, conectada siempre a su Chile natal, por el que no dejó de trabajar ni de levantar la voz. Poeta valiente, de palabra honda, comprometida, obtuvo el reconocimiento del mundo entero cuando en 1945 fue la primera mujer y literata hispanoamericana en recibir el Premio Nóbel de Literatura.







“Hoy Suecia se vuelve hacia la lejana América ibera para honrarla en uno de los muchos trabajos de su cultura. El espíritu universalista de Alfredo Nóbel estaría contento de incluir en el radio de su obra protectora de la vida cultural al hemisferio sur del Continente Americano, tan poco y tan mal conocido.”

Con estas palabras inició su discurso la poeta chilena, cuando el 10 de diciembre de 1945 recogía en Estocolmo de manos del Rey Gustavo de Suecia, el Premio Nóbel de Literatura.





Hay mucho que decir de esta mujer para la que la educación fue una una lucha por mejorar la formación en su país que empezó en el peldaño más sencillo, dando clases en escuelas rurales, y alcanzó a organizar los planes de educación chilenos. Brilló por sus aptitudes y actitudes docentes, que la llevaron a recorrer el mundo en un ir y venir siempre relacionado con la educación.



A Gabriela es inherente esa autenticidad que sólo algunos poetas son capaces de poseer y preservar, pese a que su estética pueda quedar dañada para algunos ojos que anteponen la perfección del verso al desgarro de la emoción sangrante. Si algo resalta en "la Mistral" es que fue ante todo ella misma. Dejó que las corrientes artísticas de la época le revolvieran el pelo, pero nunca cedió su voz a más movimiento artísitico que el que le corría por las venas.







Gabriela es grande por lo que hizo, por lo que dijo y porque tenía un lenguaje propio y puro, por encima de la estética, de las corrientes, de las modas literarias. Un universo entero y suyo, que tenía que salir y salía en palabras hilvanadas, entretegidas ramas de su ser peculiar, comprometido, atormentado y algunas veces oscuro.




Su sed por enseñar, su voz siempre firme, alta y clara, por y para América Latina y su defensa a ultranza de la igualdad, son el más claro ejemplo de su entrega y su esfuerzo. Hay una mezcla en su trayectoria personal, profesional y poética de lucha, de resistencia, un regusto a resignación, que es a la vez semilla para no rendirse.


sábado, 21 de junio de 2008

PALABRA Y GÉNERO

La combinación de la falda y la pluma ha sido a lo largo de la historia una lucha de las mujeres para poder escribir, para pasar de ser objetos de belleza a creadoras de belleza. Para ello, las mujeres no sólo tuvieron que pelear en un mundo de hombres que las miraba desde arriba, sino también contra su propia censura, contra su propio convencimiento de que lo que escribían no servía para nada. Y esto, desgraciadamente fue así hasta bien entrado el siglo XIX. En el caso español los avances que se habían conseguido se vinieron abajo con la guerra y como no, con la dictadura franquista. Pese a esto, a lo largo del siglo XX fueron muchas las que consiguieron sacar su verso a luz y penetrar en la realidad literaria con pleno derecho.

"Es harto evidente que aún en el siglo XIX la mujer carecía de todo estímulo si quería ser artista. Al contrario, la desairaban, le pegaban, la sermoneaban y la exhortaban. (...)Es una verdadera lástima que la mujer que podía escribir así, cuya mente condecía con la naturaleza y la reflexión, haya sido forzada al enojo y la amargura. ¿Pero qué podía hacer?, me pregunto, imaginando los sarcasmos y la risa, la adulación de los parásitos y el escepticismo del poeta profesional. Encerrarse en el campo, en una pieza para escribir, y ser desgarrada por la amargura, y tal vez los escrúpulos, aunque su marido fuera de lo más bondadoso y perfecta su vida matrimonial". ("Un cuarto propio". Woolf, Virginia)

Muchas veces, cuando por ejemplo estudiaba generaciones como la del 27 siempre me preguntaba: "¿No había mujeres que escribiesen en esa época?". Claro que las había, prueba de ello es el talento desbordado que en las manos tenía
Ernestina de Champourcín. ¿Pero alguien estudió en el colegio a Ernestina como parte del 27, tan siquiera como contemporánea?. Pero es que además, Ernestina no fue la única mujer del 27: Concha Méndez, Rosa Chacel, Josefina de la Torre o Cristina de Arteaga, fueron plumas elegidas, exquisitas y silenciadas por la historia, que ha estado siempre en manos masculinas.

A día de hoy, la mujer y el verso siguen teniendo algunas cuestiones pendientes, como esa peculiaridad de las antologías en las que, si aparecen, nunca están equiparadas en número a los poetas varones, o esas otras antologías que recogen únicamente verso de mujeres, como si el ser humano no fuese lo suficientemente grande como para crear de forma independiente a su sexo. Con esto no niego ciertas peculiaridades en la poesía escrita por mujeres, pero en cualquier caso no creo que esas diferencias resten o sumen, simplemente existen.

Con esta sección quiero homenajear a todas las mujeres que con su verso han hecho, y hacen, posible que la voz femenina cante al mundo, en el mundo y para el mundo. Intentaré intercalar poetas de diferentes épocas y lugares, contemporáneas y anteriores. No hay más, ellas tienen la palabra.

jueves, 19 de junio de 2008

RITOS

El teléfono ha muerto.
Exiliado mi nombre
de tu agenda,
por las cafeterías
se pierde en servilletas,
que en los parques se arrastran
a ver si las encuentras.

El teléfono ha muerto.
El cable se ha enredado
en mis muñecas,
condenando mis días
a la agónica espera,
a la pausa infinita,
a la vigilia eterna.

El teléfono ha muerto,
enciéndanle una vela.

INVENTOS

No sé que fue anterior
el conocerte o el inventarte.

FORCEJEOS

Aquello fue un atraco
a mano armada,
no se puede saber
quien eligió primero
el banco de la plaza,
pero yo estoy de pie.

DIvisiones

Y solo es un
instante,
un vértigo que dura
lo que un sueño.

Todo se desenfoca,
la realidad
girando
tras un visor espeso.

Y todo se detiene,
las pupilas confusas
de regreso,
en la vigilia
de un momento.

ANTÍDOTO

Por más versos que escribo
el veneno no me suelta el gañote.

CRÉDITOS

Me debo a mi deber de colegiala,
de aprendiz confusa,
de preguntona sin remedio.
Le pedí un préstamo
para crecer a la vida,
me hipotequé los días
en un pago infinito,
pero de las tres cosas
que guardé en la mochila,
una fue un botecito pequeño
con mis sueños,
que relleno en las noches
que duermo con el ángel
que vive en el infierno.

Ruidos de cinco letras,
se repite la i,
la uve se duplica,
la erre es un zarpazo
de erre misma.

Me debo a la palabra,
mi equilibrio es un caos
con son de temporal,
asumo esta existencia,
esta naturaleza tan mísera y perfecta,
la condición de fuego y hielo,
prisionera en la esperanza,
cautiva en lo que está
más allá de la esperanza.

Me debo a mi deber
de los deberes,
a estar dejando siempre
para mañana
lo que podría hacer hoy,
a hacer hoy
lo que nunca hice ayer.

Me debo a la gran deuda
de existir,
de besar la felicidad
de cuando en cuando,
de tragar dolores,
regar esperanzas,
mal nutrir tristezas,
respirar mañanas.

Me debo a no deberme.

martes, 17 de junio de 2008

LA LUNA ESTÁ MUY GRANDE

Regalas un silencio interminable.

Me tiendo en él,

soy una gata maullando

en una esquina,

soñante en la otra.

No llevo cascabel,

no sueno por sonar,

uno solo conserva

aquello que no atrapa,

yo llevo el sonar dentro.

Extendés tus pasos por el piso,

una estela de ruidos

va envolviendo la sed y la rutina,

sortilegio sonante,

ese sonar,

que escapa a la palabra.

lunes, 16 de junio de 2008

ADICCIONES


Solo de mirarlo

lo sentía en la boca.

Conseguir la cucharilla

fue cuestión de tiempos,

amortajar escurridores.

Por fin se acercaba,

aroma hondo

destetando anocheceres.

Ardía,

mi lengua enrojeció

y supe que por fin había llegado.

Su sabor guerreó,

conquistador de páramos,

entre mi paladar y mi saliva.

Y fue solo un momento

el sentirlo en la boca,

apenas un instante su dulzura

a saberme me supo.


AMANECERES


Bosteza la persiana.


Temblor.


Se marcha el sueño.


Soy dos pestañas enredadas,


los calzones de la resistencia.

jueves, 12 de junio de 2008

MINUTOS VISTOS

La pequeña caja que habla

tiene las entrañas llenas de cifras,

todo lo medible es alcanzable

con el libro adecuado entre las manos.

"Si hay share, hay esperanza",

se dicen los tipos de la soga

y los despachos

mientras se frotan las manos

con toallitas porcentaje.



Vendimia en los salones.

Dedos pulsando el dos, el tres,

el seis, el cinco, el veinticuatro...

manos en las que bailan

dos ratoncitos "filips" a pilas.

Un coche que vende

"espacio para sueños",

aliña la pantalla,

azuza más morralla

y desnuca corazones de sofá.



DE CUANDO SE VIO

Se miró las manos vacías.
Las palmas anchas,
los dedos largos.
Tendría madera de pianista
pero le sobran dedos,
le falta oído.
Miró las manos solitarias,
desiertas,
las uñas mal cortadas,
salpicadas de esa tinta
que no se quita nunca.
Se vio las manos pampa,
deshabitadas,
desgastadas,
algo descoloridas,
con más lavados de la cuenta.
Al levantar los ojos,
todo estaba cubierto
de letras amontonadas,
malpuestas,
repartidas desigualmente
por aquella habitación tan blanca.
Sobre la mesa haches,

tes, uves,
equis, elles,
bajo la cama
uus, erres, enes,
entre los libros eñes, pes, iiiss,
oos, cees,
emes en la ventana.
Y se miró
Y se miró
Y se miró las manos
a ver
qué se encontraba.

BIOVIDA

Raíces, raíces,
sólo raíces,
como si un árbol de aire
pudiera haber nacido
en algún sitio.

miércoles, 11 de junio de 2008

VICEVERSAS

Traidora grita el verso. informo en un diario sobre un programa para encontrar el amor. ilusos
si creeis que el alma gemela anda bajo las estrellas, en cuanto enciendan los focos florecerá en un plató. y viceversas.

VENTRÍLOKA

Siempre buscando otro lenguaje

para acabar hablando como todos.

Perseguir una sílaba imposible,

el tono de una voz.

Escudriñando labios,

malversando el carmín y la saliva.

lunes, 9 de junio de 2008

DISTANCIAS


Puedo sentir
como me aprietas
mientras me miras.
*Esta imagen está tomada de un muro del centro de Granada allá por el verano del 2005.

ORÍGENES



Mi sombra y mi luz
volverán a su lugar,
que sólo puede ser
un hueco de tu cuerpo.
Acurrucadas,
revueltas la una sobre la otra,
manchándose los versos
y los vicios.

DESPERTARES

Te escapas,
dejando los jarrones
llenos de margaritas putrefactas.

Tu mundo es un balancín de color,
no entiendo ya sus ritmos
ni sus manchas.

No logro recordar el día
que empecé a no recordarte,
hasta que te comió a bocados el olvido.

Se me secó el verso,
se les ahogó el sabor
a las rutinas mutantes,

a fuerza de no ser,
de ser escupitajos,
telegramáticos pedazos
de nuestras distantes vidas.

Nos hemos dicho adiós sin despedida,
somos un sueño más
que se quedó dormido.

UMBILICAL

Mi boca grita
desde la sequedad
del verano de fuego,
que sólo quiere
nutrirse de tu fruta,
remojarse en el agua
de tu carne.
Lamer en ti los jugos
del amor amado que ama,
beber de ti contigo
el elixir de luz y de lujuria
que hace por un instante
pensable el infinito.

Felarte despacio
del ser el néctar,
hasta quedar
deshecha de chuparte,
colmada de tu azúcar.
Mi boca sólo quiere
nutrirse de tu fruta,
hasta que se tatúe
con tu sabor la lengua
y haya restos de ti
rumiándome en los dientes.

Que la saliva baje
empapando en tu esencia
la garganta,
derramando tus efluvios
en mis voces futuras,
en las palabras nuevas.
Que tu sudor arranque
los gusanos del vientre,
hasta lloverme tú
de la entrepierna,
resbalándote en gotas
por mis muslos abajo,
abriendo un horizonte
lunero en mis tobillos.

Mi boca sólo quiere
nutrirse de tu fruta,
arpegiarse en el dulzor de ti,
columpiarse en el árbol
de tu cadera,
llenarse del boceto de deseo
que sólo puede ser
el deseo mismo.

sábado, 7 de junio de 2008

HOMBRE VID

Entre las manos pecosas

baila un longus,

benditos seres vivos

que aguardan paladares

tras los cristales

finos de una copa.

Sabio por viejo,

y por diablo,

sufridor,

pensador compulsivo,

adicto soñador,

encontrado y perdido.

Un lobo solitario

vendimiando placeres,

arruga calendarios,

y cata amaneceres,

un buzo en los diarios

desde que la memoria

era pequeña.

Canas en las pestañas

de los ojos de un niño,

que en aromas primeros

lejanas primaveras,

se revuelca y es tinto,

despierta y es ribera,

pero siempre

le embriaga un olor

a madera,

o a fruta

o a volcán

o aroma de centella

o a tierra de huracán.

jueves, 5 de junio de 2008

EL QUE ESTOY BUSCANDO

Yo no busco un hombre
que sueñe dormido,
eso casi lo hacen
las masas de hombres.

Yo no busco un hombre
que duerma en su sueño,
yo lo busco vivo,
llorando, riendo,
amando, sufriendo,
bajando, subiendo.

Yo no busco un hombre
dormido por sueño,
busco al que pregunta,
ese que es lamento,
corazón valiente
que asesina al miedo,
ese que va solo,
el hijo del viento.

El que estoy buscando
es el que está dentro,
ese hombre tan grande,
ese tan pequeño,
el que duerme a veces,
y sueña despierto.

DESHIDRATADOS

Muchos venían a beber de la fuente.
Todos se iban con sed.
Era una fuente huérfana de aguas.

TROPECISTA





Buscarte es encontrar
sucesiones de muros en todas direcciones,
absurdos edificios sin ventanas ni puertas,
levantados por la inercia
superviviente de la ciudad.

El callejero que me dieron se ha perdido,
las calles han salido corriendo por los bordes,
las plazas se han cambiado el nombre,
ahora, todas se llaman del olvido.

Mis ojos frenéticos recorren las aceras
hasta caer rendidos
en el aburrimiento
de mirar y mirar,
de mirar y no verte.

Reclaman a las farolas más luz,
pero los árboles se quejan
porque los pájaros no pueden dormir
y pían hasta gemirle la savia al viento.

Me redimo en el pulso
de mi brújula loca
que rezuma resignación
y tararea canciones suscritas
a letras amnésicas que invento.

Soy una exploradora
de callejones negros,
aventurera de avenidas cortadas,
de bule-bares sin salida.

Rastreo animal por los rincones.
Yo persigo el fantasma de tu olor,
yo persigo un murmullo salido de tu boca,
yo persigo al dragón de tus costillas por dentro.

Me descubro con el pecho en absoluto desuso,
abandonada toda esperanza de encontrarte,
tu imagen se desvanece
ante mis párpados rotos,
arrojados al purgatorio de la ausencia.

Nada hallé,
con todo he tropezado,
salvo contigo.

miércoles, 4 de junio de 2008

PÉRDIDAS

Queriendo llevarlo todo siempre,
hay algo que nunca me aparece,
que siempre ando buscando,
que persigo en el vuelo
de mis alas de escarcha,
en la danza maldita
de mi paso de fuego.

Creo que lo he cogido,
y no lo llevo,
revuelvo mis bolsillos,
mi mano hastía frenética
de la mochila el fondo,
pero ni rastro hay
de aquello que creía
que llevaba conmigo.

Sin saber bien qué es
en visiones fugaces
lo invento, lo imagino,
en el convencimiento
de saber que lo tengo
me topo con mi sino,
lo tenía entre los dedos,
lo rocé,
lo acaricié y lo supe,
lo extravié en el camino.

MUTILACIONES

A algunos hombres
les arrancaron el sueño
y les hicieron creer
que sólo eran la sombra
del sueño que soñaron una vez.

martes, 3 de junio de 2008

MIRANDO AL MAR


Hay una mujer sin piernas
sentada en el borde
de un banco de hierro
frente a la playa.

Hace tanto calor,
cascadas de sudor le caen
desde el cabello a la cintura.

Hay pájaros enmudecidos
revoloteando frenéticos
sobre su cabeza.

Espuma guerreando con la orilla,
ella quisiera ser
sólo un grano de arena.

Huele a mar,
azul, verdoso, viviente,
salado y peleón.

El sol esta furioso
o pletórico,
nunca se sabe,
pero abrasa.


Bucea silenciosa en el calor,
quiere ser una ola
que va y viene.

Pero está ahí
sentada sobre el banco,
quieta,
sin piernas.

BOMBAS

Entre los dedos blancos,
en las palmas vacías,
quedó incrustada la metralla.
El amor había saltado por los aires

allí mismo,
justo cuando creía
tocarlo con las manos.

ATRAPADO

Se le ha enganchado el ala
en un umbral,
por más que se retuerce
no se suelta,
el pico no le suena
y solo piensa
que una mano lo quiera rescatar.
Pero todos los mancos
viven en esta calle.

DESCAMPAO

Falsos trigos
asintiendo al rugir
veloces carreteras.
El sol lo ha secado todo.
Trinos alucinógenos
alumbran los hierbajos amarillos.
Soy hija de esta tierra recalentada.
Chatarra como piezas de museo,
hay arte en este aire
que malhuele a puerto.

NUNCAS

Sólo te querré
cuando seas regazo,
puerta,
fuego.

El piso está vacío,
silenciosas sombras
bordeándome las sienes.

Y este gato loco
sigue intentando
pronunciar tu nombre
pero siempre enmudece…
tras la primera sílaba.

CON TU NOMBRE DE REY

Tienes
una extraña adicción
a los andamios.

Hombre puntales,
recoge entre tus manos grandes
mi carne de palabra emocionada.

CRONA

las palabras volaban
rojos filamentos
la cabeza hundida
en la almohada
elegir alguna
era sólo
cuestión de tiempo

miércoles, 28 de mayo de 2008

RETORNO

Desperté
y al abrir la ventana
un olor a azhar
y a sueño nuevo
cambió la luz
del cuarto de mi niña.

Duetos

divago profundamente sobre los modelos sociales, las conductas y los valores derivados de los realities....

Gela dice: "Es un reality ¿Qué esperas de la vida?"

Muero.

martes, 27 de mayo de 2008

Me cantan dentro todos los mudos,
los sin lengua,
los mutilados,
los que perdieron la garganta en el camino.
Mi diminuto verso los acuna,
los abraza.

VISIONES

Vacila el boli bic.
tacones plateados
para unos pies tan blancos.
Solo baila en la página la herida.
Deletreo mi llanto como mi nombre.
Ni siquiera pañales con ajuste flexible
podrían soportar el peso de esta mierda.

DESDE UN RINCÓN DE LAS VENAS...

Me está llamando el Sur,
grita mi nombre
con su boca de sol
y su estela de risas.

El Sur del que me hastié,
el de "carné" en la boca
y subvenciones,
el de los señoritos señorones,
me ordena ahora que vuelva
y yo siento mi ser,
lata de melva,
como junco bailando en la ribera
de aquel Guadalquivir
que canta y calla.

Me está llamando el Sur,
pleno de luces,
con su tam-tam de palmas,
bulería.
El Sur de castañuela y de racimo,
donde el dulzor del vino
vuelve blancas
las penas negras.

Me está llamando el Sur de madrugada,
en esta noche clara
y tan serena,
una luna lorquiana luce eterna
y es un canto a mi tierra
y su distancia.

Me llama el Sur.
Solo persigo
dejar de perseguirme.
Algunas madrugadas
la ausencia
se clava en mis pestañas.
Espantasueños,
capaz de dejarme despierta
toda la noche.

domingo, 25 de mayo de 2008

MI NIÑO

Mi niño
tiene el corazón
como una luna naranja,
que ve desde su balcón
pero a la que nunca alcanza.

Sus ojos
locos la buscan,
la inventan en madrugadas,
espejismos traicioneros
aprisionando la nada.

Mi niño
tiene el corazón
como una luna naranja,
que se desangra en el cielo
cuando permiten que salga.

Conmueve
verla en la noche
encenderse solitaria,
con su dolor en derroche,
resucitando en el agua.

Mi niño
tiene el corazón
como una luna naranja,
late calentando el cielo
frente a fantasmas de escarcha.

jueves, 22 de mayo de 2008

ANDANDO

Recorro los caminos,
soy paso,
sudor hirviente
arrojado
desde el precipicio de la carne.

Avanzo,
soy la respiración entrecortada,
el pecho ardiente.

Soy el jadeo que acuna
tu labio caminante
de mañanas.
Fecunda,
campo de trigo,
soy un mechón del pelo
de aquella primavera interminable.

UN VAGÓN PARA MI

Estoy poseída,
la mano no piensa detenerse.
El vagón traquetea, me columpia.
Paradas, más paradas,
soy un hada del verso,
indetenible, recorriendo
las entrañas y la ciudad.
Soy tinta, emoción,
desconcierto en la cara de los viajeros
asombrados
ante mi dulce fertilidad incontenible.

miércoles, 21 de mayo de 2008

SUBTERRÁNEA

Me agarro a tus pestañas
y trepo.

DESLABIADA

Contra un tiempo destemplado
que de existir me muerde,
que de morder me atrapa.
Minutos prisioneros
en la cuerda de tender la ropa
de aquella mujer manca
que sólo ríe los jueves.
Soy una vaca
colgada de una minifalda,
copio números,
pulso las teclas con la misma pasión
con la que las muchachas
retiran de la cadena de embalar
las frutas podridas ,
como si la palabra hubiese muerto
en el share de algún amanecer
ahorcada.
Guerreo,
pierde la batalla quien besa la desesperanza.
Me extirparon los labios.

MASTERMITA

Temía que me dieran pan
y me arrancaran los dientes.
Y eso hicieron.

EL ABRAZO

Hoy quiero ser cometa,
maceta de balcón,
quiero ser pluma roja
de pájaro cantor.

Veleta, mariposa,
ser ala de un avión,
hoy quiero ser nubosa,
montaña, torreón.

Quiero ser parabólica,
campanario, lucero,
hoy quiero solamente,
estar cerca del cielo.

domingo, 18 de mayo de 2008

LLUVIA, GALLEGA, LLUVIA

Aquella boca me arrojó furiosa. Aún estaba asomado el sol pero caía una llovizna silenciosa, lenta, imperturbable. Eché a caminar despacio, paladeando cada gota que me rozaba el rostro, que me mojaba el pelo. Tirso me recibió con flores medio vivas, medio muertas, de tanto tiempo ausencia en tu solapa.

Era una agüilla débil, migajosa, pero constante y lúcida. No moja, no moja. Pero al llegar a casa me vacié de gotas los bolsillos, exprimí los ligueros de domingo. Y rebocé mi cuerpo, aún húmedo, por los cojines malvas del sofá y lo acurrucó potente Billie Holiday que parecía cantar solo para que mi pena se desquitase el frío.

Dormí y soñé. Recuerdo que visité a un amigo que hace tiempo no veía, sin salir del paraíso de mi salón, recogí flores, espigué estrellas. Al despertar solo quedaba la calle mojada, hojas revueltas, y un arcoíris dulzón y perezoso bostezaba, justo, delante de mi ventana.

lunes, 5 de mayo de 2008

Turismo vital
hormiguitas adobando
las plantas de mis pies.
Debo entender que es una señal
que Rubén Darío
sea la próxima parada.
Y todo son adioses,
estos minutos hechos
mitad de esperas,
mitad de despedidas.
Lejana pero honda,
vibro.
Soy tu cimiento
llamándote desde la cama
que tienes en otra ciudad,
reclamándole a tus ojos guiños,
confidencias,
que puedan escalar un cuarto piso
y colgarse de mi ventana.

miércoles, 9 de abril de 2008

QUERÍA SER UN PEZ PERO YA NO


Quería ser un pez,
con escamas de colores imposibles
y unas aletas incansables
para surcar los mares de la vida,
para respirar el agua que hoy resbala
cansada, desnutrida,
por mis manos humanas
que son trapo y pellejo.

Quería ser un pez,
con unos ojos grandes,
muy abiertos,
para verte el rostro desde abajo,
para hacer de mi casa lo profundo
y dormir mi cadera en tu marea,
amasando el rugido de tus vientos.

Quería ser un pez
danzarín de la espuma,
que con rabia voltea
su blanco ir y venir
perdido y encontrado en las orillas,
naciente en lo más hondo de la arena.

Quería ser un pez,
surcador de la sal,
guardián del sótano
azul del horizonte,
para encontrar un tesoro marino,
para bucear
mi verso entre las valvas,
para hacer de las algas
mi único vestido.

Quería ser un pez,
ajeno al recuerdo,
sin conciencia de olvidos,
abismarme en las olas imparables,
ungido en la tempestad y en la calma
que no duran para siempre.

Quería ser un pez,
pero ya no.
A mi nadie me habló de la pecera,
ni del ruido del motor,
ni de la luz impostada,
ni del polvo plasticoso
que dicen que es alimento
pero que no sabe a nada.



viernes, 4 de abril de 2008

Medios de comunicación en Internet: EL PODER DE LA AUDIENCIA

La red está transformando los accesos a la información y los modelos, hasta ahora conocidos, de comunicación. Esto incide de forma extraordinaria en la concepción de los medios de comunicación tradicionales que han tenido que renovarse o morir para que su oferta informativa on line este a la altura del nuevo panorama. El horizonte abierto es infinito y la sucesión de cambios es presente y seguirá siendo en el futuro. La posibilidad de configurar un menú informativo a la carta coloca en el punto de mira a la audiencia que ya no tiene que comprar la información en un paquete hecho sino que puede elegir, y elige.

Los días 27 y 28 del pasado mes de marzo se celebró el IX Congreso de Periodismo Digital en el que periodistas y expertos se reunieron en Huesca para abordar las nuevas situaciones y los nuevos retos que supone la red tanto para los medios de comunicación, como para periodistas y usuarios.

Versosoy tuvo ocasión de charlar un rato con Jean Francois Fogel, periodista y asesor internacional de Le Monde. Tras su intervención en un coloquio bajo el título "A propósito de internet"en el que charló con el director del diario Público, Ignacio Escolar, sobre el momento actual que viven los medios de comunicación y la audiencia en la red.

(Gracias al inigualable trabajo de Cronicaparlamentaria se puede ver en:

I PARTE: http://es.youtube.com/watch?v=HJTbdlUb9iU

II PARTE: http://es.youtube.com/watch?v=IelFgj59TFo)

Fogel nos desveló el papel protagonista que tiene y tendrá la audiencia en este futuro-presente de la era digital. Si en internet cualquier información está a golpe de click, los vertiginosos avances de las nuevas tecnologías hacen de la movilidad y la disponibilidad a cualquier hora y en cualquier lugar, el germen y la flor de un nuevo receptor, que no solo es distinto, sino que acude a la información en momentos dispares y esto condiciona obligatoriamente el producto mediático que los medios han de ofrecer en internet. El receptor ya no es un ser pasivo es un ser, en muchos casos, hiperactivo.




El imparable avance tecnológico que se sucede desde hace algunos años y que ahora coge altura es una pieza clave pero no la única del cambio. Los medios de comunicación tendrán que poner a pleno rendimiento los elementos que permite el lenguaje digital, pero tal y como indica Fogel, el reto, no es tecnológico.






La integración de las redacciones es otra de las que sobrevuelan los medios a nivel internacional. Los principales modelos que están actualmente llevándose a la práctica son tres esencialmente. Por un lado el sistema de tres redacciones separadas que hoy día funcionan en el 99% de las redacciones mantiene tres equipos distintos para el papel, la web y radio y televisión. Otra fórmula es la de una redacción con tres cabezas, con una plantilla de profesionales que trabaja en todos los formatos. En toda Europa sólo tres periódicos trabajan de esta manera. La otra alternativa es la de la integración total que ya ha puesto en práctica el diario británico Daily Telegrph y se basa en el paradigma de una redación con una cabeza, en la que cada jefe de sección es responsable de la información de su sección para todos los soportes. Fogel habla del modelo de Le Monde.



En medio de estas transformaciones el periodismo y el propio periodista, su estar en el mundo, y su estar en la red, también han sido cuestiones que han sonado en los micrófonos del Congreso. El apellido digital no cambia los papeles esenciales del periodista en la sociedad, al contrario, los amplía. Para Jean Francois, que imparte clases en la escuela de la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano, el periodista debe seguir existiendo como lo que es, la red no cambia su esencia.





Con respecto a las posiciones de la prensa española en internet en países como Francia, Fogel, considerado un gran experto en la prensa del mundo occidental, entiende que España no está a la cola, aunque sí resalta las diferencias en cuanto al número de usuarios conectados entre España y Francia.



jueves, 3 de abril de 2008

ADORÁNDOTE


Vienes.
Solo porque tú vengas
vale la pena
el incondicional garrote de la espera.
Porque tú eres humo de miel,
cañamón de caricias,
conjugación azul
de todos los hijos de la música,
pan en los migotes
de los desayunos
de algunas de mis vidas.
Fuente de la sílaba,
colchón del desengaño,
tú eres los colores
de todas las mariposas que encontré
muertas en la cornisa.
Contigo
vuelan libres
todas las páginas que leí,
que arrojé al olvido.
En ti
podría deshojar
los amaneceres
que habrán de cubrirme el pecho.